- Qui est ce bonhomme? Se relevant lentement ... - Lobsang Rampa

- Allez-vous-en, monsieur, décampez, fichez-moi le
camp! Allez, grouillez-vous si vous voulez pas que je vous
charge dans ma brouette jusqu'au dépôt pour donner un
petit travail supplémentaire aux gars des ordures.
Un râteau à la main, il avança sur l'homme qui se leva
et recula en basculant sur les cartons et les caisses, mais
qui ne fut pas long à se relever. Un simple coup d'œil au
visage de Molygruber et il était sur ses pieds, franchissant
la porte, et se sauvait en courant.
Le vieux Molygruber, d'un geste lent, ramassa caisses et
morceaux de bois, en maugréant :
- Jarvie - cocher - quel que soit le genre d'histoire à
laquelle ils s'attendent que je croie - et s'il avait une
arrière-grand-mère mariée à un cocher de fiacre, alors
comment ce gars peut-il être aussi stupide! Ah, je sais,
continua-t-il le visage de plus en plus furieux, c'est sans
doute parce qu'il est anglais qu'il a ces façons d'être.
S'asseyant à nouveau, il essaya de reprendre un sandwich,
mais non, le cœur n'y était pas. Trop fâché pour
manger, il emballa le reste de son casse-croûte et partit
boire au robinet, dans le parc.
Il s'attarda à regarder les gens. Après tout, c'était
l'heure de sa pause. Au coin d'un sentier où ils étaient
cachés par un arbre, deux ecclésiastiques approchaient.
- Ah, mon brave homme, dit l'un d'eux, pouvez-vous
m'indiquer où sont les ... heu, heu, cabinets publics pour
hommes?
- Non, répondit Molygruber toujours d'assez méchante
humeur, y a pas ce genre de choses ici; vous faut aller
dans un de ces hôtels-là et dire que vous êtes pressé.
Vous venez d'Angleterre où ils en ont dans les rues. Ici, y
en a pas. Vous faut aller dans une station-service ou dans
un hôtel.
- Extraordinaire vraiment, dit l'un des deux ecclésiastiques,
certains de ces Canadiens ont vraiment l'air mal
disposés à notre endroit, nous, gens d'Angleterre.
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