Convoitise - Anges Déchu T1

— Qu'est-ce que c'est ?
— Un quartier résidentiel de la ville où toutes les rues finissent par « wood». Oakwood, Greenwood,
Pinewood. (Il démarra le moteur.) Les urbanistes devaient être en panne d'inspiration. Je suis même
surpris qu'il n'existe pas de Woodwood Avenue.
Elle s'esclaffa.
— Ça fait un an et demi que j'habite ici. Je devrais savoir où ça se trouve.
— Ce n'est pas loin. A peine une dizaine de minutes. À cinq blocs du club, il s'engagea sur l'autoroute
du Nord pour prendre la première sortie en direction des banlieues nord de Caldwell. Ils longèrent des
rues bordées de terrains aussi minuscules que des timbres-poste, la taille des maisons rapetissant au fur et
à mesure qu'ils avançaient.
Il gardait encore quelques souvenirs de ces quartiers, qui n'avaient cependant rien de l'image proprette
d'une famille heureuse. En fait, il se revoyait plutôt faire le mur pour échapper à ses vieux et rejoindre ses
potes, avec qui il allait boire, fumer et se bastonner, n'importe quoi plutôt que de rester chez lui.
Dieu qu'il avait prié pour qu'ils disparaissent ! Ou qu'il se casse de cet enfer. À l'évidence, il avait été
exaucé au-delà de ses espérances.
— On y est presque, dit-il, même si Marie-Terese avait l'air tout à fait à l'aise à son côté.
Confortablement installée, elle regardait par la fenêtre. Au bout d'un moment, elle murmura:
—Je pourrais rester comme ça pendant des heures, à regarder défiler le monde.
Il lui prit la main et la serra légèrement.
—À quand remontent vos dernières vacances ?
—Je ne m'en souviens même pas.
— Comme je vous comprends...
Arrivé au 116 Crestwood Avenue, i se l gara devant une minuscule bicoque avec une façade en
aluminium et une allée bétonnée menant à l'entrée.
La maison de son enfance ne lui avait jamais paru aussi propre : les buissons étaient parfaitement
taillés, le gros chêne avait été débarrassé de toutes ses branches mortes et la pelouse était tondue toutes
les semaines. Il y a deux ans, il avait aussi fait remplacer le toit avant de refaire la façade et l'allée.
C'était la maison la mieux entretenue de toute la rue, et même de tout le quartier.
— Où sommes-nous ? demanda-t-elle.
Il se sentit soudain embarrassé, mais c'était le but. Divine n'était jamais venue ici. Aucun de ses
collègues de travail ne connaissait cet endroit. Depuis ses débuts dans le métier, il n'avait jamais montré
que ce dont il était fier.
Il ouvrit sa portière.
— C'est... ici que j'ai grandi.
Marie-Terese était déjà sortie de la voiture quand il s'arracha enfin à ses pensées. Ses yeux scrutaient
chaque centimètre de la maison, du perron aux tuiles.
Passant la main sous son bras, il la mena jusqu'à l'entrée. Lorsqu'ils franchirent le seuil, une odeur de
citron artificiel se propagea tel un tapis rouge déroulé en leur honneur, mais cette sensation accueillante
était aussi factice que les produits chimiques utilisés pour reproduire le parfum de l'agrume.
Ensemble, ils pénétrèrent dans le vestibule, puis il alluma la lumière du couloir avant de refermer la
porte et de mettre le chauffage en route.
Froide. Humide. Désordonnée. Alors que la maison semblait coquette de l'extérieur, à l'intérieur, c'était
un vrai taudis. Elle était restée dans le même état depuis le jour où ses vieux étaient tombés dans
l'escalier: l'emblème de la laideur.
— Ouaip, c'est ici que j'ai grandi, répéta-t’il d'une voix rude en contemplant le seul coin de moquette
propre de toute la maison. Au bas des marches. Là où ils avaient atterri après avoir chuté du premier