- Qui est ce bonhomme? Se relevant lentement ... - Lobsang Rampa

l'un, nous avons les éditeurs, les agents, dans l'autre, les
gens des media dans un autre, et là-bas, à gauche,
ce sont les femmes M.L.F. La porte à côté ce sont les
anciens d'Eton - et vous savez, ils ne fraternisent pas
beaucoup. Mais venez et regardez par vous-même.
Le vieil auteur approcha avec précaution, puis renonça
bien vite devant la chaleur infernale qui s'échappait des
voyants. Sans un mot, il reprit la route de la colline.
Arrivé au sommet, il vit les grilles que le gardien
s'apprêtait à cadenasser pour la nuit.
- Hé! le nouveau, dit celui-ci en faisant un geste de la
main, alors vous avez aimé l'enfer?
- Non, cria l'auteur. L'atmosphère est trop infernale, là,
en bas.
Le gardien des grilles répondit :
- C'est pire ici dans notre atmosphère céleste; il faut se
surveiller constamment, ne jamais dire un vilain mot.
Sinon c'est la descente à la fosse et la langue sur la plaque
chauffée à blanc. Si j'étais vous, je m'en retournerais
écrire un autre livre.
Et c'est ce que fit le vieil auteur.
Il avançait, se demandant ce qu'il pourrait bien encore
regarder; verrait-il la fontaine de perles ou le dallage
d'or? Mais, comme il réfléchissait, il entendit un bruit
sonore. C'était comme le son de verres s'entrechoquant.
Puis il ressentit une douleur soudaine qui le fit sursauter
et il revint à la conscience pour entendre une voix qui
disait :
- Allons, allons c'est l'heure de votre piqûre.
Et comme il levait les yeux, il vit une affreuse aiguille
qui s'apprêtait à pénétrer dans la partie arrière de son
individu. La voix reprit :
- Vous écrivez à nouveau sur la vie future?
- Non, dit le vieil auteur. J'en ai terminé. Ce sont les
derniers mots de ce livre.