- Qui est ce bonhomme? Se relevant lentement ... - Lobsang Rampa

vers laquelle on risque de le rencontrer. A demain!
L'homme fit un vague geste de la main pour prendre
congé et reprit sa route. Molygruber demeura figé sur
place, si immobile qu'on aurait pu le prendre pour une
statue, retournant dans sa tête ce qui venait de lui arriver,
tout en essayant d'évaluer le nombre de pintes qu'on
pouvait s'offrir avec dix dollars. Puis, en traînant les
pieds, il poussa sa vieille brouette, faisant semblant de
nettoyer la route.
C'est alors qu'un homme en vêtements ecclésiastiques
déboucha du coin de la rue et faillit s'étaler sur la
brouette.
- Hé là! hé là! s'exclama Molygruber d'un ton maussade.
Allez pas bousculer mes ordures, j'ai passé la
matinée à les charger dans ma brouette.
L'ecclésiastique chassa quelques petites poussières
tombées sur sa soutane, puis baissa les yeux pour regarder
le vieux Molygruber.
- Ah, mon brave homme, dit-il, vous êtes justement la
personne qui peut m'aider. Je suis nouveau dans le
district et je désire aller en visitation - enfin, rendre visite
aux gens nouvellement arrivés dans le secteur. En connaissez-vous?
Le vieux Molygruber serra ses narines entre le pouce et
l'index, et souffla avec un bruit terrible pour dégager son
nez, manquant de justesse le pied de l'ecclésiastique,
parfaitement choqué et dégoûté.
- Visitations, vous avez dit? enchaîna le vieux balayeur.
J'avais toujours cru que c'était le diable qui s'en chargeait.
Il nous fait des visitations, puis on en sort couvert de
boutons et de pustules; ou alors, quand on a juste
déboursé son dernier centime pour une pinte, quelqu'un
vous la fait tomber des mains. Je croyais que c'était ça les
visitations.
L'ecclésiastique le considéra des pieds à la tête avec un
air de profond mépris.
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