Arnim, Bettina von - Lichtgeschwindig

Bettine
Frau Rat!
Winckel
Ich will nicht lügen: wenn Sie die Mutter nicht wär, die Sie ist, so würd ich auch nicht bei
Ihr schreiben lernen. Er hat gesagt, ich soll ihn vertreten bei Ihr und soll Ihr alles Liebe tun, was
er nicht kann, und soll sein gegen Sie, als ob mir all die Liebe von Ihr angetan war, die er nimmer
vergißt. – Wie ich bei ihm war, da war ich so dumm und fragte, ob er Sie liebhabe, da nahm er
mich in seinen Arm und drückte mich ans Herz und sagte: »Berühr eine Saite und sie klingt, und
wenn sie auch in langer Zeit keinen Ton gegeben hätte.« Da waren wir still und sprachen nichts
mehr hiervon, aber jetzt hab ich sieben Briefe von ihm, und in allen mahnt er mich an Sie; in
einem sagt er: »Du bist immer bei der Mutter, das freut mich; es ist, als ob der Zugwind von
daher geblasen habe, und jetzt fühl ich mich gesichert und warm, wenn ich Deiner und der Mutter
gedenke;« ich hab ihm dagegen erzählt, daß ich Ihr mit der Schere das Wachstuch auf dem Tisch
zerschnitten hab, und daß Sie mir auf die Hand geschlagen hat und hat gesagt: »Grad wie mein
Sohn – auch alle Unarten hast du von ihm!« –
Von Bonn kann ich nichts erzählen, da war's wieder einmal so, daß man alles empfindet,
aber nichts dabei denkt; wenn ich mich recht besinne, so waren wir im botanischen Garten, grad
wie die Sonn unterging; alle Pflanzen waren schon schlaftrunken, die Siebenberg waren vom
Abendrot angehaucht, es war kühl, ich wickelte mich in den Mantel und setzt mich auf die
Mauer, mein Gesicht war vom letzten Sonnenstrahl vergoldet, besinnen mocht ich mich nicht,
das hätt mich traurig gemacht in der gewaltigen verstummten Natur. Da schlief ich ein, und da
ich erwachte (ein großer Käfer hat mich geweckt), da war's Nacht und recht kalt. Am andern Tag
sind wir wieder hier eingetroffen.
Adieu, Fr. Rat, es ist schon so spät in der Nacht, und ich kann gar nicht schlafen.
Bettine
An Bettine
21. September
Das kann ich nicht von Dir leiden, daß Du die Nachte verschreibst und nicht verschläfst,
das macht Dich melancholisch und empfindsam, wollt ich drauf antworten, bis mein Brief ankäm
da ist schon wieder ander Wetter. Mein Sohn hat gesagt: was einem drückt, das muß man
verarbeiten, und wenn er ein Leid gehabt hat, da hat er ein Gedicht draus gemacht. – Ich hab Dir
gesagt, Du sollst die Geschichte von der Günderode aufschreiben, und schick sie nach Weimar,
mein Sohn will es gern haben, der hebt sie auf, dann drückt sie Dich nicht mehr.
Der Mensch wird begraben in geweihter Erde, so soll man auch große und seltne
Begebenheiten begraben in einem schönen Sarg der Erinnerung, an den ein jeder hintreten kann
und dessen Andenken feiern. Das hat der Wolfgang gesagt, wie er den Werther geschrieben hat;
tu es ihm zulieb und schreib's auf.
Ich will Dir gern schreiben, was meine arme Feder vermag, weil ich Dir Dank schuldig
bin; eine Frau in meinem Alter, und ein junges feuriges Mädchen, das lieber bei mir bleibt und
nach nichts anderm frägt, ja das ist dankenswert; ich hab's nach Weimar geschrieben. Wann ich