H E I M K E H R DAS DORF MEINER KINDHEIT Otto ... - dkmotion

Großmutter waren und sich fest an sie presste, spürte er, weil sein Kopf mit ihrem
Atem mitging, wie sich ihre Lungen lösten und wie der Krampf abfiel. Und er
hörte sie sagen: „Jaja. Auf nichts kann man sich mehr verlassen. Alles ist
verschoben“. Und weil er sie nicht sah, die Großmutter, weil er immer noch
seinen Kopf an ihren Leib drückte, fühlte er sie nur denken, dass es trotzdem nicht
mehr lange dauere.
Wissen hätt die Zeit ihnen schlagen müssen, nicht Stunden. Begierde hätt sie
ihnen stricken sollen und nicht Wochen und Tage. Aber die Monate spielten mit
den Dörflern nur ein kindliches Verstecken. Mai und Frühling. Dezember, wieder
ein Jahr vorüber. So ließen sie sich blenden. Meinten, dass der Zeiger der Uhr
ihnen die Zeit bestimmen, der Kalender ihnen die Vergangenheit weisen würde.
Merkten nicht, dass es durchaus irdische Kräfte waren, die die Stunden schlagen
ließen in gewohnten Tönen. Und blieben so schuldig sich und der Welt, dem Dorf
und den Kindern ihr vielstimmiges Brüllen, ihr Fluchen und Dröhnen ob der
gestohlenen Zeit. Entstiegen dem Tod, aber nicht verjüngt, in frischem Gewande,
sondern weiterlebend toter noch als Tote, bestand ihr einzges Kunstwerk im
starren Sichnichtrühren. Sie wollten nicht begreifen, dass das Schwere, das
Lustvolle und Genüssliche eben darin besteht, sich selbst sein Leben zu bauen.
Eher hätt man den Rhein zur Umkehr zwingen können, rückwärts zu fließen, rauf
den Berg wieder, als sie aus ihrer Nacht zu wecken, verbergend im Rachen der
Sterne das Dunkel der Vergangenheit. Eher hätten sie es geschafft, leer zu saufen
zur Dürre den See, als ihrer Selbstverbannung in die Zeit der Barbarei ins Antlitz
zu spucken. Einem Mysterienspiel gleich beschleunigte ihr eigner Kleinmut, der
bald schon zum Wahnwitz sich verkehrte, die selbstzerstörerische Eile, die da
hieß: Stille, Schweigen, kein Wort. Hassen sich und seinesgleich. Aber bauen auf
die Wahrheit der alten Lügner.
Selbst ihre Köpfe auf den Richtblock gelegt, lebten die Dörfler toter von Tag zu
Tag. Zitternd vor jedem gewichsten Schuh, welkten selbst den Kindern früh schon
die Jahre. Kaum einer im Dorf, der da starb altersschwach. Geradeaus, ohne
Wegkrümmung, schritten zum Grabe sie alle. Wer wollte hoffen auf sie, die sie
alle müde waren und einfältig und gutgläubig und dumm. Fußend ihre Fersen im
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