Neue Bücher - Instytut Książki

„Mein Zuhause ist abgebrannt“, antwortete der Kleine,
während er die letzten Bohnen auf seine Gabel häufte. „Es
ist nichts davon übrig geblieben.“
„Das tut mir leid“, brummelte Rybka verlegen und bedauerte,
dass er dieses für den Jungen heikle Thema angeschnitten
hatte. „Hoffentlich ist niemandem etwas passiert?“
„Sie sind verbrannt. Alle. Mama, Papa, meine drei
Schwestern und mein Bruder“, murmelte das Kind, ohne
dabei den Blick vom Fernseher abzuwenden, auf dem SpongeBob
Schwammkopf gerade über den Meeresboden hüpfte.
„Da standen Männer mit Macheten, die haben aufgepasst,
dass niemand dem Feuer entkam. Auf diese Weise ist mein
Bruder gestorben, weil er versuchte, zu fliehen. Nur ich
habe überlebt.“
„Oh Gott, das tut mir wirklich sehr leid.“ Der schockierte
Rybka bedauerte es, dass er überhaupt angefangen hatte,
den Jungen auszufragen. „Du musst Schreckliches durchgemacht
haben, Kleiner.“
„Hm. Die Bohnen waren super, ich würde gerne noch eine
Cola trinken“, sagte der Junge, schob den leeren Teller von
sich und lächelte einschmeichelnd. „Darf ich?“
Während er erneut in der Schlange vor der Kasse stand,
überlegte Rybka, welche traumatischen Erlebnisse der Junge
hinter sich haben musste. Man meinte zu wissen, was in diesen
ganzen afrikanischen Ländern vor sich ging. Stammeskriege,
Massaker, schmutzige Kriege, in denen verrückte
Anführer selbst so kleine Knirpse zu Soldaten machten – sie
mit Drogen vollstopften, ihnen Gewehre und Macheten in
die Hand drückten und sie in gnadenlose Tötungsmaschinen
verwandelten. Aber es war eine Sache, wenn man das
alles durch den flachen Bildschirm des Fernsehers gefiltert
betrachtete, und eine andere, wenn man jemandem gegenüberstand,
der so etwas tatsächlich erlebt hatte. Dieser Junge
hatte ganz offensichtlich das Pech gehabt, in einer von Konflikten
geschüttelten Region geboren zu werden, und er hatte
einen Albtraum erlebt, der sich sicherlich wie ein Schatten
über sein gesamtes Leben legen würde. Ein Glück, dass
es gelungen war, ihn dort herauszuholen. Der kleine Eugene
verdiente es, in einer besseren Welt zu leben, in der Kinder
zur Schule gingen, keine schrecklichen Dinge um sich herum
sahen und eine wirkliche Kindheit hatten, anstatt mit
einem Gewehr in der Hand durch die Gegend zu rennen und
Tod und Verwüstung zu säen, bis ihnen irgendein anderes
zugekifftes Kind eine Kugel verpasste.
Der Kleine hatte mit ansehen müssen, wie seine Familie
umgekommen war. Rybka konnte nur schwer begreifen, wie
er so ruhig darüber sprechen konnte. Es musste ein Trauma
sein, vielleicht stand er noch immer unter Schock. Das wäre
vermutlich eine Erklärung für seine Ruhe und Emotionslosigkeit.
Zum ersten Mal seit sehr langer Zeit hatte er das Gefühl,
genau das Richtige zu tun. Er half dabei, diesen Jungen zu
retten, ihn aus der Hölle zu befreien und ihm ein neues Leben
zu ermöglichen. Der kleine Eugene hatte mehr erlebt,
als irgendein Mensch je erleben sollte, er hatte die Ermordung
seiner Familie mit ansehen müssen und war selbst nur
knapp dem Tode entronnen. Rybka schwor sich, dass er den
Jungen nach London bringen würde, und wenn die Welt um
ihn herum unterginge. Nicht des Geldes wegen, sondern
weil es seine Pflicht war.
