Convoitise - Anges Déchu T1

Chapitre 2
La bijouterie Marcus Reinhardt, fondée en 1893, était implantée dans un élégant bâtiment du centre de
Caldwell, et ce depuis qu'avait séché le mortier séparant les briques. L'établissement avait changé de
propriétaire pendant la Grande Dépression, mais la philosophie de l'entreprise était restée la même et
s'imposait encore à l'ère d'Internet : des bijoux haut de gamme proposés à des prix compétitifs,
accompagnés d'un service personnalisé d'une qualité incomparable.
— Le vin de glace est servi dans le salon privé, monsieur.
—Très bien. Nous serons prêts dans un instant. James Richard Jameson, arrière-petit-fils de l'homme
qui avait acheté la boutique à M. Reinhardt, ajusta sa cravate dans le reflet d'une des vitrines.
Satisfait de son apparence, il se tourna pour inspecter les trois employés qu'il avait choisis pour
effectuer des heures supplémentaires. Vêtus de vestes sombres, William et Terrence portaient une cravate
noir et or ornée du logo du magasin, tandis que Janice arborait un collier en or et en onyx datant des
années 1950. Parfait. Son personnel était aussi élégant et discret que les bijoux exposés dans la boutique,
et tous étaient capables de converser aussi bien en anglais qu'en français.
Pour assister à ses ventes, les clients étaient prêts à faire le trajet depuis Manhattan ou Montréal, et quel
que soit le nombre de kilomètres avalés le spectacle en valait toujours la peine. Où que se pose le regard,
les bijoux scintillaient comme un millier d'étoiles, et depuis l'angle de l'éclairage jusqu'à l'agencement
des présentoirs en verre, tout était calibré pour faire confondre le besoin et l'envie.
L'horloge située à côté de l'entrée n'allait pas tarder à sonner 10 heures. James se précipita vers une
porte dérobée, attrapa un aspirateur et le passa sur les traces de pas imprimées sur le précieux tapis
d'Orient. Lorsqu'il fit demi-tour vers le placard à balais, il repassa un coup derrière lui afin que rien ne
vienne altérer le sens des fibres.
—Je crois qu'il est arrivé, annonça William, posté devant l'une des fenêtres à barreaux.
— Oh... mon Dieu, murmura Janice en se penchant à côté de son collègue. Ça, pour être là, il est là.
James se débarrassa de l'aspirateur et ajusta la veste de son costume. Son cœur battait à tout rompre,
mais ce fut avec un calme de façade et une démarche assurée qu'il les rejoignit pour scruter la rue.
La boutique était ouverte de 10 heures à 18 heures du lundi au samedi. Toutefois, une poignée de
privilégiés pouvaient y accéder en dehors de ces horaires, au jour et à l'heure qui leur convenaient.
L'homme qui sortit de la BMW M6 faisait de toute évidence partie de cette catégorie : costume coupé à
l'européenne, absence de manteau en dépit du froid, carrure d'athlète, visage d'assassin. C'était un
personnage très élégant, très puissant, qui trempait sans doute dans des affaires louches, mais chez
Marcus Reinhardt, l'argent n'avait pas d'odeur, même s'il venait de la mafia ou de la drogue. Le métier de
James était de vendre, pas de juger : en ce qui le concernait, l'homme qui s'approchait de sa porte était un
parangon de vertu, un citoyen modèle dans ses mocassins italiens.
James libéra le verrou et ouvrit la voie avant que la sonnette retentisse.
— Bonsoir, monsieur DiPietro.
La poignée de main fut ferme et brève, la voix grave et sèche, les yeux gris et froids.
—Tout est prêt ?
— Oui, répondit James d'une voix hésitante. Est-ce que votre fiancée se joindra à nous ?
— Non.
James ferma la porte et lui indiqua le chemin menant à l'arrière-salle en s'efforçant de ne pas prêter
attention à la façon dont Janice fixait l'homme du regard.