EL TULIPAN NEGRO

El Tulipán Negro
XXVIII
La Canción De Las Flores
Mientras ocurrían los acontecimientos que acabamos de referir, el desgraciado Van Baerle, olvidado
en la celda de la fortaleza de Loevestein, sufría por parte de Gryphus todo cuanto un prisionero puede
sufrir cuando su carcelero ha tomado el decidido partido de transformarse en verdugo.
Gryphus, al no recibir noticias de Rosa, ni de Jacob, se persuadió de que todo lo que le sucedía era
obra del demonio, y de que el doctor Cornelius van Baerle era el enviado de ese demonio sobre la
tierra.
Resultó de ello que una hermosa mañana -era el tercer día después de la desaparición de Jacob y de
Rosa -subió a la celda de Cornelius más furioso aún que de costumbre.
Éste, acodado en la ventana, la cabeza recogida entre sus manos, la mirada perdida en el horizonte
brumoso donde los molinos de Dordrecht batían sus aspas, aspiraba el aire para rechazar sus lágrimas
e impedir que su filosofía se evaporara.
Los palomos seguían allí, pero la esperanza ya no estaba porque le faltaba el porvenir.
¡Ay! Rosa, vigilada, ya no podría venir. ¿Podría ni tan siquiera escribir, y si escribía, podría hacerle
llegar sus cartas?
No. Había visto la víspera y la antevíspera demasiado furor y malignidad en los ojos del viejo
Gryphus para que su vigilancia se descuidara un momento, y luego, además de la reclusión, además de
la ausencia, ¿no iría a sufrir ella tormentos peores todavía? Ese bruto, ese mal bicho, ese borracho, ¿no
se vengaría a la manera de los padres de las tragedias griegas? Cuando la ginebra se le subiera a la
cabeza, ¿no daría a su brazo, tan bien arreglado por Cornelius, el vigor de dos brazos y un garrote?
Esta idea, la de que Rosa fuera tal vez maltratada, exasperaba a Cornelius.
Sentía entonces su inutilidad, su impotencia, su nulidad. Se preguntaba si Dios era realmente justo al
enviar tantos males a dos criaturas inocentes. Y ciertamente, en esos momentos, dudaba. La desgracia
no produce credulidad.
Van Baerle se había forjado el proyecto de escribir a Rosa. Pero ¿dónde estaba Rosa?
Había concebido la idea de escribir a La Haya para prevenir las nuevas tormentas que sin duda
Gryphus quería amontonar sobre su cabeza con una denuncia.
Mas ¿con qué escribir? Gryphus le había quitado el lápiz y el papel. Por otra parte, aunque los
tuviera, no sería evidentemente Gryphus quien se encargaría de su carta.
Entonces Cornelius pasaba y repasaba en su mente todas esas pobres tretas empleadas por los
prisioneros.
Había pensado realmente en una evasión, cosa en la cual no soñaba cuando podía ver a Rosa todos
los días. Pero cuanto más pensaba en ello ahora, más imposible le parecía una evasión. Pertenecía a
esas naturalezas escogidas que sienten horror por lo común y a las que les faltan a menudo todas las
buenas ocasiones de la vida, por culpa de no haber escogido el camino de lo vulgar, ese gran camino
de las gentes mediocres, que les conduce a todo. «¿Cómo sería posible -se decía Cornelius-, que
pudiera escapar de Loevestein, de donde ya huyó el señor De Grotius? Después de la evasión de éste,
¿no se habrá previsto todo? ¿No estarán guardadas las ventanas? ¿No son las puertas dobles o triples?
¿No están los puestos diez veces más vigilados?
«Y además de las ventanas guardadas, las puertas dobles, los puestos más vigilados que nunca, ¿no
tengo un argos infalible? ¿Un argos tanto más peligroso por cuanto posee ojos de odio, Gryphus? »
«Finalmente, ¿no existe otra circunstancia que me paraliza? La ausencia de Rosa. Aunque empleara
diez años de mi vida en fabricar una lima para serrar mis barrotes, en trenzar cuerdas para descender
desde la ventana, o en pegarme unas alas en los hombros para volar como Dédalo... ¡estoy en un
período de mala suerte! La lima se embotará, la cuerda se romperá, mis alas se fundirán al sol. Me
mataría. Me recogerán cojo, manco, lisiado. Me clasificarán en el museo de La Haya, entre el jubón
manchado de sangre de Guillermo el Taciturno, y la sirena capturada en Stavensen, y mi empresa no
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