The Red Bulletin März 2015 - DE

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READ BULL The Night the Wrestling Was Real Von Joey Goebel Aus dem Amerikanischen von Hans M. Herzog Adam Joseph „Joey“ Goebel III. Geboren 1980 in Kentucky/USA, wo er bis heute lebt. Bekanntheit erlangte Goebel durch seine Romane „The Anomalies“ (2003), „Torture the Artist“ (2004), „Commonwealth“ (2008) und den nur auf Deutsch erschienenen „Ich gegen Osborne“ (2013), in denen er auf satirisch-zynische Weise die Mittelmäßigkeiten seiner Kleinstadtumgebung seziert. Bevor Goebel als Schriftsteller bekannt wurde, tourte er als Frontmann, Gitarrist und Liederschreiber der Punkband The Mullets durch den Mittleren Westen der USA – weshalb Goebel auch noch immer lieber in Punkrockclubs liest statt in Gemeindesälen. Auch aktuell verbindet Goebel, der in den USA bereits Kultstatus erreicht hat, Musik und Schreiben: Als Dr. Lawyer spielte er das Album „Come Fail with Me“ ein, bei dem auch seine Ex-Frau Micah als Backgroundsängerin dabei ist. Wenn die Wrestler in unsere Stadt kamen, begab ich mich jedes Mal in der Hoffnung, dem einen oder anderen zu begegnen, in das Hotel, wo die meisten von ihnen abstiegen. Schon als Kind hatte mich Profi-Wrestling begeistert, mich faszinierte die Vorstellung, dass zwei Männer scheinbar versuchten, einander umzubringen, nur um sich anschließend im Umkleideraum darüber zu amüsieren. Manchmal beobachtete ich im Ambassador Inn sogar, wie zwei Erzfeinde zusammen ein Bier tranken – ein wunderbares Bild, wie ich fand. Doch meine interessanteste Begegnung in diesem Hotel war die mit einem Ringrichter. Er trank allein in der Hotelbar ein Bier, und auch wenn er statt des üblichen schwarz-weiß gestreiften Shirts ein Flanellhemd trug, erkannte ich sein hartes, vom Touren müdes Gesicht. „Verzeihung, aber sind Sie nicht Lyle Krebner, der Ringrichter?“ – „Und ob.“ – „Ich bin ein großer Wrestlingfan. Darf ich Ihnen den nächsten Drink ausgeben?“ – Er nickte Richtung Barhocker, auf dem sitzend ich an diesem Abend viele Miller Lite vom Fass mit ihm trinken sollte. Meine Fragen störten ihn kein bisschen. Er war in den besten Jahren, doch wegen seiner Müdigkeit wirkte er älter, und anscheinend bewirkte diese Müdigkeit, dass er so offen über den ungewöhnlichen Beruf sprach, für den er sich entschieden hatte. Er war wohl so müde, dass es ihm nichts ausmachte, welche Geheimnisse er verriet. Und so bekam ich wegen seiner Müdigkeit, meiner Neugier (und der Biere) die beste Wrestling-Geschichte erzählt, die ich je gehört hatte. „Vor vielleicht 15 Jahren hatten wir einen Wrestler – du erinnerst sich bestimmt an ihn –, der Ornery Olsen hieß.“ „Na klar! Er war aber nicht lange dabei. Ich hab mich immer gefragt, was aus dem wohl geworden ist.“ „Nun, das werd ich dir verraten. Eines Abends verlor Ornery alles. An einem einzigen beschissenen Abend. Und das Traurige ist, in den Wochen vor diesem Abend hatten die Fans allmählich angefangen, ihn zu mögen, was überhaupt nicht vorgesehen war. Sein Gimmick war der, dass er der gemeinste, fieseste, abstoßendste Widerling auf Erden sein sollte. Für diesen Kerl gab es keine Tabus. Du erinnerst dich doch. Man platzierte einen Fan in der ersten Reihe, und den spuckte er an. Im Ring konzentrierte er sich darauf, den Pimmel und die Eier seiner Gegner zu attackieren. Wenn er einen Kampf gewonnen hatte, tat er jedes Mal so, als wolle er auf den Verlierer scheißen, was die Ringrichter stets im letzten Moment verhinderten. Ornery selbst hasste diesen Gimmick. Im wirklichen Leben war er der liebste, sanfteste Mensch, den man sich nur denken konnte. Er war ein Familienmensch. Total ruhig und höflich. Doch er verkaufte seine Nummer gut, und natürlich mochten ihn die Fans umso lieber, je fieser er wurde. Er war der Bösewicht. Eigentlich sollten sie ihn hassen, aber, nun ja, so sind die Leute nun mal. Und so beschloss der für den Ablauf der Shows zuständige Booker, den Leuten das zu geben, was sie haben wollten. Ornery sollte von einem ‚Heel‘, einem Bösen, zu einem ‚Babyface‘, einem Guten, werden, und von da an stand ihm die Wrestlingwelt offen – alles war möglich. Doch dazu kam es nie, wegen dieses einen Abends. Der nicht mal im Fernsehen übertragen wurde. Es war eine kleine Veranstaltung in Evansville, Indiana. Ein Kampf gegen Andy Armstrong.