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Heinz Janisch
Der Sonntagsriese
Mit Illustrationen
von Susanne Wechdorn
Tasch en b u c h
OBELISK VERLAG

Redaktion der Club-Taschenbuchreihe:
Inge Auböck
Umschlaggestaltung: Carola Holland
Neue Rechtschreibung
©2012 gekürzte Taschenbuchausgabe Obelisk Verlag, Innsbruck – Wien
Buchausgabe im Verlag Jungbrunnen, Wien 1998
Alle Rechte vorbehalten

Inhalt
Jonathan, der Rastlose 6
Im Land der Zwerge 10
Das Vogelnest 22
Die Wüste im Wohnzimmer 33
Ein Klavier aus Kreide 43
Der Tiefseetaucher 56
Der Aufstand der Dinge 65
Der Sonntagsriese 77
Auf hoher See 86
Der Sonntagskuss 91
Ein Clown in der Küche 94
Der fliegende Akrobat 103
Der Sonntagsmaler 118

Jonathan, der Rastlose
„Das ist er! Jonathan, der Rastlose!“
Mein Vater zeigte mir ein zerknittertes
Schwarzweißfoto. Er hielt es
nur an den Rändern, ganz vorsichtig,
so, als wäre es mit Juckpulver bestreut.
Er schüttelte den Kopf.
„Mein Bruder ist mir ein Rätsel“, sagte er.
„Immer unterwegs. Alle paar Jahre übersiedelt
er woandershin. Afrika, Indien, Brasilien.
Jetzt lebt er seit einigen Jahren in Amerika.“
Ich betrachtete Jonathan, den Rastlosen. Ein wenig
schief stand er im Bild, und schmal sah er aus.
„Wahrscheinlich kann man jede Rippe einzeln
sehen, wenn er kein Hemd anhat“, dachte ich.
Seine Haare waren kurz und so zerzaust, als wäre
er gerade erst aufgestanden, extra fürs Foto. Oder als
wäre er in einen Wirbelsturm geraten.
„Er ist ein Wirbelsturm“, murmelte mein Vater.
Ich sah ihn erstaunt an.
6

„Er bringt alles durcheinander“, sagte er. „Egal, wo
er hinkommt – kaum ist er da, geht‘s auch schon drunter
und drüber. Jonathan ist das Gegenteil von mir.“
Mein Vater kratzte sich nachdenklich am Kinn. „Aber
ich mag ihn. Ich kann ihm einfach nicht böse sein.“
Ich hatte schon viel von Jonathan gehört, aber er
war noch nie bei uns gewesen.
„Warum kommt er uns nie besuchen?“, fragte ich.
Mein Vater seufzte. „Er war in den letzten zehn
Jahren genau zweimal da. Bei unserer Hochzeit und
beim Begräbnis meiner Mutter. Da warst du drei
Jahre alt. Du wirst dich wahrscheinlich nicht mehr
daran erinnern.“
Ich nahm das Foto und schaute es noch einmal
genauer an. Mein Onkel Jonathan stand da und sah
mich verschmitzt an.
„Und weshalb kommt er jetzt? Ist irgendetwas
passiert?“
„Er hat Heimweh, hat er am Telefon gesagt. Großes
Heimweh. Er will zwei, drei Monate bleiben.
Dann fährt er wieder.“
Mein Vater schien nicht besonders glücklich zu
sein über das Heimweh seines Bruders.
„Wird er bei uns wohnen?“, fragte ich vorsichtig.
7

„Nein, bei einem Freund. Aber er will uns oft
besuchen. Hat er zumindest gesagt. Wir werden ja
sehen.“
„Und wann kommt er, dieser geheimnisvolle
Jonathan?“
Ich drehte das Foto. Jetzt stand mein schiefer
Onkel auf dem Kopf.
„Er kommt morgen zum Essen“, sagte mein Vater.
„Ein Sonntagsbesuch. Ich glaube, er ist schon seit ein
paar Tagen in der Stadt.“
Ich hielt noch immer das Foto in der Hand,
drehte es nach allen Seiten. Noch zwei Tage bis zum
Sonntag …
Mein Vater setzte sich vor den Fernseher und sah
sich die Nachrichten an. Ich zählte die Tauben, die
auf dem Fensterbrett der Nachbarn kleine dunkle
Haufen machten.
„Wann kommt Mama nach Hause?“, fragte ich,
in Gedanken noch immer bei meinem sonderbaren
Onkel aus Amerika.
„Gegen acht. Wenn‘s stimmt“, sagte mein Vater.
Für ihn waren alle unpünktlich. Bis auf ihn selbst.
Er kam meist schon fünf Minuten zu früh.
Ich holte Orangensaft und Kekse aus der Küche,
8

