El Diario de Ana Frank

EL DIARIO DE ANA FRANK
sólo tienen dos manos, como nosotros, y con los tiempos que
corren su número ha disminuido y se sienten abrumados. Pero
Henk nos ha hecho reír con su conversación telefónica.
Puedo imaginar la sala de espera de un médico en tiempo de
guerra. No son ya los enfermos de la obra social a quienes se
desprecia, sino a los que se presentan por el menor malestar y
que son mirados de arriba abajo, pensando: «¿Qué viene usted a
buscar aquí? Haga cola, si quiere, usted también. Los enfermos
verdaderos tienen prioridad».
Tuya,
ANA
Jueves 16 de marzo de 1944
Querida Kitty:
Hace un tiempo hermoso, indescriptiblemente hermoso; no
veo la hora de ir al desván. Será dentro de un momento.
No es extraño que Peter esté mucho más tranquilo que yo.
Tiene su propia habitación, en la cual estudia, reflexiona, sueña y
duerme; mientras que yo, yo soy empujada de un lado para otro.
Es raro que me encuentra sola en este cuarto obligadamente
compartido, cuando tengo tanta necesidad de estar sola. De ahí
mis escapadas al desván, donde me encuentre a mí misma por un
instante, aparte de los momentos pasados contigo. Pero basta de
aburrirte con mis quejas. Al contrario, estoy bien resuelta a ser
valerosa. Gracias a Dios, los demás no pueden adivinar lo que
sucede en mí; salvo que de día en día estoy más distante de mamá,
soy menos cariñosa con papá y ya no siento deseos de hacerle a
Margot la menor confidencia. Me he vuelto hermética. Ante todo,
se trata para mí de conservar mi aplomo exterior, con el fin de no
dejar traslucir este interminable conflicto interior. Conflicto entre
mi corazón y mi cerebro. Hasta ahora, es este último quien ha
salido victorioso. Pero, ¿no va a mostrarse aquél más fuerte? ¡Lo
temo, a veces, y lo deseo a menudo!
¡Oh, qué difícil es no dejar escapar nada delante de Peter!
Sin embargo, a él le toca empezar. Resulta penoso, al cabo de
cada día, no haber visto nunca realizarse todas las conversaciones
ya materializadas en mis sueños. Sí, Kitty, Ana es extraña, pero la
época en que vivo también es extraña, y las circunstancias son
más extrañas todavía.
La cosa más maravillosa, y ya es algo, es poder escribir todo
lo que siento; si no, me ahogaría.
Querría saber lo que Peter piensa de todo esto. No pierdo la
esperanza de que un día podamos comentarlo juntos. Sin embargo,
él tiene que haberme adivinado, por poco que sea, pues a Ana, tal
como ella se muestra -y hasta el momento el no conoce más que
a ésa-, él no podría amarla jamás.
¿Cómo podría, él tan partidario de la tranquilidad y el reposo,
simpatizar conmigo, que no soy más que torbellino y estruendo?
¿Sería el primero y el único en el mundo que habría mirado detrás
de mi máscara de cemento? ¿Y la arrancará pronto? ¿No dice un
viejo proverbio que a menudo el amor nace de la compasión y
que los dos andan de la mano? Es exactamente mi caso, ¿verdad?
¡Porque yo me compadezco de él tanto como a menudo me
compadezco de mí misma!
No sé en realidad cómo arreglármelas para encontrar palabras
de entendimiento. Entonces, ¿cómo esperarlas de él, que le cuesta
expresarse mucho más que a mí? Si pudiera escribirle, al menos
sabría a qué atenerme sobre lo que tanto deseo decirle. Pero hablar
es demasiado difícil. ¡Es atroz!
Tuya,
ANA
Viernes 17 de marzo de 1944
© Pehuén Editores, 2001.
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