Convoitise - Anges Déchu T1

poussent à presser le pas, même s'il ne fait pas froid. Et qui expliquent pourquoi la nuit on a tendance à
préférer les rues éclairées.
— Oh... mon Dieu, non... pitié...
La supplique fut interrompue par le choc du démonte-pneu qui s'abattit sur l'homme, faisant taire sa voix
aussi brusquement qu'on éteint une lumière.
À présent, ils avaient tous les deux le visage en sang. Lorsqu'il entreprit d'achever sa victime, la rage
anima son bras plus que toute autre pensée consciente et la colère décupla ses forces. Encore un effort et
tout serait terminé.
Faisant basculer son poids pour donner le maximum de puissance à son geste, il...
A l'autre bout de la venelle, les phares d'une voiture balayèrent les alentours, les deux faisceaux
heurtant les briques du bâtiment sur la gauche avant de descendre le long de la façade rugueuse.
Trop tard pour porter un nouveau coup. Dans une seconde à peine, il allait se retrouver en pleine
lumière, comme sous les feux des projecteurs.
Tournant les talons, il se précipita de l'autre côté de l'artère, courant aussi vite que ses jambes
pouvaient le porter. Lorsqu'il tourna au coin, il savait qu'on apercevrait son coupe-vent en Gore-tex et
l'arrière de sa casquette noire, mais des centaines de gens portaient le même type de veste à Caldwell.
Soudain, des freins crissèrent et un cri s'éleva dans la nuit.
Il poursuivit sa course et, trois rues plus loin, lorsqu'il n'entendit plus aucun bruit, pas même le
vrombissement d'une voiture lancée à sa poursuite, il ralentit l'allure, puis se faufila dans le renfoncement
d'une porte qui n'avait aucune lumière. Retirant son blouson, il y glissa le démonte-pneu et noua ses
manches à plusieurs endroits pour caler l'objet pendant qu'il reprenait son souffle.
Sa voiture n'était pas loin : il lui avait paru plus sûr de la garer ailleurs que sur le parking du Masque
de fer. Et, à l'évidence, il avait fait le bon choix.
Même après avoir repris une respiration lente et régulière, il resta tapi dans sa cachette. Les sirènes des
flics retentirent cinq minutes plus tard et deux voitures de police déboulèrent dans la rue. Quelques
instants plus tard, une troisième, celle-ci banalisée avec un gyrophare passa en trombe devant lui.
Lorsque plus aucun véhicule ne fut en vue, il retira sa casquette de base-ball, la plia et la fourra dans la
poche de son jean. Puis il ôta sa ceinture, remonta son polaire et attacha le démonte-pneu enveloppé dans
le coupe-vent à sa cage thoracique. Après s'être rhabillé, il quitta l'embrasure à pas de loup et se dirigea
vers sa voiture, qui ne se trouvait qu'à quelques centaines de mètres de là.
Marchant d'un pas tout à fait normal, il promenait le regard plutôt que de tourner la tête. Aux yeux des
badauds, il n'était qu'un type comme les autres, déambulant dans la nuit pour rejoindre ses amis ou peutêtre
l'appartement de sa copine : un passant quelconque sur lequel aucun des deux hommes, de la
clocharde et des quelques couples qu'il croisa ne leva les yeux.
Sa voiture était à l'endroit exact où il l'avait laissée et il dut s'y glisser avec précaution à cause de
l'objet qui bombait son polaire. Démarrant le moteur, il s'engagea en direction de Trade Street et
lorsqu'une ambulance s'approcha à vive allure, il s'écarta sur le côté pour lui laisser la voie libre.
Inutile de se presser, les gars, commenta-t-il intérieurement. Vu la force qu'il avait employée pour
frapper ce gus, il était impossible qu'ils parviennent à le ranimer.
Coupant vers le fleuve, il resta sagement dans le flot des véhicules, quand il n'était pas seul sur la route
: à une heure aussi tardive, la circulation était clairsemée. Et elle le devenait de plus en plus à mesure
qu'il s'éloignait du centre-ville.
Environ vingt-cinq kilomètres plus loin, il s'arrêta sur le bas-côté.
Aucun lampadaire. Aucune voiture. Juste une étendue de goudron bordée d'arbres et de buissons qui
grignotaient presque l'asphalte.
Il sortit de sa voiture, verrouilla la portière et partit à travers bois en direction du fleuve. Lorsqu'il