Barioná el hijo del Trueno - JMJ Rio 2013

PABLO.— Y tú, Simón, ¿qué le regalarás a Nuestro Señor?
SIMÓN.— Por hoy no le regalo nada porque me ha cogido desprevenido, pero he
compuesto una canción para enumerarle todos los regalos que le haré más adelante. Mi
dulce Jesús en vuestra fiesta ...
LA MUCHEDUMBRE.— ¡Ay! ¡Ay!
PRIMER ANCIANO.— Silencio! Entremos en orden y con el sombrero en la mano. Si el
viento y la carrera han desaliñado vuestros vestidos, ajustároslos.
Entran uno detrás de otro.
BARIONÁ.— Sara está ahí, con todos. Está pálida ... Mientras esta larga marcha no la haya
agotado. Sus pies sangran. ¡Ah! ¡ Qué felicidad respira! Tras esos ojos luminosos no
queda ni el más pequeño recuerdo de mí. (LA MUCHEDUMBRE termina de entrar en el
establo) ¿Qué hacen? No se oye ni un ruido, pero este silencio no es como el de nuestras
montañas, como el silencio helado y vacío que reina entre las moles de granito. Es un
silencio más denso que el de un bosque. Un silencio que se eleva hacia el cielo y que
acaricia las estrellas como un inmenso árbol con la copa mecida por el viento. ¿Estarán
arrodillados? ¡Ah, si pudiera estar entre ellos sin que me vieran! Porque,
verdaderamente, el espectáculo no debe ser nada corriente; todos esos hombres, duros
y austeros, resistentes al dolor y a la ambición, arrodillados delante de un niño que
gime. El hijo de Shalam, que le dejó a los quince años por haber recibido demasiados
mamporros, se hartaría de reír al ver a su padre adorar a un niño de teta. ¿Será esto el
reino de los hijos sobre los padres? (Silencio) Ahí están, ingenuos y felices, en el establo
tibio después de su gran caminata bajo el frío. Han juntado sus manos y piensan: algo
acaba de comenzar. Y se equivocan, por supuesto. Han caído en una trampa y lo
pagarán caro más tarde; pero, incluso así, siempre les quedará este minuto; tienen suerte
de poder creer en un nuevo comienzo. ¿Hay algo más conmovedor para el corazón de
un hombre que el comienzo de un mundo, que la incipiente juventud, que el comienzo
de un amor, cuando todo es todavía posible, cuando el sol, antes del amanecer, flota en
el aire y en las caras como un fino polvo y cuando se presienten en la frescura agria de
la mañana las torpes promesas de un nuevo día?
En este establo se levanta una nueva mañana... En este establo ya ha amanecido. Y
aquí, fuera, es de noche. Noche en los caminos, noche en mi corazón. Una noche sin
estrellas, profunda y tumultuosa como el alta mar. ¡Ay!, la noche me zarandea con sus
olas como a un tonel y el establo, detrás de mí, luminoso y cerrado, navega como el
Arca de Noé a través de la noche encerrando en él la mañana del mundo. Su primera
mañana. Porque el mundo nunca había tenido una mañana. Había huido de las manos
de su indignado creador y caía en un horno ardiente, en la oscuridad. y las inmensas
lenguas ardientes de esa noche sin esperanza pasaban sobre él, cubriéndole de ampollas
y regalándole escorpiones y tarántulas. Y yo, yo, habito en la inmensa noche terrestre,
en la noche tropical del odio y la desgracia. Pero —¡oh poder engañoso de la fe!—para
mis hombres, millones de años después de la creación, en este establo, se levanta, con
la tenue claridad de un pábilo, la primera mañana del mundo.
LA MUCHEDUMBRE canta un villancico.
Cantan como peregrinos que se han puesto en camino durante la fresca noche con la
calabaza, las sandalias, el bordón, y que ven aparecer a lo lejos la primera palidez