Excodra VIII: El amor

Furtivos
Una mujer se desnuda ante la ventana de su casa abierta, su piel encendida palpa el
rostro de la noche. Una mujer desnuda desprotege los verbos de la carne, toma la
mano de la noche y corona con ella el vértice de su soledad. Le muestra a la noche la
herida, despoja su cicatriz a la entera oscuridad. Su vientre desnudo es el ángulo
afilado de la noche. El paso, finísimo, por donde abitar el mundo.
Un cuerpo desnudo es una oscuridad malherida, la llama que circunda la noche y
prende del silencio su ebriedad. A manos llenas.
La noche es un caudal infinito. Su vagina es enorme, nos saja por dentro. Engulle
todo miembro fugaz, camuflado en su ceguera, enroscado en el vacío como una
culebra inflamable. El léxico más fláccido, hiriente, no la distingue de la noche
misma.
Amar una mujer desnuda, a tientas, al filo del abismo es desparasitarse. Empolvarnos
los pómulos vencidos de humedad, de palpitante savia. Beberse de un sorbo la noche
es descender al único reino que nos gravita, de ternura, desde esa misma soledad
penetrante empeñada en extinguirnos. Amar es caer por los peldaños de un deseo
agudo y eréctil.
La noche es una mirada fría, un corazón de mujer magullado por la intemperie.
Sangre abatida en manos del cazador, preso en su mordedura febril. A pesar de la
caricia lacerante, del abrazo fundido, no avista el pulso firme de sus membranas, de
sus sílabas sordas naufragando en la misma penumbra.
El sexo viperino de la noche no detiene nunca su partida en las habitaciones negras
del amor.
JdlV