H E I M K E H R DAS DORF MEINER KINDHEIT Otto ... - dkmotion

singen. Aber der kleine Allgäuerbub stand nur neben dem Lehrerpult und konnte
nicht singen, sooft ihn der Lehrer auch aufforderte dazu. Als die Wut dem Erwin
die Tränen in die Augen trieb, da schickte ihn der Lehrer auf seinen Platz zurück.
Das Dorf, diese feiste Mätresse der Schindlers und Greußings, der Lehrer und
Pfarrer, ließ keine Zweifel zu. Es ging seinen Weg, den lange schon gegangenen,
weiter. Sein Aug, dunkel und rund wie der Grund einer Tonne, durchdrang jeden
Leib und jedes Herz, auch jetzt. Einen Moment nur, den Augenblick eines
Aufschreis, eines Kinderfurzes höchstens, schien sich das Dunstgewölb zur rauen
Fratze zu krümmen und unter seinem Fall zu zerschlagen und zu zertrümmern die
schwammigen Backen und breiten Gesäße der Barbaren, pflegend ihre kleinen
Hämorrhoiden der Jahre im umhegten Frieden ihrer Schlafkammern. Aber keiner,
der sie nahm, die Steine und Messer und warf und zustach. Keiner, der rüttelte mit
all seiner Kraft, seiner verbliebenen, am morschen Balken des Gewölbs. Keiner,
der sich freibrüllte mit letztem Schrei. Der Hund heult ihn wenigstens noch an,
des Vollmonds strahlenden Glatzkopf, kläfft, zeigt Zähne. Sie zeigten nichts, die
Dörfler, nur ihre Leere. Sie krochen heraus aus ihren Schmutzlöchern im Graben
und krochen rein in die Schmutzlöcher anderer Gräben. Freiwillig, ohne
Aufbegehr, mussten sie nicht mal getrieben werden. Und die Heimgekehrten, die
stolzen Söhne des Dorfes? Nichts! Vielen fehlten die Arme, die Hände, die Beine
und mehr. Nie aber wär ihnen in den Sinn gekommen, ihre bloßen Schädel als
Rammbock zu verwenden, den Kindern entgegenzubrüllen: seht an uns
verkrüppelte Helden! Ihre Köpfe benebelt vom Gas noch und behangen mit Orden
und schwindsüchtiger Ehr, fügten sie sich ein, nahtlos, dort, wo sie standen vor
ihrem bebenden Weltengang. Und bar ihrer Glieder klatschen sie Beifall ihren
Peinigern, die Einarmigen, paarweise jetzt.
Das Dorf stand nackt, mit Striemen überzogen. Und immer noch und schon
wieder ward es geknebelt und gepresst von seinen alten Pressern. Der Himmel
hätt einstürzen müssen ob diesem Frevel. Die göttlichen Wolken krachen und
tosen und ersäufen in ihrem Gewicht diese Wucherer von Fleisch und Blut, diese
gesichtslosen Schächer. Der Gottessohn selbst hätte runtersteigen müssen, ans
Kreuz zu schlagen und steinigen diese Unmenschen den Menschen. Aber nichts.
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