Arnim, Bettina von - Lichtgeschwindig

schwer herauf, der Schmerz ließ sich nicht vom Denken bemeistern;
Du! Mein Herr! – Du! – Flammender Genius über mir! Ich hab geweint; nicht über sie,
die ich verloren habe, die wie warme frühlingbrütende Lüfte mich umgab; die mich schützte, die
mich begeisterte, die mir die Höhe meiner eignen Natur als Ziel vertraute; ich hab geweint um
mich, mit mir; hart muß ich werden wie Stahl, gegen mich, gegen das eigne Herz; ich darf es
nicht beklagen, daß ich nicht geliebt werde, ich muß streng sein gegen dies leidenschaftliche
Herz; es hat kein Recht zu fordern, nein, es hat kein Recht; – Du bist mild und lächelst mir, und
Deine kühle Hand mildert die Glut meiner Wangen, das soll mir genügen.
Gestern waren wir im laubbekränzten Nachen den Rhein hinabgefahren, um die
hundertfältige Feier des Weinfestes an beiden Bergufern mitanzusehen; auf unserem Schiff waren
lustige Leute, sie schrieben weinbegeisterte Lieder und Sprüche, steckten sie in die geleerten
Flaschen und ließen diese unter währendem Schießen den Rhein hinabschwimmen; auf allen
Ruinen waren große Tannen aufgepflanzt, die bei einbrechender Dämmerung angezündet
wurden; auf dem Mäuseturm, mitten im stolzen Rhein ragten zwei mächtige Tannen empor, ihre
flammenden durchbrannten Äste fielen herab in die zischende Flut, von allen Seiten donnerten
sie und warfen Raketen, und schöne Sträußer von Leuchtkugeln stiegen jungfräulich in die Lüfte,
und auf den Nachen sang man Lieder, und im Vorbeifahren warf man sich Kränze zu und
Trauben; da wir nach Hause kamen, so war's spät, aber der Mond leuchtete hell; ich sah zum
Fenster hinaus und hörte noch jenseits das Toben und Jauchzen der Heimkehrenden, und
diesseits, nach der Seite, wo sie tot am Ufer gelegen hatte, war alles still, ich dacht, da ist keiner
mehr, der nach ihr frägt, und ich ging hin, nicht ohne Grausen, nein, mir war bang, wie ich von
weitem die Nebel über den Weidenbüschen wogen sah, da wär ich bald wieder umgekehrt, es war
mir, als sei sie es selbst, die da schwebte und wogte und sich ausdehnte; ich ging hin, aber ich
betete unterwegs, daß mich Gott doch schützen möge; – schützen?Günderode zu erzählen, die oft
freundlich bei ihnen eingesprochen und ihnen Almosen gegeben hatte; sie sagten, sooft sie dort
vorbeigehen, beten sie ein Vaterunser; ich hab auch dort gebetet zu und um ihre Seele, und hab
mich vom Mondlicht reinwaschen lassen, und hab es ihr laut gesagt, daß ich mich nach ihr sehne,
nach jenen Stunden, in denen wir Gefühl und Gedanken harmlos gegeneinander austauschten.
Sie erzählte mir wenig von ihren sonstigen Angelegenheiten, ich wußte nicht, in welchen
Verbindungen sie noch außer mir war; sie hatte mir zwar von Daub in Heidelberg gesprochen
und auch von Creuzer, aber ich wußte von keinem, ob er ihr lieber sei als der andre; einmal hatte
ich von andern davon gehört, ich glaubte es nicht, einmal kam sie mir freudig entgegen und
sagte: »Gestern hab ich einen Chirurg gesprochen, der hat mir gesagt, daß es sehr leicht ist, sich
umzubringen«, sie öffnete hastig ihr Kleid und zeigte mir unter der schönen Brust den Fleck; ihre
Augen funkelten freudig; ich starrte sie an, es ward mir zum erstenmal unheimlich, ich fragte:
»Nun! – Und was soll ich denn tun, wenn Du tot bist?« – »O«, sagte sie, »dann ist Dir nichts
mehr an mir gelegen, bis dahin sind wir nicht mehr so eng verbunden, ich werd mich erst mit Dir
entzweien.« – Ich wendete mich nach dem Fenster, um meine Tränen, mein vor Zorn klopfendes
Herz zu verbergen, sie hatte sich nach dem andern Fenster gewendet und schwieg; – ich sah sie
von der Seite an, ihr Auge war gen Himmel gewendet, aber der Strahl war gebrochen, als ob sich
sein ganzes Feuer nach innen gewendet habe; – nachdem ich sie eine Weile beobachtet hatte,
konnt ich mich nicht mehr fassen, – ich brach in lautes Schreien aus, ich fiel ihr um den Hals und
riß sie nieder auf den Sitz und setzte mich auf ihre Knie und weinte viel Tränen und küßte sie
zum erstenmal an ihren Mund und riß ihr das Kleid auf und küßte sie an die Stelle, wo sie gelernt
hatte das Herz treffen; und ich bat mit schmerzlichen Tränen, daß sie sich meiner erbarme, fiel
ihr wieder um den Hals und küßte ihre Hände, die waren kalt und zitterten, ihre Lippen zuckten,
sie war ganz kalt, starr und totenblaß und konnte die Stimme nicht erheben; sie sagte leise:
»Bettine, brich mir das Herz nicht«; – ach, da wollte ich mich aufreißen und wollte ihr nicht