H E I M K E H R DAS DORF MEINER KINDHEIT Otto ... - dkmotion

zuhause kein Radio hätt. Der Pfarrer Scheible tätschelte ihm mit seinen dicken
Händen auf die Wangen und auf die nackten Oberschenkel und sagte, dass er ein
braver Bub sei, ein braver Bub. Als sie ein Stück weitergegangen waren, der
Pfarrer Scheible und er, der Knabe, der Arm des Pfarrers immer noch um die
Schulter des Kindes gelegt, fragte er ihn plötzlich, der Pfarrer den Knaben, was er
in seiner Hosentasche versteckt hätte. Das Kind schaute ihn an, den Pfarrer und
sagte, dass da nichts sei in seiner Hosentasche. Aber der Pfarrer glaubte dem
Knaben nicht und griff rein in seine rechte Hosentasche und suchte und griff links
rein in die Hosentasche und suchte und dabei standen Schweißestropfen auf seiner
breiten Stirn. Aber solange er auch suchte, der Pfarrer Scheible, er fand nichts. Da
nahm er die Hände aus den Taschen des Knaben und tätschelte nochmals sein
Gesicht und sagte nochmals, diesmal leicht schnaufend, dass er ein braver Bub
sein, ein wirklich braver Bub, er, der Knabe.
Den Schein von Muse verbreitend, von Allwissenheit und Zartsinn, tafelten sie,
die dunklen Mächte des Dorfes, die Freunde des Entsetzens, des Grauens, die
Urheber der Wunden, mit ihren fetten Hintern gefräßig auf dem Dorf und ließen
diesem gerade die Luft zum atmen. Gierig nahmen sie, griffen sie zu und
schnürten die schmalen Kehlen. Die Sonn hätt erbleichen müssen ob diesem
Anblick. Der Abendschein hätt am Firmament bebend krepieren müssen. Aber da
war keiner der versuchte, die Seel aus dieses Leibes blutger Blöße zu reißen, sie
breit zu stampfen. Keiner, der den Himmel mit Lästerfluchen beworfen hätte.
Nichts. Stumm wälzte das Drangsal einher. Magre, krumme Leiber, die Wangen
hohl und eingefallen, von frostigem Zähneklappern geschüttelt, ausgespieen von
Schwindsucht und Nacht auf diesen schmierigen Fleck hinterm Arlberg, nahmen
sie hin, was immer kam. Nie riss die Geduld und der Glaube diesen Kindern des
Mangels. Da entsprang kein Donnern dem Wolkengrunde und schnäuzte dreist die
riesigen Nüstern. Da sah man keine Wolken sich ballen, den Himmel wild zu
beuteln, zu bäumen und zu neigen. Nichts. Nur Stille. Die Straßen des Dorfes,
katzenkopfgesteinigt, schwiegen. Und wie sie, schwiegen auch die Menschen des
Dorfes, watend auf diesen Straßen im eigenen Blute. So haben sie sich selbst um
ihr kleines Stück Dasein gelumpt, dies gar nicht merkend, stolz fast darauf.
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