Convoitise - Anges Déchu T1

Il tenait tout de même à le savoir. Peut-être dans l'espoir que si elle coûtait très cher, ses clients
seraient un cran au-dessus. Enfin, ça, c'étaient les salades qu'il se racontait : en fait, il voulait vraiment
jouer les Richard Gere, sauf qu'il ne voulait pas l'acheter pour une semaine, mais plutôt pour des années.
Même si cela n'avait aucune chance d'arriver. La serveuse passa devant la table avec sa cafetière et les
oreilles grandes ouvertes. Marie-Terese la héla.
— Si vous pouviez nous donner l'addition, ce serait parfait.
L'employée posa le broc sur la table et farfouilla dans son tablier à la recherche de son calepin, dont
elle arracha une page qu'elle déposa face contre table.
—A bientôt et portez-vous bien.
Lorsqu'elle s'éloigna, Vin saisit le bras de Marie-Terese.
—Je ne veux pas que nous nous quittions fâchés. Écoutez, je vous remercie de m'avoir couvert, mais si
jamais ça se gâte, dites la vérité, d'accord ?
Elle ne tenta pas de se dégager de son étreinte, se contentant de poser les yeux sur la main qui la tenait.
— Moi aussi, je suis désolée. Je ne suis pas de bonne compagnie. Du moins pour les gens... civilisés.
Elle prononça ces mots avec une pointe de douleur dans la voix, une note à peine audible qu'il perçut
pourtant avec autant de netteté que le tintement d'une cloche dans le silence de la nuit.
— Marie-Terese... (Il avait tant de choses à lui dire, mais rien n'aurait été correct de sa part... ni bien
accueilli.) Quel joli prénom.
—Vous trouvez ?
Lorsqu'il acquiesça, elle marmonna une phrase qu'il n'entendit pas distinctement mais qui ressemblait
beaucoup à « C'est pour ça que je l'ai choisi ».
Elle rompit le contact en s'emparant de l'addition, qu'elle tint tout en ouvrant son sac.
—Je suis heureuse que vous aimiez les pancakes.
— Qu'est-ce que vous faites ? Attendez, laissez-moi...
— Quand vous a-t-on invité pour la dernière fois ? (Levant les yeux, elle esquissa un sourire.) Pour le
petit déjeuner ou autre chose, d'ailleurs.
Vin étudia la question pendant qu'elle dépliait un billet de dix et un autre de cinq. Pour autant qu'il s'en
souvienne, Divine n'avait jamais proposé de régler la note. Certes, il n'avait jamais fait mystère de son
argent, mais quand même.
— D'habitude, c'est moi qui paie.
— Ça ne me surprend pas. (Elle se glissa hors de l'alcôve.) Et ce n'est pas un reproche.
—Vous n'attendez pas votre monnaie ? demanda-t-il en pensant qu'il ferait n'importe quoi pour rester un
peu plus longtemps avec elle.
—Je laisse de gros pourboires. Je sais à quel point c'est chiant de bosser dans les prestations de
service.
Quittant le restaurant à sa suite, il fourra la main dans sa poche pour sortir ses clés et sentit un petit
objet. Fronçant les sourcils, il se souvint que c'était la boucle d'oreille qu'il avait prise à Jim.
—Ah, au fait, je crois que j'ai un truc qui vous appartient, annonça-t-il alors qu'ils s'approchaient de la
Camry. Elle déverrouilla la porte.
—Ah bon ?
—Je pense que c'est à vous, dit-il en lui tendant le bijou.
—Ma créole ! Où l'avez-vous trouvée ?
—Mon pote Jim l'a ramassée dans le parking, à la sortie du club.
— Oh, merci. (Elle écarta une mèche de cheveux et l'accrocha à son oreille.) J'y tenais beaucoup. Elles
ne valent pas grand-chose, mais je les aime bien.
— Bon, eh bien... merci pour les pancakes.