Convoitise - Anges Déchu T1

Et entre les voitures, deux jambes dépassaient, comme si une personne était allongée sur le sol.
Pour un revirement de situation, c'en était un. De toute évidence, les événements s'accéléraient. Car Jim
n'avait aucun doute sur l'identité de l'homme à qui appartenaient les mocassins.
Fonçant dans le parking, il se précipita au côté de la femme qui était agenouillée près de... ouais, c'était
bien Vin DiPietro. Il gisait de tout son long, immobile, le visage impassible, comme si on avait collé un
masque de cire sur ses traits meurtris.
— Qu'est-ce qui s'est passé ? demanda Jim en sortant la béquille avant de mettre pied à terre.
La fille du club leva les yeux vers lui.
—Il s'est écroulé d'un coup. Comme hier soir.
—Merde.
Jim s'agenouilla pendant qu'Adrian et Eddie coupaient leur moteur. Quand ils firent mine de descendre,
Jim les arrêta d'un signe : mieux valait impliquer le moins de monde possible.
— Ça fait combien de temps qu'il est dans les pommes ?
—Juste cinq minutes, je dirais... Oh, mon Dieu...
—Hé, ça va ?
Vin ouvrit tout doucement les yeux. Il la contempla quelques instants avant de tourner le regard vers
Jim.
—On se réveille, murmura Jim en le scrutant.
Il ne fut qu'à moitié soulagé de constater que ses pupilles réagissaient à la lumière.
—Et si on vous emmenait chez un médecin ?
Vin grommela et, lorsqu'il voulut se redresser, Marie-Terese tenta de l'en dissuader.
—Je vais très bien, lança-t-il d'un ton sec. Et non, je n'ai pas de commotion.
Jim le dévisagea d'un air perplexe. Même les types les plus obtus ont tendance à s'émouvoir quand ils
tombent dans les vapes en pleine rue. Mais Vin, lui, n'avait pas l'air surpris. Ni inquiet. Il était comme...
résigné.
Il semblait avoir l'habitude de ce genre de choses.
Quand Vin se mit à regarder autour de lui, Jim jeta un regard à Adrian et Eddie et leur adressa un signe
de tête. Comprenant le message, ils démarrèrent leurs motos et lui firent « au revoir» de la main avant de
s'en aller.
— Putain..., dit Vin en se frottant le visage. J'ai morflé.
— Oui, ça, j'ai l'impression.
Jim jeta un coup d'œil à la brune en se demandant pourquoi ces deux-là s'étaient donné rendez-vous. Si
Vin voulait éviter toute implication dans les deux meurtres, traîner avec elle n'était pas une riche idée,
même si c'était juste pour un café.
—Je ne sais pas ce qui s'est passé, dit-elle. On venait de petit-déjeuner...
—Vous vous êtes contentée d'un café, marmonna Vin, signe que sa mémoire à court terme fonctionnait.
Sauf si elle l'avait accompagné de tartines.
Elle leva la main, semblant vouloir le caresser, mais s'interrompit en plein geste.
— Il a mangé, on a discuté et, quand on est sortis, il...
—Je vais bien, maintenant. (Vin se releva avec peine et prit appui sur le capot de la Camry.)
Parfaitement bien. Jim le saisit par l'épaule.
— On va chez le toubib.
— Pas question. (Il repoussa son bras.) Je rentre chez moi.
Et merde... Vu la manière dont il crispait la mâchoire, le seul service qu'il accepterait peut-être serait
de lui servir de chauffeur et de le ramener au Commodore.
— Bon, je vais vous reconduire, alors.