“ „Den Typ hab ich nie gemocht.“ „Keiner kann ihn leiden. Der Typ hat sich vom ersten Tag an aufgeführt, als gehörte ihm der Laden. Zu seiner Verteidigung muss man anmerken, dass die Booker und das Management sein Ego aufbauten, weil sie ihn von Anfang an gepusht haben.“ – „Du meinst seine Siegesserie.“ – „Genau. Ich fand diese Sieges- REGINE MOSIMANN/DIOGENES VERLAG 94 THE RED BULLETIN
READ BULL serie von vornherein schwach. Seine Figur baute nur auf dieser Serie auf. Weil er so ein riesiger, muskulöser junger Bursche ist, der am Mikrofon nichts bringt, sagten die Schreiber, machen wir ihn halt einfach unschlagbar. Vor diesem Abend in Evansville führte man ihn mit 150 Siegen und null Niederlagen – die Zahl war natürlich erfunden –, und man verbreitete die Behauptung, er sei absolut unschlagbar. Aber weißt du, was? An diesem Abend beschloss Ornery Olsen, dass Armstrong durchaus schlagbar war. Und ich möchte die Aufmerksamkeit der Arschlöcher, die alles, was wir machen, ‚abgesprochen‘ nennen, auf diesen einen Abend richten. Olsen gegen Armstrong. Der Kampf fing an wie jeder andere auch. Sie gingen in den Clinch, doch Ornery drückte seine Stirn ein wenig länger als nötig gegen die von Armstrong. Der Grund war, dass Ornery mit ihm sprach – so leise, dass das Publikum es nicht hörte. Er sagte: ‚Ich hab gehört, du hast über meine Frau geredet.‘ Armstrong verneinte, das habe er nicht getan. Ornery sagte: ‚Ich glaub dir kein Wort‘, und schlug ihn direkt aufs Auge. Es war ein richtiger Schlag, einer, den man gern öfter gesehen hätte. Wrestler sollen übrigens die Fäuste locker ballen und zur Untermalung auf den Boden stampfen. Bestimmt stampfte Ornery aus Gewohnheit auf, hatte aber die Faust felsenfest geballt, Knochen prallte auf Fleisch, und Armstrong lag da. Das kam für Armstrong unerwartet, doch er schüttelte den Schock ab und sagte: ‚Na schön, zugegeben. Ich hab deine Frau gevögelt. Was willst du deswegen unternehmen?‘ Und dann ging’s los. Alles, was sie darüber gelernt hatten, wie man sich im Ring schützt, war plötzlich vergessen. Die vielen Moves, die schmerzhaft aussehen sollen, aber harmlos sind – diese Moves wurden auf einmal schmerzhaft. Normalerweise lassen Wrestler die Arme und Beine locker, doch jetzt waren sie starr und steif. Bei etwas so Harmlosem wie einer Clothesline rissen sie sich beinahe gegenseitig die Köpfe ab. Sogar bei den Bodyslams – es war, als würden sie versuchen, einander glatt durch die Matte zu werfen. Und bei den schwierigeren Sachen wie German Suplexes und komplizierten Leglocks – endlich erkannte ich, wie brutal die Angelegenheit werden konnte, wenn man dem sports entertainment den Unterhaltungsaspekt nahm. Und dann – oh, da kommt ja das Arschloch.