FS

Kein Wurm regt sich am Quell, schon fällt der dunkle Schleier,
und taumelnd niedersinkt Timantes an den Weiher,
der spiegelt Mondes Rund.
An einen Ulmenzweig Alexis hängt die Leier
und schlummert ein im Grund.
~ ~
Das Wasser plätschert leis, hinab zum Moose eilet,
in Bächen rinnt es fort, im Felde sich verteilet.
Das müde Aug sich schloß,
und jeder Tropfen Blut gleichsam im Tod verweilet,
und doch im Lebensschoß.
~ ~
Ein lauer, linder Wind nun zwischen Blättern sauset
und sanft die Wipfel biegt, nachtblaue Wellen krauset,
wo Rudrers Nachen liegt.
Die Klippe, tiefgehöhlt, den gier’gen Hecht behauset,
wo Dünung leicht sich wiegt.
~ ~
Der Jäger schlummert lind, das Ohr auf seinem Hute.
Und eingerollt sein Hund, im Schlaf selbst lauscht der Gute,
und träumt von einem Fang.
Der Fischer nah beim Schilf legt aus das Netz aus Jute
und plantscht am Strand entlang.
~ ~
140