Convoitise - Anges Déchu T1

problème. Ils avaient toujours fait du bon boulot ensemble. Peut-être un peu trop.
Reportant son attention sur sa filature, il suivit le taxi de Divine tandis qu'il traversait le centre-ville en
direction du vieux quartier des entrepôts. Lorsqu'ils s'enfoncèrent dans le labyrinthe de bâtiments
industriels transformés en lofts, il laissa le taxi tourner à l'angle de Canal Street et prit la première à
gauche. Contournant l'édifice, il émergea juste au moment où Divine sortait du taxi pour gagner la porte.
La voyant insérer une clé dans la serrure, il comprit qu'elle avait un appartement dans cet immeuble.
Jim poursuivit sa route. Un peu plus loin, il passa un deuxième appel.
Chuck, le contremaître du Groupe DiPietro, répondit comme à son habitude d'une voix bourrue.
— Ouais.
— Chuck, c'est Jim Héron.
— Salut. (Jim l'entendit expirer, comme fumant un cigare.) Comment ça va ?
— Bien. Je voulais te dire que je serai au boulot demain. Le ton se fit plus chaleureux.
— C'est bien de vouloir reprendre. Mais n'en fais pas trop quand même.
—Nan, ça va.
— Bon, ben c'est cool.
—Au fait, j'essaie de contacter deux types avec qui je bosse d'habitude et je me demandais si tu avais
leur numéro.
—J'ai le numéro de tout le monde, sauf le tien. Tu cherches qui ?
—Adrian Vogel et Eddie Blackhawk.
Il marqua une pause et Jim l'imagina aussitôt mâchouillant le bout d'un havane.
—Qui ?
Jim répéta les noms.
—Je ne vois pas de qui tu parles. Y a personne de ce nom-là sur le chantier. (Il hésita, semblant se
demander si Jim était toujours là.) T'es sûr de ne pas vouloir prendre deux jours de congé ?
—Je me suis peut-être trompé en retenant leurs noms. Ils roulent en Harley. L'un d'eux a les cheveux
courts et des piercings. L'autre est une armoire à glace avec une natte qui lui descend jusqu'au bas du dos.
Encore une expiration.
—Écoute, Jim, tu vas rester chez toi demain. Je ne veux pas te voir avant au moins mardi.
— Personne ne ressemble à ça dans l'équipe ?
—Non, Jim.
— Bon, ben je dois être un peu à la ramasse. Merci. Jim jeta le téléphone sur le siège passager et serra
le volant comme s'il allait l'étrangler. Pas des gars de l'équipe. Voilà qui ne le surprenait pas...
Parce que ces deux enfoirés n'existaient pas plus que Divine.
Merde, selon toute apparence, il était entouré de menteurs, dans son nouveau boulot. Décidément,
certaines choses ne changent jamais.
Son téléphone sonna et il décrocha.
— Tu ne la trouves pas, c'est ça ? Divine Avale n'est qu'une chimère.
Matthias ne riait pas cette fois.
— Rien. Rien de rien. C'est comme si elle avait été parachutée sur Terre. En fait, tout a l'air normal en
surface... jusqu'à un certain point. Aucun certificat de naissance. Pas de parents. Son compte bancaire a
été ouvert il y a seulement sept mois et son numéro de Sécurité sociale est celui d'une femme décédée.
Pas terrible comme couverture. Du coup, j'aurais dû trouver des infos, n'importe quoi sur sa véritable
identité. Mais cette fille est un mirage.
—Merci, Matthias.
—Tu n'as pas l'air surpris.
—En effet.
—Mais dans quoi t'es-tu fourré ?