FuoriAsse #18

icordo imburrata di arilli liquefatti nel
cerchio del tuo pugno chiuso, rugoso
quando ti facevi tirare u sangu.
Poi mi bruciava la minchia, le arance che
non avevo digerito, pisciavo e non aveva
senso e assottigliatosi il mio sonno dentro
il sogno reale del tuo trapasso allora
decisi di fare l’essere umano, di essere
Butera, di piovere dagli occhi: le ghiandole
lacrimali erano le tue cipolle, allungate
sul soffitto.
Ed ho pianto, le mie cipolle sono diventate:
acqua.
Non c’avevo fazzoletti, non c’avevo niente
Picciddu mio.
Ma ora ce ne andiamo, ora ti fazzu vidiri
iu, ora andiamo, ora andiamo a Butera.
Come una federa ricamata che s’arrotola,
da sola, il pane azzimo del sabato,
m’hai preso per i polmoni e hai svitato il
mio spirito per relegarlo didentro la tua
pancia.
Una mazzata di soffocamento, un fagiolo
accostato alla gola, impalato.
Nubi.
Stai queto, non sbattere i piedi Razziddù,
non ti sto impiccando, non ti sto strozzando,
t’ho messo dentro la mia nebbia.
Butera covata dentro le nubi, come un
piccolo schermo a punti neri e bianchi si
sbregava, per il mio spettacolo da nascituro
immateriale dal pancione di mia
nonna, il fantasma.
E sentivo le campane della Piazza che
aprivano il Comune e le saracinesche parevano
sassofoni contralti e Tano, il proprietario
della sala giochi, con la mano
d’uccello malarico, beccaccio immusonito,
riusciva ad aprire la cassetta dei
soldi. Il Barbiere Mutu che zampettava,
come un ballerino di tip tap allegro, verso
il buco dal quale era venuto, oramai
accettato, miserabile!
Le sarte di Via Gela, radunate per infilzare
i mosconi dell’estate eppoi decidere di
farsi di riso sdentato, finalmente libere di
filare.
©Analua Zoé
FUOR ASSE
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Riflessi Metropolitani