AHB 254_PDF24 - Stadtgemeinschaft Tilsit eV

St. Martin und das Russlandkind
Von Rotraut Ullrich-Hoeppel
Dies ist die Geschichte einer wundersamen
Begegnung einer Ostpreußin
mit dem alten niederrheinischen Martinsbrauch.
Am Martinstag ziehen die Kinder der
niederrheinischen Dörfer und Städte
mit bunten Lampions über die Straßen
und singen zu den Klängen einer
Blaskapelle das Martinslied. Es erzählt
die Legende von St. Martin,
dessen Pferd in eiskalter Nacht vor
dem Bettler am Wege scheute.
„Ach, helft mir doch in meiner Not,
sonst ist der böse Frost mein Tod!“
so flehte der arme Mann, und der
Ritter erbarmte sich, indem er seinen
pelzverbrämten Mantel mit seinem
Schwert in zwei gleiche Teile schnitt
und den einen dem Armen reichte.
Seitdem ich als Heimatvertriebene
am Niederrhein wohne, habe ich jahrelang
den vorweihnachtlichen Zauber
meiner masurischen Heimatlandschaft
vermisst. Hier taut der Schnee
gleich wieder fort, und der Nadelwald
ist eine kostbare Seltenheit. Doch in
dem Martinszug der Kinder, deren
bunte Lampions sanft über die dunkle,
neblige Ebene schaukeln, sehe ich einen
tröstenden Ersatz. Ihr friedliches
Bild und ihr versöhnendes Ziel des
christlichen Teilens ist auch von vorweihnachtlicher
Stimmung getragen.
Das Schicksal der Anna Lusat aber
erfüllte den Sinn dieser Mantelteilung
für unsere Gegenwart. Und ich möchte
es all den Landsleuten erzählen,
die das eigene Geschick immer noch
in herber Abwehr gegen ihre neue,
fremde Umwelt leben lässt. Aber
auch den anderen, für die wir Vertrie-
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benen die lästigen Eindringlinge geblieben
sind. Denn bald kommt die
Zeit der vier sanften Kerzen am Adventskranz,
die uns allen gemeinsam
leuchten sollten.
Am Martinstag des Jahres 1950 kam
die Anna Lusat aus sibirischer Gefangenschaft
zurück. Sie stand mit
ihrem kleinen Mädchen an der rechten
Hand und zwei Pappschachteln
in der linken auf dem nebligen Bahnhof
einer niederrheinischen Kleinstadt.
Ihr Weg sollte zu einer ehemaligen
Mitgefangenen führen, die ein
Jahr früher entlassen worden war
und in dieser fremden Stadt ihre
Heimat hatte.
Heimat! Welch ein ferner und
schmerzvoller Begriff für Anna. Auch
sie wurde in einer Kleinstadt geboren.
Doch diese lag zwischen den Seen
und Hügeln des südlichsten Ostpreußen,
und sie war heute so arm
und verlassen wie Anna selbst. Dieser
hatte der Krieg das härteste
Frauenlos gebracht. Er überrollte sie
auf dem großen Gut, auf dem sie jahrelang
als Sekretärin gearbeitet hatte.
Man tat ihr Gewalt an und schleppte
sie in die Zwangsarbeit. Ihre Seele
wehrte sich verzweifelt gegen das
wachsende Leben unter ihrem erstarrten
Herzen. Aber sie musste es
austragen, und trotz Hunger und
schwerster Arbeit wurde es unter der
innigen Anteilnahme aller Lagerinsassinnen
geboren. Als man ihr das Kind
in den Arm legte, so blond und blauäugig
wie sie selbst es war, konnte
sie über der Hilflosigkeit des kleinen
Wesens die schräge Augenstellung