El Diario de Ana Frank

EL DIARIO DE ANA FRANK
Querida Kitty:
¡Ay!, otro pecado viene a agregarse a mi larga lista. Anoche,
cuando ya estaba acostada, aguardando a papá que debía rezar
conmigo, antes de darme las buenas noches, mamá entró, se sentó
en mi cama y me preguntó muy discretamente:
-Ana, papá no puede venir todavía, ¿quieres que recemos
juntas esta vez?
-No, mamá -contesté.
Mamá se levantó, se detuvo un momento junto a mi cama y
luego se dirigió lentamente hacia la puerta, de donde se volvió de
pronto, y, el rostro demudado por la aflicción, dijo:
-Prefiero no enojarme. Al cariño no se le ordena.
Las lágrimas resbalaban por sus mejillas, cuando cerró la
puerta. Yo permanecí inmóvil, juzgándome odiosa por haberla
rechazado tan brutalmente, aunque sabiendo que no podía
responder de otra manera. Soy incapaz de hipocresías, así como
de rezar con ella a disgusto. Lo que ella me había pedido era
sencillamente imposible.
Sentí lástima de mamá, la compadecí de todo corazón, pues
por primera vez en mi vida me daba cuenta de que mi frialdad no
le era indiferente. La pesadumbre se leía en su cara cuando dijo
que al cariño no se le ordena. La verdad duele. Sin embargo,
mamá me ha rechazado -es también la verdad-, me ha abrumado
siempre con sus observaciones intempestivas y sin tacto, y se ha
mofado de cosas que yo me resisto a tomar en broma. Se sintió
afectada en lo más íntimo al comprobar que todo amor entre
nosotros ha desaparecido de veras, exactamente como me ocurría
a mí al recibir cada día sus duras palabras.
Mamá lloró largo rato y pasó una noche en blanco. Papá no
me mira casi, y, cuando sus ojos se cruzan con los míos, puedo
leer en ellos: «¿Cómo has podido ser tan mala, cómo te has
atrevido a causar esa pena a tu madre?».
Ellos esperan que yo me disculpe, pero es imposible
disculparme en un caso semejante, porque he dicho una verdad
que, tarde o temprano, mamá se verá obligada a escuchar de todos
modos. Ya no necesito aparentar, pues me he vuelto indiferente
a las lágrimas de mamá y a las miradas de papá; por primera vez,
ambos se percatan de lo que siento constantemente. No puedo
sino apiadarme de mamá, que se ve obligada a guardar su
compostura ante mí. Por mi parte, he resuelto callarme y
mantenerme fría; no retrocederé ante ninguna verdad, sea la que
fuere, pues cuanto más tarde en decirla, más doloroso será oírla.
Tuya,
ANA
Martes 27 de abril de 1943
Querida Kitty:
Las disputas hacen retumbar toda la casa. Mamá contra mí,
los Van Daan contra papá, la señora contra mamá. Todo el mundo
está encolerizado. ¿Nos divertimos, eh? Los innumerables pecados
de Ana han sido puestos de nuevo sobre el tapete en toda su
amplitud.
El señor Vossen está en el hospital. El señor Koophuis se ha
restablecido más pronto de lo que se creía, pues, por esta vez la
hemorragia pudo combatirse fácilmente. Nos contó que el
Registro Civil fue tan bien tratado por los bomberos, que no
solamente extinguieron las llamas, sino que, además, dejaron todo
el interior bajo agua. Eso me alegra.
El Carton Hotel está en ruinas; dos aviones ingleses, con un
pesado cargamento de bombas incendiarias, atacaron el
Offiziersheim* pegando fuego a todo el inmueble de la esquina.
Se acabó el descanso por la noche; tengo unas ojeras enormes
por falta de sueño. Nuestra alimentación es abominable.
Desayuno: pan duro y sucedáneo de café. Comida: espinaca o
© Pehuén Editores, 2001.
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