Arnim, Bettina von - Lichtgeschwindig

Ich nickte ihm, er nahm ihn, daran zu riechen und küßte ihn; er steckte ihn in Busen und knöpfte
die Weste darüber zu und seufzte, und da sah er, daß ich rot ward. – Sein Gesicht übergoß sich
mit einem Schmelz von Freundlichkeit; er wendete es zu mir, ohne die Augen aufzuschlagen, als
wolle er mich auffordern, seine wohlgefällige Bildung zu beachten; sein Fuß suchte wieder den
meinen, und mit leiser Stimme sagte er: »Be good, fine girl.« – Ich konnte ihm nicht unfreundlich
sein, und doch wollte ich gerne meine Ehre retten; da zog ich das eine End meines langen Gürtels
um sein Bein und band es geschickt an dem Tischbein fest, ganz heimlich, daß es niemand sah; er
ließ es geschehen, ich sagte: »Be good, fine boy.« – Und nun waren wir voll Scherz und Witz bis
zum End der Tafel, und es war wirklich eine zärtliche Lust zwischen uns; und ich ließ ihn sehr
gern meine Hand an sein Herz ziehen, wie er sie küßte. –
Ich hab meine Geschichte der Mutter erzählt, die sagt, ich soll sie Dir schreiben, es sei ein
artig Lustspiel für Dich, und Du würdest sie allein schön auslegen; es ist ja wahr, Du! Der es
weiß, daß ich gern den Nacken unter Deine Füße lege, Du wirst mich nicht schelten, daß ich der
Kühnheit des Engländers, der gern mit meinem Fuß gespielt hätte, keinen strengeren Verweis
gab. – Du, der die Liebe erkennt und die Feinheit der Sinne, o wie ist alles so schön in Dir; wie
rauschen die Lebensströme so kräftig durch Dein erregtes Herz und stürzen sich mit Macht in die
kalten Wellen Deiner Zeit und brausen auf, daß Berg und Tal rauchen von Lebensglut, und die
Wälder stehen mit glühenden Stämmen an Deinen Gestaden; und alles, was Du anblickst, wird
herrlich und lebendig. Gott, wie gern möcht ich jetzt bei Dir sein! Und wär ich im Flug, weit über
alle Zeiten und schwebte über Dir: ich müßte die Fittiche senken und mich gelassen der stillen
Allmacht Deiner Augen hingeben.
Die Menschen werden Dich nicht immer verstehen, und die Dir am nächsten zu stehen
behaupten, die werden am meisten Dich verleugnen; ich seh in die Zukunft, da sie rufen werden:
»Steiniget ihn!« Jetzt, wo Deine eigne Begeistrung gleich einem Löwen sich an Dich schmiegt
und Dich bewacht, da wagt sich die Gemeinheit nicht an Dich.
Deine Mutter sagte letzt: »Die Menschen sind zu jetziger Zeit alle wie Gerning, der
immer spricht: ›Wir übrigen Gelehrten‹, und ganz wahr spricht; denn er ist übrig.« –
Lieber tot als übrig sein! Ich bin es aber nicht, denn ich bin Dein, weil ich Dich erkenne in
allem. – Ich weiß, daß, wenn sich auch die Wolken vor dem Sonnengott auftürmen, daß er sie
bald wieder niederdrückt mit glänzender Hand; ich weiß, daß er keinen Schatten duldet als den er
unter den Sprossen seines Ruhmes sich selber sucht. – Die Ruhe des Bewußtseins wird Dich
überschatten; – ich weiß, daß, wenn er sich über den Abend hinwegbeugt, so erhebt er wieder im
Morgen das goldne Haupt. – Du bist ewig. – Drum ist es gut mit Dir sein.
Goethe! – Dann löst mich eine Rückerinnerung an Dich wieder auf; die Feuer- und
Kriegszeichen gehen langsam an meinem Himmel unter, und Du bist wie der hereinströmende
Mondstrahl. Du bist groß und herrlich und besser als alles, was ich bis heute erkannt und erlebt
hab. – Dein ganzes Leben ist so gut.
An Bettine
Am 16. Juli 1807
Was kann man Dir sagen und geben, was Dir nicht schon auf eine schönere Weise
zugeeignet wäre; man muß schweigen und Dich gewähren lassen; wenn es Gelegenheit gibt, Dich
um etwas zu bitten, da mag man seinen Dank mit einfließen lassen für das viele, was unerwartet
durch Deine reiche Liebe einem geschenkt wird. Daß Du die Mutter pflegst, möchte ich Dir gern
aufs herzlichste vergelten; – von dorther kam mir der Zugwind, und jetzt, weil ich Dich mit ihr
zusammen weiß, fühl ich mich gesichert und warm.