Zum Jahresbericht 2009 - Onko Plus

«Jede Stunde, ja jede Minute müssen wir nehmen, akzeptieren,
so, wie sie auf uns zukommt. Das ist schwierig, stimmt uns zuweilen
auch traurig und nachdenklich. Wir sind überglücklich,
dass wir zusammen in unseren eigenen vier Wänden uns auf den
Abschied vorbereiten dürfen. Als Tierärztin hinterfrage ich vieles.
Wurde deswegen schon oft als schwierig abgestempelt. Im Spital
musste mein Mann darunter leiden. Seine Wünsche wurden nicht
berücksichtigt. Ein Sterbender, der sich nicht aufgehoben fühlte
in der Maschinerie und der Hektik dieser Institution. Die Anonymität,
die Geschäftigkeit belasteten uns sehr. Wir wurden Mitglieder
bei EXIT, haben uns erkundigt, führten auch schon Gespräche,
das gibt uns zusätzlichen Halt.»
«Ich hole jetzt meinen Mann. Er mag nicht mehr, schläft den ganzen
Tag. Er hat mit dem Leben abgeschlossen – das gestand er mir
vor kurzem erstmals ein.» Wenige Augenblicke später sitzt Herr
Karst am Tisch. Ein beeindruckender Mann. Gefasst, würdevoll,
beinahe aristokratisch wirkend. «Aus Baden (Baden-Württemberg)
stamme ich. Meine Familie war tief religiös, Pietisten – deren
gibt es viele in dieser Gegend. Nur das Wort Gottes ist Leitfaden,
Richtschnur für das Handeln und Sein. Dann, als junger Mann,
wurde ich als Soldat eingezogen. Nach Frankreich. Dort geriet ich
in Gefangenschaft. Auf Reih und Glied mussten wir antreten. Geschossen
wurde und meine Kameraden, links und rechts fielen
vornüber, starben einen unwürdigen, leisen Tod. Ich überlebte
und konnte fliehen. Zu Fuss den weiten Weg zurück in meine vom
Krieg gezeichnete Heimat. Später arbeitete ich als Personalchef in
einer Schmuckfirma in Pforzheim. Die Arbeit gab mir neue Kraft
und half mir, den Glauben an die Menschen wieder zu finden.»
Die Stimme versagt. Müde und erschöpft ergreift er die Hand seiner
Frau. Sie erzählt weiter. Geschichten aus deren Leben.
«Nur wenige Monate nach meiner Geburt musste mein Vater an
die Ostfront. Geriet in Gefangenschaft. Als er nach vielen Jahren
heimkehrte, stand ein fremder Mann vor mir. Nein, Sie sind nicht
mein Vater. Dies ist mein Vater – ich zeigte auf ein kleines, vergilb-
tes Bild, das bei uns auf dem Regal stand. Mutter war herzkrank.
Musste in Dresden weit laufen, um Brot für die Familie zu kaufen.
Meine Schwester und ich fürchteten uns, wussten nie, ob sie zurückkehren
würde. Dann, die Nacht des Grauens, die Bombardierung
dieser wunderschönen Stadt. Im Keller verbrachten wir die
endlosen Stunden. Nie werde ich das vergessen. Nein, nicht die
Toten sind es, sondern die Schreie der Verletzten, der Flehenden,
die Hilflosigkeit, die bis heute immer wieder ihre Schatten werfen.
Unsere Erfahrungen im Krieg verbinden uns, schweissen uns zusammen.
Unsere Liebe basiert auf Vertrauen, Hochachtung und
Hingabe. Was ich für ihn tue, würde er genauso für mich machen.
Loyalität, das zählt, gibt Kraft und Gewissheit, nie alleine gelassen
zu werden.»
«Mit der Liebe, ja das war schon so eine Angelegenheit. Ich fühlte
mich unsicher. Die magische rote Lampe leuchtete rasch auf. Auszeit,
Gefahr, aufpassen. Eine Freundin veranstaltete ein kleines
Fest. Ein stattlicher Herr aus Deutschland war unter den Gästen.
Er wirkte etwas verhalten, unbeholfen. Das weckte mein Interesse.
Wir schlossen eine Wette ab. Ich verlor und wir trafen uns
daher in einer Eisdiele. Dann, ja dann, war das Eis gebrochen.»
Die Blicke der beiden treffen sich. Ein verschmitztes, ja mädchenhaftes
Lächeln huscht über ihr Gesicht. «Nun muss ich meinen
Mann wieder hinlegen. Er mag nicht mehr.» Schweigend, beinahe
lautlos verlassen sie das Wohnzimmer.
«Ein Pferd, ein Schimmel, der gehört zu unserer kleinen Familie.
Diese Dynamik, die stolze Haltung, das Aufbegehren, das alles
beeindruckt mich. Oft verbringe ich meine Zeit dort. Schau dem
Tier bei seinem Auslauf zu. Versinke in alte Erinnerungen, als mein
Mann noch mitkam und ebenfalls seine helle Freude an diesem
wunderbaren Hengst hatte.»
«Ja es tut weh, zuschauen zu müssen, wie das Liebste immer
hilfloser wird, sein Abschied immer näher rückt. Sein Lebenswille
nachlässt. Ich werde ihn begleiten bis zu seinem letzten Atemzug.
Das ist Ehrensache, das ist Liebe.»