Dokumentation als PDF (2 MB) - Olms

Ich war noch nicht fünfzehn, da entdeckte ich auf dem Dachboden
eine Kiste, darin ein Stoß Krieger-Vereins-Zeitschriften und ein Stoß
Cotta’sche Handbibliothek. 30 Pfennig, 25 Pfennig, 60 Pfennig
stand auf den Umschlägen. Von Grillparzer, Lenau, Gottfried Keller
waren diese Taschenbücher der Jahrhundertwende. Ein Bündel zerfledderter
Blätter hatte keinen Umschlag mehr, es begann mitten in
einem Gedicht. Ich blätterte und las und kam zu einem langen Gedicht
das HEIMKUNFT hieß. Und durchs Dachbodenfenster sah
ich, was ich las. „Drin in den Alpen ists noch helle Nacht“ stand da.
Und „Glückseliges Lindau“ stand da. „Eine der gastlichen Pforten
des Landes ist dies …“
Und das sah ich doch dort liegen und sah das Rheintal, von dem da
stand, es sei „das jauchzende Tal“. Erzbekanntes jetzt plötzlich mit
leuchtenden Namen genannt.
Ich war, als ich diese Kiste und darin, noch namenlos, Hölderlin
entdeckte, schon lange ein Leser. Mein Vater, von dem diese Bücher
übriggeblieben waren, hatte, noch bevor er gestorben war, mir zum
Geburtstag eine Jugendausgabe von „Robinson Crusoe“ geschenkt.
Und ich weiß bis heute die Schauer, die mich überfuhren, als Robinson
auf dem Sandstrand der Insel, auf die er sich nach dem Schiffbruch
gerettet hat, die Abdrücke eines bloßen Fußes entdeckte. Den
dazugehörenden Menschen taufte er dann Freitag. Aber auch vor
„Robinson“ hatte ich schon gelesen. Karl May. Der Kaplan in Nonnenhorn
hatte alle zweiundsiebzig Bände. Auf jeden Fall so viele, dass
es immer noch ungelesene gab, wenn ich einmal in der Woche die
paar Kilometer nach Nonnenhorn trabte, um mir Nachschub zu holen.
Wenn die Mutter das Licht löschte, las ich unter der Bettdecke
mit der Taschenlampe.
Heute ahne ich, dass ich als Leser das erlebte, was die Mutter uns,
ohne es zu wissen und zu wollen, vorlebte: Ein von Angst besetztes
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