Rybka war schon seit Jahren im Geschäft, der Schmuggel
mit Kokain, oder „Charlie“, wie die Engländer das weiße
Pulver umgangssprachlich nannten, sicherte ihm ein
ständiges, nicht unerhebliches Einkommen. Und es ging so
einfach, dass moralische Dilemmata ihm nachts nicht den
Schlaf raubten. Es war einfach ein Job wie jeder andere. Der
eine saß acht Stunden im Büro und wühlte in Papieren, ein
anderer stand am Fließband. Rybka hatte sowohl das eine als
auch das andere ausprobiert, und jetzt schmuggelte er eben
Koks, einfach weil sich die Möglichkeit ergeben hatte, weil
er den entsprechenden Leuten begegnet war. Wenn er es
nicht täte, würde es ein anderer tun, nur ein ausgemachter
Trottel würde sich eine solche Möglichkeit entgehen lassen.
Großbritannien war wie ein riesiger Staubsauger: Tausende,
Zehntausende, vielleicht sogar Hunderttausende, vom Sozialhilfeempfänger
bis hin zum Manager eines Großkonzerns,
zogen sich tagtäglich Bahnen weißen Pulvers durch gerollte
Geldscheine in ihre Nasen. Zugedröhnte Politiker regierten
das Land, zugedröhnte Manager leiteten die Konzerne, zugedröhnte
Polizisten machten Jagd auf zugedröhnte Verbrecher,
und selbst der durchschnittliche Dave Smith von nebenan
zog sich am Wochenende gerne eine Bahn. Das Land
funktionierte dank Kokain. Wenn man plötzlich sämtliche
Lieferungen stoppte, würde wahrscheinlich alles stillstehen,
wie eine Maschine, der der Treibstoff ausgegangen war. Die
Wirtschaft bräche zusammen, die gesamte Produktion käme
zum Erliegen und das Land versänke in Chaos und Aufruhr.
Ganz Großbritannien würde in den Abgrund stürzen. So in
etwa stellte Rybka sich das vor, wenn er sein Gewissen beruhigen
wollte.
Er betrachtete sich selbst gar nicht als Schmuggler, sondern
eher als eine Art Ein-Mann-Kurierdienst für besondere
Aufträge. Schmuggler waren Volltrottel, die sich nach
Kolumbien schicken und mit kokaingefüllten Kondomen
vollstopfen ließen, Idioten, die ihr Leben für ein paar miese
Tausender riskierten, mit denen sie es auch auf keinen grünen
Zweig bringen würden. Oder Schlauberger, die ihren
Kombi mit Zigarettenstangen und Schnaps vollpackten und
vierundzwanzig Stunden durch Europa gurkten, nur um in
Dover vom erstbesten Zollbeamten angehalten zu werden,
der einen Blick auf ihr Auto warf.
Dieser Auftrag war anders als die anderen. Als er hörte,
dass es darum ging, einen siebenjährigen Jungen von Marseille
nach London zu bringen, hatte er zunächst abgelehnt.
Ein diskretes Päckchen, das er in einem Geheimfach seines
Kofferraums verstecken konnte, war eine Sache, ein lebender
Mensch eine andere. Das Risiko war wesentlich größer,
außerdem hatte die britische Polizei zuletzt ein besonderes
Auge auf die Schleusung illegaler Einwanderer geworfen,
vor allem weil es plötzlich zu viele von den legalen gegeben
hatte. Aus all diesen Erwägungen heraus sagte Rybka seinem
Auftraggeber, er möge sich jemand anderen suchen. Doch
jener Gentleman war es offensichtlich nicht gewohnt, dass
man ihm eine Abfuhr erteilte.
„Du wirst mir den Jungen bringen“, sagte er und zog ein
Geldbündel aus der Innentasche seines teueren Mantels.
Aus dem Polnischen von Heinz Rosenau