VE-27 NOVIEMBRE 2016

La mochila
Desde que la vi entrar me llamó la atención. Era realmente
chocante ver a una señora de esa edad en un espectáculo así, donde la
mayoría de espectadores no pasaban de los veinticinco años, con la
excepción de algunos padres y madres entregados. Y ella destacaba
como una bombilla en medio de la oscuridad más absoluta, con su
rebequita a hombros, su pelo cardado al estilo de tres décadas atrás y
su collar de perlas. Y encima, con aquella mochila que desentonaba
de su atuendo, agarrada al pecho como si fueran a quitársela, a pesar
de que parecía estar vacía.
El azar quiso que su butaca fuera la de al lado de la mía. Si no
hubiera sido así, tal vez no la hubiera visto llorar a moco tendido
cuando tuvo lugar la tercera de las batallas de break-dance que se
desarrollaban ante nuestros ojos. No me fue difícil adivinar que su
nieto era uno de los contendientes, concretamente el que ganó. Y lo
cierto es que el muchacho no lo hacía nada mal, pero de ahí a
emocionarse había un mundo. Pero la señora estaba totalmente
entregada, como si estuviera viendo el melodrama más sensiblero del
mundo.
Cuando dieron los resultados, y el nombre de aquellos de los
bailarines que se clasificaban para la siguiente fase del campeonato,
temí seriamente que a aquella buena mujer le fuera a dar un colapso.
Transida de entusiasmo, aplaudía de un modo que parecía que iba a
arrancarse las manos, al tiempo que lloraba a mares mientras se
abrazaba con todas sus fuerzas a la dichosa mochila. Y eso que solo
era una competición regional. No quise ni imaginar lo que sería si
fuera un campeonato del mundo.
No podía dejar de observarla. Pasado el momento culminante,
una sonrisa beatífica se pintó en su cara con una expresión tan ajena
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