Arnim, Bettina von - Lichtgeschwindig

denken sollte, alles wär gestern geschehen, und es wär manches noch zu ändern. Einen Vorteil
hab ich davon: hätt ich den Bauern nicht den Homer vorgelesen, so wüßte ich heut noch nicht,
was drin steht, die haben mir's durch ihre Bemerkungen und Fragen erst beigebracht. – Wenn wir
nach Hause kommen, so steigt einer nach dem andern, wenn er müde ist, zu Bette. Ich sitze dann
noch am Klavier, und da fallen mir Melodien ein, auf denen ich die Lieder, die mir lieb sind, gen
Himmel trage. Wie ist Natur so hold und gut. Im Bett richte ich meine Gedanken dahin, wo mir's
lieb ist, und so schlafe ich ein. Sollte das Leben immer so fortgehen? – Gewiß nicht.
Am Samstag waren die Brüder hier, bis zum Montag. Da haben wir die Nächte am Rhein
verschwärmt. George mit der Flöte, wir sangen dazu, so ging's von Dorf zu Dorf, bis uns der
aufgehende Tag nach Hause trieb. – Fr. Mutter, auf dem prächtigen Rheinspiegel in
Mondnächten dahingleiten und singen, wie das Herz eben aufjauchzt, allerlei lustige Abenteuer
bestehen in freundlicher Gesellschaft, ohne Sorge aufstehen, ohne Harm zu Bette gehen, das ist
so eine Lebensperiode, in der ich mitten inne stehe. Warum lasse ich mir das gefallen? – weiß
ich's nicht besser? – und ist die Welt nicht groß und mancherlei in ihr, was bloß des
Menschengeistes harrt, um in ihm lebendig zu werden? – Und soll das alles mich unberührt
lassen? – Ach Gott das Philistertum ist eine harte Nuß, nicht leicht aufzubeißen, und mancher
Kern vertrocknet unter dieser harten Schale. Ja, der Mensch hat ein Gewissen, es mahnt ihn, er
soll nichts fürchten, und soll nichts versäumen, was das Herz von ihm fordert. Die Leidenschaft
ist ja der einzige Schlüssel zur Welt, durch die lernt der Geist alles kennen und fühlen, wie soll er
denn sonst in sie hineinkommen? – Und da fühl ich, daß ich durch die Liebe zu Ihm erst in den
Geist geboren bin, daß durch Ihn die Welt sich mir erst aufschließt, da mir die Sonne scheint, und
der Tag sich von der Nacht scheidet. Was ich durch diese Liebe nicht lerne, das werde ich nie
begreifen. Ich wollt, ich säß an seiner Tür ein armes Bettelkind, und nähm ein Stückchen Brot
von ihm, und er erkennte dann an meinem Blick, wes Geistes Kind ich bin, da zög er mich an
sich und hüllte mich in seinen Mantel, damit ich warm würde. Gewiß er hieß mich nicht wieder
gehen, ich dürfte fort und fort im Haus herumwandeln, und so vergingen die Jahre und keiner
wüßte, wer ich wäre, und niemand wüßte, wo ich hingekommen wär, und so vergingen die Jahre
und das Leben, und in seinem Antlitz spiegelte sich mir die ganze Welt, ich brauchte nichts
andres mehr zu lernen. Warum tu ich's denn nicht? – Es kommt ja nur
Weiß Sie noch, wie ich den Winter durch Schnee und Regen gesprungen kam, und Sie
fragt: »Wie läufst Du doch über die Gasse?« Und ich sagte, wenn ich die alte Stadt Frankfurt
nicht wie einen Hühnerhof traktieren sollte, so würd ich nicht weit in der Welt kommen, und da
meinte Sie, mir sei gewiß kein Wasser zu tief und kein Berg zu hoch; und ich dachte damals
schon: ja, wenn Weimar der höchste Berg und das tiefste Wasser ist. Jetzt kann ich's Ihr noch
besser sagen, daß mein Herz schwer ist und bleiben wird, so lang ich nicht bei ihm bin, und das
mag Sie nun in der Ordnung finden oder nicht.
Adieu leb Sie recht wohl. Ich werd nächstens bei Ihr angerutscht kommen.
An Goethes Mutter
Winckel, am 12. Juni
Ein Brief von Ihr macht immer groß Aufsehen unter den Leuten; die möchten gern
wissen, was wir uns zu sagen haben, da ich ihnen so unklug vorkomme. Sie kann getrost glauben,
ich werd auch nie klug werden. Wie soll ich Klugheit erwerben, mein einsamer Lebenslauf führt
nicht dazu. Was hab ich dies Jahr erlebt? – Im Winter war ich krank; dann macht ich ein
Schattenspiel von Pappendeckel, da hatten die Katze und der Ritter die Hauptrollen, da hab ich
nah an sechs Wochen die Rolle der Katze studiert, sie war keine Philosophin, sonst hätt ich