“ Andy Armstrong, der aktuelle Champion, betrat mit zwei großmäuligen Schlampen die Hotelbar. Mittlerweile war es ein Uhr morgens vorbei, daher stürmten keine Fans auf ihn ein. Da mir Lyle mittlerweile auch wie ein alter Freund vorkam, schaute ich den Champ kaum an, als er sich in einer Ecknische niederließ. Und Lyle würdigte ihn keines Blickes. „Irgendwann merkte Ornery, dass all diese Wrestlinggriffe dem Publikum zwar eine gute Show boten, aber eigentlich ein guter, altmodischer Niederschlag angesagt war. Daher setzte er sich schließlich auf Armstrongs Bauch und fing einfach an, auf den Schädel des Mistkerls einzuschlagen, bis Armstrong endlich zugab, dass die angebliche Affäre mit Ornerys Frau erstunken und erlogen war. Wie sich herausstellte, war er auf Ornerys Popularität neidisch. Er wollte einfach nur für Unruhe sorgen. Egal, als Ornery mit ihm fertig war, war Armstrong bewusstlos. Während Armstrong also platt auf dem Rücken dalag, blieb nur noch eins übrig. Ihn auszuzählen. Was den Ringrichter natürlich in eine missliche Lage brachte, weil es gegen das Drehbuch war, gegen die Storyline, die man mit dieser schon ein Jahr dauernden Siegesserie aufgebaut hatte. Der Ringrichter flüsterte: ‚Du sollst ihn doch nicht besiegen!‘ Ornery erwiderte: ‚Dafür ist es zu spät. Zähl bis drei, Blödmann.‘ Und weil dem Ringrichter nichts anderes einfiel, schlug er mit Ornery setzte sich auf Armstrongs Bauch und schlug auf den Schädel des Mistkerls ein. der Hand dreimal auf die Matte, und einfach so war Armstrongs Serie beendet. Als Ornery klar wurde, dass er große Schwierigkeiten mit dem Management bekommen würde, dachte er, nun könne er genauso gut noch weiter vom Skript abweichen. Er nahm seine Maske ab. Dann versuchte er, auf Armstrong zu kacken, doch dieser Teil der Show verzögerte sich. Einige andere Ringrichter schritten ein, und die Ordnung wurde wieder hergestellt. Eine Woche später war Ornerys Karriere beendet.“ „Soll das etwa heißen, dass Armstrongs angeblich drei Jahre dauernde Siegesserie in Wirklichkeit – wie viel? – zwei Jahre früher endete, als man uns weismachen wollte?“ „Genau. Das wurde sozusagen aus den Akten gestrichen. Das Traurigste daran ist, dass Ornery, sobald er nicht mehr Wrestler sein durfte, wirklich fast genauso gemein und fies wurde wie seine Kunstfigur. Am Schluss trennten sich er und seine Frau. Natürlich weißt du, wie’s mit Armstrong weiterging. Tja, Scheiße, da sitzt er ja.“ Lyle drehte sich um und zeigte auf ihn. „Weltmeister.“ Als Armstrong sah, dass Lyle von ihm sprach, erhob er sich. Er stolzierte in seinem seidenen Hemd zu unseren Barhockern und sagte: „Erzählst du wieder Lügen über mich, Krebner?“ – „Nein. Ich sag nur die Wahrheit.“ Normalerweise würde ich einen fast 140 Kilo schweren Hünen nicht provozieren, doch der viele Alkohol riss mich zu dem Satz hin: „He, Andy, alle Achtung, dass du deine Siegesserie so lange am Laufen gehalten hast, wo sie doch eigentlich schon in Indiana gerissen ist.“ Der wütende Champ wandte sich an Lyle: „Ich hab dich von der Wrestlerliste streichen lassen. Jetzt werd ich dafür sorgen, dass du nicht mal mehr ein beschissener Ringrichter bist. Du bist ein geborener Verlierer, Ornery.“ „Was?!“, rief ich. – „Armstrong, du blöder Mistkerl“, sagte Lyle. „Ich hab ihm nie verraten, dass ich derjenige war.“ Von da an steigerten sich die Beleidigungen zu einem Brüllduell, das ich mir stumm und betroffen ansah. Als er Lyles Frau erwähnte, wurde Armstrong plötzlich bespuckt, dann mit einer Bierflasche auf den Kopf geschlagen. Das restliche Bier goss Lyle auf Andy, der inzwischen bewusstlos dalag. „Jetzt fehlt nur noch eins“, sagte ich. Lyle las meine Gedanken. Er zog sich die Hose runter, und diesmal würden keine lästigen Ringrichter zugunsten des Champions eingreifen. READ BULL Lesevergnügen im Red Bulletin: Jeden Monat widmet ein namhafter Autor unseren Lesern eine Kurzgeschichte. Diesmal ist es der US-amerikanische Schriftsteller und Sänger Joey Goebel: Das Thema Wrestling spielte bereits in seinem Roman „Commonwealth“ (dt. „Heartland“) eine Hauptrolle. Goebels vorerst letztes Buch „Ich gegen Osborne“ (Diogenes Verlag) erschien im März 2013. THE RED BULLETIN 95
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