arquitec- tura escrita - CLONE Magazine

DONALD BARTHELME. EL PADRE MUERTO
(SEXTO PISO, 192 PÁGINAS, 2009)
Donald Barthelme, considerado por muchos el padre del postmodernismo literario, tuvo una escasa producción novelística. Volcado
sobre todo en su labor como relatista, Barthelme nunca se vio cómodo en la novela, quizás por tratarse de un género que no
terminaba de poner límites a su diarreica imaginación. Y a las pruebas me remito. “El Padre Muerto” (publicado originariamente
en 1975) trata sobre un padre descomunal, con una pierna ortopédica y que gasta un pene de 65 metros (‘fláccido en ese momento’).
El Padre Muerto es capaz de estar vivo y muerto a la vez, y es en ese estado de funambulista vital en el que su hijo y su
nuera tratan por todos los medios de llevarlo ante el Vellocino mientras es arrastrado por cables, cual Gulliver en la Isla de Lilliput,
por diecinueve porteadores. Y no queda ahí el parecido razonable con la inmortal obra de Jonathan Swift. Por el camino, el Padre
Muerto se entretiene pronunciando discursos que son ‘un perfecto coñazo’ y va dejando a su paso un rastro de ‘monstruosos
excrementos’, lo que provocará un violento encuentro con los Wend, dueños de las extrañas tierras por las que transcurre este
viaje lisérgico y surrealista. No os puedo prometer que la lectura de “El Padre Muerto” (y su inserto, “Un Manual Para Hijos”) os
vaya a ofrecer sesudas digresiones sobre el tema de la familia y las relaciones paterno-filiales, pero sin duda se trata de uno de
los ejercicios humorísticos más originales que servidor se ha echado a los ojos en muchos años.>Fran G. Matute
HORACE MCCOY. LOS SUDARIOS NO TIENEN BOLSILLOS
(AKAL, 208 PÁGINAS, 2009)
La Historia hace tiempo que adjudicó el título de reyes de la novela negra a Dashiell Hammett y a Raymond Chandler. Pero el
más grande escritor de aquél periodo clásico fue, en nuestra humilde opinión, Horace McCoy. Con sólo seis obras en su haber,
McCoy no sólo fue el autor más versátil de su generación sino que fue el que mejor se adaptó al mundo del cine (ahí quedan
para la memoria colectiva sus guiones de “Gentleman Jim” y “El Mundo en sus Manos”, ambas obras maestras de Raoul Walsh).
“Los Sudarios no Tienen Bolsillos” (1937) fue la segunda novela que publicó McCoy tras la aclamada “¿Acaso No Matan a Los
Caballos?” (1935) y que junto a “Luces de Hollywood” (1939) conforman el núcleo duro de su obra. McCoy no sólo fue el que
retrató con más matices los bajos fondos, sino que fue el cronista estrella de los años de la Gran Depresión. En “Los Sudarios... “
se da buena cuenta de la putrefacción del cuarto poder, ofreciéndonos de paso un anti-héroe como Mike Dolan, personaje repleto
de contradicciones y auténtico motor de esta historia narrada al más puro estilo hard-boiled. No es de extrañar que esta novela,
con su lenguaje directo y explícito, fuera prohibida en Estados Unidos en el momento de su publicación. Es un hachazo al sistema
que se visualiza con cada página, con cada frase, con cada palabra. Es Horace McCoy en estado puro: el mejor escritor de novela
negra de su generación. ‘Period’.>Fran G. Matute
ANTONIO MÚÑOZ MOLINA. LA NOCHE DE LOS TIEMPOS
(SEIX BARRAL, 960 PÁGINAS, 2009)
El arquitecto español, Ignacio Abel, sube a un tren en la estación de Pensilvania. Ha huido de Madrid, de la guerra, de una
muerte casi segura. Mientras va en el tren le sobrevienen recuerdos de su vida anterior al exilio. La ambivalencia profundiza en
las contradicciones de cada uno de los personajes y la mirada de los otros expone otra visión de la realidad. Abel está siempre
en dos mundos, en dos tiempos simultáneos, duplicado, enardecido por el amor de Judith, la amante, y acomodado en la rutina
con Adela, su mujer. Los recuerdos del comienzo del amor con Judith Biely, esa americana que ha venido a España fascinada por
la lectura de Washinton Irving. La madre de Judith que sabe que su hija va hacia el desastre y no puede prevenirla. Y el padre,
que modifica sus recuerdos para contar lo que todos saben que no es verdad, que los logros de la hija se deben a él. Rossman,
su profesor de Weimar, le produce lástima y rechazo, no hace casi nada por él cuando hubiera podido salvarlo. Sus hijos: Lita
escucha Unión Radio, es irreprochable y falsa; Miguel prefiere las coplas de criadas, las películas de flamencas, al percibir las
mentiras del padre, quiere quedarse y huir. Empezar a mentir sin esfuerzo ni remordimiento, acostumbrarse a oír disparos, a
que los conocidos lleven pistola, a los muertos en la calle, no querer ver lo que pudo haberse evitado y ya no tiene remedio. Los
anarquistas, los socialistas, los falangistas, los monárquicos... A tiros unos contra otros. Los dos bandos destruyendo, unos con el
fuego que quema iglesias, con furia y torpeza. Otros con aviones italianos y alemanes, ametrallando a los fugitivos en los caminos
y lanzando bombas sobre Madrid, que carece de defensa antiaérea. Esos señoritos que hacen la revolución social y que medran
para conseguir becas y viajes oficiales. El sarcasmo y la amargura de Moreno Villa. Negrín acumulando trabajo y responsabilidades
políticas con el mismo pantagruelismo con el que pide bandejas de mariscos, platos de jamón, vino, cerveza. Buñuel, de
surrealista y moderno a la payasada folklórica de La hija de Juan Simón. Las señoras del Lyceum Club, Lorca, Salinas, Alberti...
La obsesión del tiempo agotado, del dónde estaremos mañana, del tiempo que se tarda en olvidar una voz. Y al llegar al final, la
sensación de que hemos recibido una clase magistral sobre la construcción de una novela.>Ángeles Carmona
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