Zum Jahresbericht 2009 - Onko Plus

«Die Hauswände waren voll mit Parolen und Plakaten, welche die
klassenlose Gesellschaft, den Klassenkampf und die kommunistische
Partei priesen. Staunend stand ich davor, bewunderte das
blonde Mädchen, welches dem russischen Offizier einen Blumenstrauss
schenkte und insgeheim hoffte ich, dass ich das auch einmal
erleben würde.»
«Der Prager Frühling – Träumen von einer freieren, offeneren Gesellschaft.
Ein Ruck ging durch das Volk. Doch bald, allzu bald
wurden die Hoffnungen zerstört – Panzer rollten auf den Stras-
sen.» «Kommt Kinder, wir machen eine Reise – besuchen unsere
Bekannten in Wien.» «Dort angekommen, fragten meine
Eltern, ob es uns hier gefalle. Meine Schwester war begeistert
von den Rolltreppen in den Warenhäusern, vom Glanz der Lichter.
Auch mir gefiel es in der fremden Stadt. Am 1. Mai, am Tag der
Arbeit, klopften wir an die Türen der Stadtpolizei in Zürich. Hundert
Schweizer Franken drückten die Beamten uns in die Hände
mit der Bitte, doch am nächsten Tage nochmals vorbeizukommen
und unseren Asylantrag zu stellen. In Freiburg fand meine Mutter
eine Anstellung als Bibliothekarin. Auch mein Vater arbeitete
dort. Eine schöne, unbeschwerte Zeit. Der Fluss, die Höhlen in
denen wir uns versteckten, uns unsere kleinen Geheimnisse anvertrauten.
Romantisch – verträumt. Mein Vater studierte, denn
er wollte unbedingt wieder als Lehrer tätig sein. Dann der Umzug
nach Baar. Wieder eine neue Herausforderung, ein neuer Ort.
Auch dort fand ich bald Anschluss. Unbeschwert, eingebettet
in einem Umfeld voll von Musik, Kultur, einigen wenigen guten
Freunden. Die Schule bereitete mir keine grossen Schwierigkeiten
und so landete ich dann am Gymnasium und nach dem Abschluss
wollte ich Französisch und Englisch studieren. Pubertät, Aufbegehren,
Rebellion, das kannte ich nicht. Wir lebten in unserer
Welt – geistreich, gesittet, wohl geordnet, ohne Überschwang
und allzu viel Emotionalität. Dann die Uni Zürich. Neue Eindrücke,
neue Freunde. Ich meldete mich an unzählige Kurse an –
war voller Wissbegierde, wollte die Welt entdecken. Mein Herz
schlug höher, einmal da, dann wieder dort. Immer unaufgeregt,
wohltemperiert. Ein Tauchkurs, ein Anfängerkurs in einem Hallenbad
veränderte mein Leben. Als ich die Luftblasen aufsteigen
sah, da wusste ich, er ist es – mein Mann für eine gemeinsame,
glückliche Zukunft.» Ein leises, verstohlenes Lächeln huscht über
das würdevolle Gesicht. Kurz nur, aber umso strahlender. «Sein
Umzug in eine andere Wohnung war geplant – Ende November.
Doch es kam anders. Das Wetter war traumhaft und wir zogen
mit dem Zelt in die Berge. Hoch über dem Nebel verbrachten wir
die Nacht. Eine Überraschung sollte es werden. Ich musste meine
Augen verschliessen, mich ihm anvertrauen. Er nahm mich bei
der Hand und marschierte auf den Abgrund zu. Kurz zögerte ich,
mich blind jemandem anzuvertrauen, die Herrschaft über mich
aufzugeben. Dann, als ich meine Augen öffnete, strahlte uns der
Vollmond an, erhellte die Nacht – vereinte uns. Immer wieder sind
wir an diesen Ort zurückgekehrt – dort, wo wir spürten, dass wir
zusammengehören. Jahre später haben wir geheiratet. Mein Vater
wünschte sich das, bevor er, nach seiner Pensionierung, eine
Weltreise begann.»
«Mami, ich gehe noch mit Kollegen ins Glattzentrum.» «Mach
deine Schulaufgaben und komm nicht zu spät.» «Zwei Söhne haben
wir. In Schweden verbrachten wir wunderbare Ferien. Sehen
Sie hier, an diesem Wasser und in diesen Wäldern – ganz alleine
nur wir. Das war grossartig. Die Kanus dort vor unserem Haus, die
haben wir in Schottland benutzt, um den Walen entgegenzupaddeln.
Gemeinsam in der Natur, das verbindet, gibt Kraft. Im Urlaub
an der Moldau entdeckte ich einen Knoten in meiner Brust. Das
Geschwür war bösartig. Ich machte mir Vorwürfe, nicht genauer
hingeschaut zu haben. Nach unzähligen Behandlungen dachte
ich, alles wird wie bisher weitergehen. Mein Mann arbeitete als
Turnlehrer an der Hochschule. Ich erteilte Französischunterricht
und wir freuten uns an den Kleinigkeiten des Alltages und an
unseren Kindern. Dann starb mein Vater, und kurze Zeit später
schmerzte mein Nackenwirbel. Dieser war völlig zerfressen – wurde
durch einen künstlichen Wirbel ersetzt. Niederschmetternd.
Der Kreis, der Lebenskreis, wurde kleiner. Erneut eine Operation,
dieses Mal im Unterleib. Ich geniesse die Zeit mit meinen Kindern
und meinem Mann noch bewusster – schöpfe Kraft aus unserer
Liebe.» Die zierliche Frau verharrt, ihre Stimme wird leise. Tränen
kullern über ihre Wangen. Ihr Mann legt liebevoll einen Arm um
ihre Schultern. Die Quelle der Kraft und der Zuversicht ist eben
auch gleichzeitig Ursprung von Fragen, auf die es keine abschlies-
sende Antwort gibt. «Was geschieht mit meinen Kindern, welchen
Weg werden sie im Leben, in ihrem Leben gehen? Ich werde
es nie wissen!» Stille erfüllt den Raum, Ratlosigkeit und Trauer
liegen in der Luft. Es ist, als ob die Zeit innehalten würde. «Unsere
Zeit auf Erden ist beschränkt – wir alle wissen es – wissen es,
ohne uns zu fragen, was wir damit Sinnvolles machen können, ja
müssen.»
«Mein Lebenskreis ist vorgezeichnet, ist begrenzt. Vier Monate,
fünf? Jeden Tag werde ich als Geschenk empfinden, bewusst erleben
– fröhlich sein, aber auch Trauer zulassen. Auch Tränen, ja das
tut gut, auch einmal schwach sein zu können und dürfen.»