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La música extremada
SONIDOS DEL PORVENIR
En un pequeño cementerio sin
tapias, apenas un claro entre los
árboles colosales de un bosque
en el que resplandecen los verdes
jugosos y sombríos del verano, he visitado
la tumba de Hannah Arendt, un
poco antes de escuchar al Cuarteto de
Tokio en un auditorio de Bard College.
Bard es una universidad pequeña, a
menos de dos horas en tren de Nueva
York, con los edificios del campus dispersos
entre colinas de granjas y extensiones
de bosques, cerca de la orilla del
Hudson. Su presidente es el director de
orquesta Leon Botstein, hijo de judíos
alemanes que llegarían a América por
los mismo años que Hannah Arendt. En
Bard College los estudiantes de música
están obligados a combinar su especialidad
con alguna de Humanidades o de
Ciencias, con el propósito explícito de
no permitirle sumergirse exclusivamente
en una disciplina que los puede aislar
por completo del mundo exterior.
En medio de las arboledas, de pronto
aparece el garabato de titanio de un
auditorio diseñado por Frank Gehry:
Bard es un college rico, que puede permitirse
a Frank Gehry y al Cuarteto de
Tokio, y esa región tan agreste en la
que uno, con sólo internarse en un sendero,
siente la presencia sobrecogedora
de la naturaleza primitiva de América,
está salpicada de casas de campo de
gente cultivada y próspera de Nueva
York, de modo que en los meses de
verano abundan los conciertos de primeras
figuras y los festivales con obras
de Shakespeare.
El cementerio donde reposa Hannah
Arendt no tiene adscripción religiosa:
lo mismo hay cruces que estrellas
de David, o que lápidas sin ningún
símbolo confesional. Lo que tienen en
común todas las tumbas es su modestia.
Delante de una, la de una mujer
que murió muy joven, hay una silla
que hoy no ocupa nadie. La tumba de
Hannah Arendt es una piedra sin pulir,
a ras de suelo, en la que sólo están
tallados el nombre y las fechas del
nacimiento y la muerte, y los dos puntos
extremos del arco de su vida:
Hanover, 1906-New York, 1975. Sobre
la lápida hay pequeños guijarros, que
en la bella costumbre judía sustituyen
a las flores: una forma austera de sugerir
el recuerdo, en este cementerio
donde la muerte humana y la vida y la
muerte orgánica del bosque se corresponden
tan sin énfasis.
El programa que toca el Cuarteto
de Tokio no puede ser más alemán: del
OPINIÓN
Peter Aaron / Esto
mundo alemán que amó Arendt y del
que fue expulsada, y su fruto más alto,
la música, la genealogía de toda la
música alemana en las dos horas de un
concierto, tocada apasionadamente por
dos japoneses, un americano y un británico:
Haydn, Webern, Beethoven.
Fuera del auditorio el calor es tan opresivo
y tan húmedo en la caída de la tarde
que de las praderas onduladas y los
barrancos impenetrables de maleza
sube un vapor denso. En el interior el
aire acondicionado subraya la cualidad
de burbuja que tiene el ensimismamiento
en la música, sobre todo cuando
después de un breve silencio
empieza a insinuarse el Molto adagio-
Andante del Op. 132 de Beethoven. Las
perspectivas sonoras se ensanchan
como las del paisaje desde el cementerio
donde yace Hannah Arendt: como
la amplitud de todas las músicas futuras
que germinaron a partir de ésta, los
éxtasis infinitamente demorados de
Wagner y Mahler, las extensiones horizontales
de Ligeti. Y también, en el fondo,
la sabiduría melancólica pero despojada
de angustia y remordimiento de
quien mira hacia su vida intuyendo la
posibilidad del final, escuchando en su
conciencia una música que no se parece
a ninguna otra en el mundo y contiene
entero el porvenir.
Antonio Muñoz Molina
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