After - Anna Todd

porque se ha caído. Repaso lo que Kimberly me ha dicho durante la comida, ordeno
mis ideas y doy rienda suelta a mi cabreo.
—¡¿Dónde diablos te habías metido?! —grito al entrar en la habitación.
Hardin se ha quitado la camiseta y se está bajando los pantalones.
—Yo también me alegro de verte —dice arrastrando las palabras.
—¿Estás borracho? —La mandíbula me llega al suelo.
—Puede —contesta, y tira los pantalones al suelo.
Bufo, los recojo y se los lanzo a la cara.
—Tenemos un cesto de la ropa sucia para algo.
Le dirijo una mirada asesina y se ríe.
Se está riendo. Se está riendo de mí.
—¡Los tienes cuadrados, Hardin! Te pasas toda la noche y casi todo el día por ahí
sin molestarte siquiera en llamarme y luego apareces tambaleándote, borracho como
una cuba. ¡¿Y encima te ríes de mí?! —le grito.
—Deja de chillar. Tengo un dolor de cabeza espantoso —protesta, y se echa en la
cama.
—¿Te parece divertido? ¿Es otro de tus jueguecitos? Si no pensabas tomarte
nuestra relación en serio, ¿por qué me pediste que me viniera a vivir contigo?
—No quiero hablar de eso ahora. Estás exagerando. Ven a la cama y deja que te
haga feliz.
Tiene los ojos inyectados en sangre de tanto que ha bebido. Extiende los brazos
hacia mí con una sonrisa estúpida de borracho que estropea sus facciones perfectas.
—No, Hardin —digo muy seria—. No es broma: no puedes pasarte la noche por
ahí sin darme al menos una explicación.
—Por Dios, ¿quieres calmarte de una puta vez? No eres mi madre. Deja de pelear
conmigo y ven a la cama —repite.
—Largo —salto.
—¿Perdona? —Se incorpora. Ahora sí que me presta atención.
—Ya me has oído. No voy a ser la chica que se queda en casa aguardando toda la
noche a que vuelva su novio. Esperaba que al menos tuvieras una buena excusa.
¡Pero es que ni siquiera has intentado inventarte una! No pienso callarme esta vez,
Hardin. Siempre te perdono con demasiada facilidad. Esta vez, no. O te explicas, o te
largas. —Me cruzo de brazos; estoy orgullosa de mí misma por no haber cedido.
—No sé si se te ha olvidado que el que paga las facturas soy yo, así que si alguien
tiene que largarse, eres tú —me dice tan pancho.
Le miro las manos. Las tiene apoyadas en las rodillas, los nudillos magullados y
cubiertos de sangre seca.
Todavía estoy intentando pensar en una respuesta cuando le pregunto:
—¿Has vuelto a meterte en una pelea?
—Y ¿eso qué importa?
—¡Me importa, Hardin! Es importante. ¿Es eso lo que has estado haciendo toda la
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