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Esta entrevista fue filmada.
Pueden verse algunos fragmentos
destacados en nuestras redes
yenny.elateneo
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sobre las nuevas tecnologías o las redes, y para mí el debate
no pasa por ahí, o por las herramientas, sino por cómo trabajamos.
Yo me referencio mucho en Tomás Eloy Martínez,
que además de excelente periodista era un notable escritor, y
recordé que él escribió un decálogo cuyo primer punto decía:
“El único patrimonio del periodista es su buen nombre. Cada
vez que se firma un artículo insuficiente o infiel a la propia
conciencia, se pierde parte de ese patrimonio, o todo”. Creo
que nos debemos una discusión dura acerca de cuál es la
esencia de nuestro trabajo, cuál es nuestro rol, hasta dónde
llega “la obediencia debida”, hasta dónde se puede aceptar.
–Tanto Gentili, en su función de periodista, como
Casas y Mae Angela, la espiritista, buscan llegar a lo
oculto por diversas vías, revelar algo. ¿Su búsqueda
con la literatura apunta también a descubrir algo que
permanece oculto? Te voy a dar una respuesta de escritor,
no de periodista: no lo sé. Si te contestara como periodista
diría cualquier cosa, porque los periodistas creen saberlo
todo. Como escritor no lo sé, como no sabía hasta recién del
vínculo entre los tres personajes que citás. Está muy bien eso,
no lo había pensado. Yo escribo desde el placer. Me inventé
escritor como me inventé periodista al darme cuenta de que
era un trabajo menos jodido que otros. En cambio, poeta
soy: es mi manera de estar en el mundo. Puedo pasar un año
sin escribir poesía y sigo siendo poeta, pero la narrativa tiene
mucho de decisión. Cuando hago periodismo siento que
trabajo; cuando escribo una novela me divierto.
–Parte importante de la novela transcurre en Pitú, una
favela de Río, y es difícil separar lo que hay de documentación
de la experimentación. ¿Estuvo viviendo
en una favela? No viviendo, pero conozco bastante bien lo
que es la vida allí. Siendo muy joven viví seis meses en Río
de Janeiro, cerca de los poetas brasileños, tengo incluso un
ahijado allí. Zé Cordeiro es un personaje real, un gran amigo
que ahora vive en Rosario. Quería salirme del tema de los
narcos, porque hay un fenómeno ligado a la militarización de
las favelas en base a grupos paramilitares, las milicias, que
no es tan conocido en Argentina. Un tercio de las favelas de
Río están ocupadas por las milicias. Cuando decidí que la
novela se movería en dos locaciones, como se dice en el cine,
me apoyé también en muchos datos que me proporcionaron
amigos periodistas brasileños. Me encantaría ser Gabriel
García Márquez, pero no lo soy, y por tanto me muevo con
los datos que manejo. Sobre todo por lo que ya dije: la novela
se basa en el verosímil.
–Lo que comparte Gentili con los detectives de la novela
negra, tipo Marlowe o Hammet, es su rol de antihéroe.
Incluso el epígrafe de Leonardo Sciascia que abre el libro
es un elogio por las derrotas y los derrotados… Sí, yo
quería que él fuese un perdedor. Es más, después le agregué
ese dolor físico porque no me alcanzaba su dolor existencial.
Quería un personaje que fuera un sufriente, un doliente, no sé
por qué. Será porque yo siempre me siento cerca de los perdedores.
Mi programa de radio se llama La inmensa minoría,
que después de haberlo puesto me enteré de que era el viejo
eslogan del diario Crítica. Sospecho en general de los tipos
que ganan. Sobre todo de los que ganan siempre, no de los que
tienen un golpe de suerte, que eso es legítimo y vale.
–Esa construcción del antihéroe también implica cierta
soledad. El No pidas nada del título invoca un poco
eso y se conecta con el epígrafe de Alejandra Pizarnik:
“Ayúdame a no pedir ayuda”. Es verdad, significa “bancátela
solo”. Muchas veces en el periodismo me he sentido solo,
pero esa soledad también me ha hecho bien, me colocó en un
lugar de outsider que me permitió hacer cosas que de otro
modo no sé si hubiese podido.
–El otro epígrafe de importancia es la frase de Rodolfo
Walsh: “El verdadero cementerio es la memoria”. Es muy
importante, y creo que atraviesa toda la novela. Me sé todo el
Martín Fierro y siempre discutí con esos versos finales que consigno:
“Y aquellos que en esta historia / sospechen que les doy
palo / sepan que olvidar lo malo / también es tener memoria”.
¡Es muy fuerte que nuestro libro nacional concluya diciendo
“olvidar lo malo también es tener memoria”! Entiendo por qué
lo dice, pero creo que merece un debate este concepto
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