VE-36 NOVIEMBRE 2017

mi vida pasada con la esperanza de que alguien las pudiese leer algún
día. Tras esperar horas de incertidumbre, me puse manos a la obra.
Hojas caídas en otoño, nieve en invierno y flores en primavera
sin olvidar soles radiantes en verano. Me sentía dichoso, sin
problemas a corto plazo hasta recibir una enojosa llamada de mi
médico personal:
—Cáncer —ha sido el veredicto condenatorio.
Todo es gris; el cielo nublado, el agua de un riachuelo yendo
corriente abajo, el asfalto cubierto de alquitrán, un grafiti dibujado
sobre una pared de cemento o una melodía heavy-metal sobre la
tentación del lado oscuro.
Tengo la certeza que no voy a sobrevivir para ver nacer a mis
sobrinos. Me han dado apenas un mes de vida y el alumbramiento es
dentro de ocho meses. Demasiado tiempo de espera, demasiado
transcurso vital que no veré complacido con la visión de dos ángeles
que me dieron buena venturanza, apoyados sobre la mesa de mi
escritorio. Sonriéndome.
Tantos buenos libros cuya lectura no me deleitará ya, junto a
películas y teleseries que no visionaré. Música de tiempos pasados que
oigo a la desesperada como una forma de controlar mi congoja. Obras
maestras del arte que ya no deleitarán mis sentidos, y gente que no
conoceré pues no tendré tiempo para ello. No, no tengo tiempo para
ello ya, esa es la conclusión.
Radioterapia que no frenará lo inevitable ante un cabello caído a
manos llenas. Dolor a costa de pretender destruir las células
cancerígenas y la eterna seguridad de que podría estar en otros sitios,
con otra gente y gozar de otras obras de arte bizantino observadas con
deleite en lugares remotos que ya no podré visitar. Qué se le va a
hacer. Peor hubiese sido partir de inmediato ante el implacable abrazo
de la muerte mediante un violento azar manchado de sangre y dolor.
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