AUF EIN WORT - Interessengemeinschaft deutschsprachiger ...

Und ich war wieder in meiner Kammer und
guckte wieder auf die trostlose Fassade vom
Haus gegenüber, an dem die Farbe abblätterte,
und auf den Hof, wo ein verkrüppeltes Bäumchen
mühsam seine Zweige dem Licht entgegenstreckte.
Und wo manchmal eine Amsel sang
voller Lebenslust und Freude, aber wir fühlten
uns glatt belästigt von ihrem Geschrei. Ich packte
das Badezeug aus, und ein bisschen Sand staubte
auf den Boden, und das Kartoffelsalatglas roch
nach Zeit und Freiheit, aber ich war wieder
gefangen in einszwanzig mal vier Quadratmetern.
Ich hörte das Gekeife der Portierschen auf
dem Hof und Mimi von nebenan eine Arie aus
La Bohème schmettern. Jemand hämmerte, und
über mir klackerten die Absätze von Fräulein
Krause.
Es war Zeit, Schularbeiten zu machen, ein
paar Stullen zu schmieren, ins Bett zu gehen. Ich
schlug das Aufsatzheft auf, schraubte die Kappe
von meinem Füller ab, knabberte ein bisschen an
meinem Zopf und fing an zu schreiben: Kartoffelsalat
mit Buletten.
(Eine der Siegergeschichten des Schreibwettbewerbs
von Buchjournal und Books on Demand 2006 zum
Thema Heimat; abgedruckt in Von ferne gesehen: Heimatgeschichten)
Ernst-Edmund Keil
DER KRIEG DER TÖPFE
T
opf ist nicht gleich Topf, doch haben meine
Töpfe, aus welchem Material sie immer
geformt, gewalzt, gehämmert und geschmiedet
sind, eines gemeinsam, sie brennen
alle an, und zwar so, dass sie oft, auch unter
schweißtreibendem Einsatz von Metallschwämmen
und Eisenspänen, nicht mehr zu retten sind
und ich mich von ihnen trennen muss, weshalb
ihrer, die mir entweder vererbt und geschenkt
wurden, immer weniger werden.
Nun ist das vielleicht nicht so tragisch, weil
ich allein mit ihnen bin, seit ich geschieden
wurde und meine Kinder eigene Töpfe und
Kümmernisse haben. Seither bin ich, nicht ungern,
mein eigener Koch, und was meine männlichen
Kochkünste anbetrifft, so kann ich mir getrost
auf die Schulter klopfen. Ich habe große
Vorbilder, vergangene und gegenwärtige, und
die sind ausnahmslos meines Geschlechts. Das
sollte mich ermutigen, trotz gewisser Widerstände,
die meine mir verbliebenen Töpfe meinen
Künsten entgegenstellen, den täglichen Kampf
am Kochherd weiter zu führen. Man kann an Widerständen
ja eigentlich nur wachsen. Nachdem
ich ja auch ein Künstler bin, wenn auch keiner
vom Schlage eines Bocuse oder Lafers oder wie
diese Hochmeister des Kochlöffels auch immer
heißen, fühle ich mich manchmal am heimischen
Kochherd geradezu kreativ. Ich bilde mir jedenfalls
ein, dass das, was ich da, gut gewürzt, hin
und wieder zusammenbraue, auch schmeckt, wenigstens
mir, doch wohl nur mir, fürchte ich.
Denn meine Freunde, und das fällt sogar mir auf,
bringen entweder etwas zum Essen mit, belegte
Brötchen, Laugenbretzel, Teilchen, von denen sie
mir mitleidig anbieten, oder sie bestehen hartnäckig
darauf, mich auszuführen. Wahrscheinlich
riecht es in meiner Küche in der Regel nach Angebranntem
zum Beispiel oder es sieht darin so
chaotisch aus, dass sie die Hygiene meiner Speisen
ernstlich in Zweifel ziehen.
Eine besonders barmherzige Seele hat mir
jüngst zum Geburtstag eine Spülmaschine geschenkt,
die ich selten fülle und selten leere, weil
ich kein Maschinenfreak bin und lieber vor der
industriellen Revolution auf die Welt gekommen
wäre. Wenn man sich das aussuchen könnte,
kann man aber nicht. Ich bin, so gesehen, eine
unzeitgemäße und schwierige Erscheinung, die
sich der veränderten Umwelt nicht anzupassen
vermag. Während Herr Lafers zum Beispiel immer
freundlich grinsend und stundenlang mit
einem Holzlöffel in seinem bayrischen Süppchen
herumrührt und diese rührenden Vorgänge auch
noch jovial-bajuwarisch kommentiert, werde ich,
sobald ich den Löffel in meine diätetischen Breichen
versenkt habe, von Einfällen geradezu überfallen,
die jedoch mit Gastronomie wenig oder
gar nichts zu tun haben. Im Gegenteil, ich lasse,
heimgesucht von meinen Geistesblitzen, den
IGdA-aktuell, Heft 3 (2007), Seite 26