Dr. Georg Schreiber 2010 Medien- preis

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GEKOMMEN UM ZU GEHEN
WER EINEN FLUGHAFEN KENNT, KENNT ALLE. ÜBER
DAS NIEMANDSLAND ZWISCHEN DEN STÄDTEN
TEXT CHRISTIAN HELTEN ILLUSTRATION JUDITH URBAN
Singapur ist für mich die Stadt des
grün gemusterten Teppichbodens.
Kein sehr schöner Teppichboden, der
Farbton geht zu wenig in Richtung
Blattgrün und zu sehr in Richtung
Was-Falsches-gegessen-Grün. Wenn
ich an Singapur denke, gehen dort
alle Menschen über grün gemusterten
Teppichboden. Er ist in ihren Häusern
verlegt, auf Hotelfluren und in Kaufhäusern,
Tausende Kilometer singapurgrüne
Scheußlichkeit. Das Bild ist
in mein Gehirn eingebrannt – obwohl
ich noch nie in Singapur war.
Ich bin dort ein paar Mal zwischengelandet.
Der Changi Airport ist
eines der größten Drehkreuze des
internationalen Flugverkehrs. Mehr als
37 Millionen Passagiere starten und
landen dort jedes Jahr. Viele von ihnen
steigen wie ich nur um – sie waren in
Singapur, ohne jemals wirklich da
gewesen zu sein.
Dass man sich an nebensächliche
Details erinnert, hat einen einfachen
Grund: Wer einen internationalen Flughafen
kennt, kennt alle. Wartehallen mit
Sitzreihen, Duty-Free-Shops, Souvenirläden,
schlecht imitierte Pubs. Es
sieht überall gleich aus, da sticht ein
hässlicher Teppichboden besonders
ins Auge. Wegen dieser Flughafeneintönigkeit
fühlen wir uns auch nicht
in der Stadt angekommen, wenn wir
den grauen Schlauch verlassen, der
den Airbus mit dem Terminal verbindet.
Angekommen fühlen wir uns erst, wenn
wir aus dem Taxi oder der U-Bahn in
die Stadt hinaustreten, ihre Luft
atmen, ihre Geräusche hören, ihre
Menschen sehen.
Letztes Jahr hatte ich fünf Stunden
Aufenthalt am Flughafen Atlanta, dem
größten Drehkreuz der Welt. Ich
schlenderte herum, trank einen Kaffee
und aß einen Cheeseburger, schnupperte
im Duty-Free an Parfumproben,
bis ich Kopfweh bekam. Ich erfuhr
dabei nicht, wie sich die Stadt Atlanta
anfühlt. Dafür musste ich improvisieren:
Ich belauschte die Putzkolonne,
drei Schwarze mit dünnen Corn-Row-
Zöpfen, wie sie der Gangster-Rapper
Xzibit trägt. Sie unterhielten sich über
den Putzwagen hinweg in ihrem Südstaaten-Akzent,
mit viel „Yo“ und viel
„KnowI’msay’n?“. Beim Zuhören
glaubte ich Atlanta kennenzulernen.
Aber vielleicht ist die Stadt ganz
anders. Die Putzkolonnen-HipHopper
und die anderen Flughafenangestellten
waren die einzigen, die zwingend auch
Einwohner Atlantas sein mussten: Sie
arbeiteten hier und fuhren abends
nach Hause. Die GIs, die in wüstenbraunen
Camouflage-Anzügen an den
Gates saßen, die Krawattenträger mit
den Aktenkoffern – sie konnten von
überall stammen. Sie sagten etwas
über den Airport Atlanta aus, nicht
über die Stadt. Der Flughafen ist nicht
die Stadt.
Aber er ist ihr Tor. Flughäfen öffnen
uns die Wege in die Zentren unserer
Zeit. Die pulsierenden Metropolen von
heute wären ohne den Luftverkehr
nicht möglich. Wir leben nicht nur
in einer Informationsgesellschaft,
sondern auch in einer Flughafengesellschaft.
Fernbeziehungen, Geschäftsbeziehungen,
Kulturaustausch
– diese Formen modernen Lebens
verlaufen zwar mehr und mehr entlang
der weltweiten Datenkabel. Trotzdem
braucht der Verliebte von Zeit zu Zeit
Körperkontakt. Trotzdem steigen
Geschäftsmänner ins Flugzeug, wenn
sie wichtige Verträge aushandeln.
Trotzdem gehen Bands auf Welttournee.
Auch die Berliner Techno-
Szene der Nullerjahre hätte es nie zu
ihrem Weltruhm gebracht, hätten nicht
Billig-Airlines jedes Wochenende
Tausende Feierwütige aus ganz
Europa eingeflogen – die Leute, die
deshalb seit einiger Zeit als
Easyjetset bezeichnet werden.
Eine Stadt braucht einen Flughafen,
er macht sie international und
lebendig. Aber er ist und bleibt ein
Niemandsland zwischen Departure
und Arrival. Architekten bezeichnen
Flughäfen in ihrer Fachsprache als
„Transiträume“. Sie treffen damit
ziemlich genau das Gefühl, das wir
haben, wenn wir uns an einem Flughafen
aufhalten: Wir sind da, weil wir
woanders hin wollen.
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Die größten Flughäfen
der Welt auf einen Blick