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Año 5 - Nro. 17 [Diciembre 2011]
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ño en cada párpado, ésa era la carga que llevábamos,
además de unos cuantos kilos de
chatarra”. Así, parece que hasta los caballos
tienen más suerte que los hombres, ya
que nadie les pide que aparenten creer en la
guerra. Sin embargo, el entusiasmo de vivir,
al menos unas horas más, por desgracia
es sólo de los ser humanos. Como dice
Bardamu, “una sola hora en un mundo en
que todo se ha reducido al crimen es ya algo
extraordinario”.
Pero además, el valor de la vida en la guerra,
como se nota en la novela, es enorme y
es nada. Al respecto, el personaje reflexiona:
“¡El día! ¡Uno más! Habría que intentar
pasar a través de aquél como de los demás,
convertidos en algo así como aros cada vez
más estrechos, los días, atestados de metralla.
Destino de asesinado con sentencia
en suspenso”. A su vez, la avaricia es el motor
y la mentira, una condición diaria: “No
hay amor que valga en este mundo, mientras
haya cinco francos de por medio (…) Se
mentía con ganas, todo lo que tocabas estaba
falsificado, hasta los traidores eran falsos”.
Es que el mundo está al revés: “Preguntar
por qué te asesinan es estar loco”, explica
el personaje, quien termina enfermando
enloquecido por el miedo. Luego, logra
ser internado y enviado a París, pues, como
él mismo dice: “lo mejor que puedes hacer
cuando estás en este mundo es salir de él,
loco o no”.
Allí, comprueba que “la palma seductora
se la llevaban sin duda los argentinos” por
el comercio de la carne congelada; y finalmente
se embarca hacia las colonias francesas
de África en compañía de una chusma
a la que “el treponema les limaba las arterias,
el alcohol les roía el hígado, el sol les
resquebrajaba los riñones, las ladillas se les
pegaban a los pelos, el eczema a la piel del
vientre, y la luz cegadora acabaría achicharrándoles
la retina”. Ya en la colonia Bambola-Bragamance,
se contagia de paludismo.
Sin embargo, vive su enfermedad de
un modo muy particular: “Cualquier cosa,
en materia de vanidad, es mejor que nada.
Una de las distracciones del grupo era organizar
concursos de fiebre. Nos comparábamos
los termómetros. (…) ‘¡Transpiro
tanto que ya no puedo mear!’, observaba el
campeón de la febrilidad”.
Así, en el incesante horror que vive Bardamu,
Céline también relata la brutalidad a la
que se reducía a los hombres en las colonias
africanas francesas de comienzos del siglo
veinte. Sus vidas estaban signadas por el
abandono, el bismuto, el arsénico, la quinina
en mermelada, el prurito del “corocoro”,
la explotación del indígena, el asma,
la codicia, la diarrea, los gusanos, el calor,
la fiebre amarilla, los escalofríos, el embotamiento
de las largas siestas palúdicas, la
delgadez, la fatiga sin límite, el trópico, la
condición de subhombre, la sífilis, el aire
repugnante y viscoso, el bambú, las tribus
enmohecidas, el agua de pozo, la práctica
del crédito en lugar del salario, las hormigas
rojas, las serpientes y los escorpiones,
el azote, la ingenuidad, el canibalismo,
la peste, el infierno africano de Bikobimbo,
los días de viaje por un río, el alcohol, el
ruido insoportable de la noche, las niguas
penetrantes en los pies, el hedor de las orugas
aplastadas, los insectos y los sapos, el
calor, la apoplejía, el olor desprendido del
desastre del mundo, las alucinaciones.
Louis Ferdinand Céline – Docteur L. F. Destouches (1894-1961).
En la novela, Bardamu embarca en el puerto
de San Tapeta con rumbo a Nueva York.
Si en África había encontrado la soledad
brutal, en América encontrará la disolución
total. Broadway es descrito como “una herida
triste, que no acababa nunca” y en las
vidrieras de la Gran Manzana descubre que
el suplicio estético del pobre es interminable
y más tenaz que su hambre. A su vez,
queda impresionado por un baño público,
del que dice: “En aquel subterráneo iban a
hacer sus necesidades. Se instalaban en la
caverna fecal. Cuando el sonido de una cadena
anunciaba una vacante, redoblaban
los clamores en torno al alvéolo libre. Tremenda
familiaridad intestinal. Alegre comunismo
de la caca”; también le llaman la
atención los restaurantes económicos donde,
como relata, “te ponen una bandeja en
la mano y vas a ocupar tu sitio en la fila. Las
dependientes, estilo enfermeras, [se encuentran]
tras las pastas y el arroz. Andas a
pacitos cortos con tu bandeja en equilibrio
como por una sala de operaciones”.
Como un modo de evitar la desesperación,
Bardamu se aferra al cine con fervor desesperado,
pero, tal como señala, lo que tiene
que hacer es aprender “a reconocer nuevos
rostros, otras formas de hablar y mentir.
La trivialidad de la nueva farsa”. Para él,
su exilio es eso: una “inexorable observación
de la existencia, durante largas horas
lúcidas”.
Finalmente, de Nueva York se va Detroit,
donde -al igual que el autor- trabaja en la
fábrica Ford. Allí, el obrero es casi un objeto,
ya que, parafraseando a Bardamu,
más que imaginativos, quieren chimpancés.
A pesar de la situación que padece en
la empresa, es en un burdel clandestino de
esa ciudad donde, por primera vez, lo tratan
sin brutalidad e incluso con amabilidad.
En ese mismo lugar, conoce a Molly y
se enamora. “¡Ah, si hubiera conocido antes
a Molly! Pero era demasiado tarde para
rehacer la juventud. Yo la amaba, pero más
amaba mi deseo de huir de todas partes”,
expresa Bardamu en esa oportunidad.
De regreso en París, Ferdinand Bardamu
reanuda los estudios y se gradúa de médico.
Atiende enfermos con dolor abdominal,
metrorragia, enfermedades profesionales,
shock hipovolémico, tos por smog, hipertensión
arterial, muerte puerperal, fiebre
tifoidea, neumonía, cáncer, hemorragia
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