und dann machten wir es uns auf dem Sofa gemütlich.
Im Fernsehen wurde ein Fußballmatch
gezeigt.
Als Mama die Haustür aufsperrte, sahen wir
gerade zu, wie ein Fußballer ausgeschlossen wurde,
weil er dem Schiedsrichter die Zunge gezeigt hatte.
Irgendwie sah er meinem Onkel Jonathan ähnlich.
9

Im Land der Zwerge
Er hatte kaum die Klingel berührt, da war ich auch
schon an der Tür.
Er sah genauso aus wie auf dem Foto.
Seine Haare waren zerzaust, als würde draußen
auf der Straße ein Sturm mit Windstärke acht toben.
Er stand im Stiegenhaus – schief wie auf dem Foto –
und grinste mich an.
Wir hatten längst gegessen. Er war mindestens
zwei Stunden zu spät.
Er war so dünn, dass man Angst haben musste,
er könnte bei einer falschen Bewegung in der Mitte
auseinanderbrechen wie ein Lineal.
„Ich bin Jonathan“, sagte er. Neben ihm stand
eine riesige Schachtel.
„Kann man deine Rippen sehen, wenn du kein
Hemd anhast?“, fragte ich.
„Und wie man das kann“, sagte er. Er knöpfte
sein kariertes Hemd auf und hielt die Luft an. Man
konnte jede Rippe einzeln sehen.
10

„Aber Max!“, rief mein Vater. „Jetzt lass ihn doch
erst mal in die Wohnung kommen. Soll er sich da
draußen eine Lungenentzündung holen? Und überhaupt
– was soll das Ganze?“
„Er wollte meine Rippen sehen“, sagte Onkel
Jonathan ruhig. Und dann sagte er noch ganz leise:
„Hallo, Bruderherz. Ich weiß, ich bin zu spät. Entschuldige.
Ich musste noch etwas besorgen.“
„Am Sonntag?“, fragte mein Vater ungläubig.

„Am Sonntag“, sagte Jonathan. „Komm, du kannst
mir helfen.“
Mein Vater und er trugen die Schachtel ins Vorzimmer.
„Im Land der Zwerge“ stand in großen Buchstaben
auf der Schachtel.
„Ist das ein Spiel?“, fragte ich neugierig.
„So was Ähnliches“, sagte Jonathan.
Er umarmte meine Mutter, die ihn herzlich begrüßte
und ihn auf beide Wangen küsste.
„Das Essen ist schon kalt“, brummte mein Vater.
Er gab Jonathan einen freundschaftlichen Schlag auf
die Schulter.
„Schön, dich zu sehen“, sagte er verlegen.
Dann saßen wir drei in der Küche und sahen zu,
wie Jonathan alles aufaß, was meine Mutter ihm
hinstellte.
„Ich hab heut so richtig Hunger“, sagte Jonathan
mit vollem Mund. „Wisst ihr, das fehlt mir in Amerika.
Das Essen von zu Hause. Und tausend andere
Sachen.“ Er trank sein Glas Rotwein in einem Zug
leer. „Ihr wohnt in einem schönen Haus.“
„Das ist ein altes Haus“, sagte ich. „Noch aus dem
vorigen Jahrhundert.“
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„Hmm.“ Mein Onkel nickte. „Hab ich gesehen.
Schon im Stiegenhaus. Und erst die großen Räume.
Das fehlt mir auch in Amerika. Die Zimmer in meiner
Wohnung sind sehr niedrig. Dafür habe ich eine
tolle Aussicht über die ganze Stadt.“
„Wo wohnst du denn?“, fragte ich.
„In einem Hochhaus, in New York“, sagte mein
dünner Onkel, der so unglaublich viel essen konnte,
„im 73. Stock!“
„Im 73. Stock?“ Ich versuchte, mir das vorzustellen.
„Wird einem da nicht schwindlig?“
„Ach was. Man gewöhnt sich dran. Ihr müsst
mich einmal besuchen kommen!“
„Ja, das machen wir!“, rief ich begeistert.
Mein Vater sah mich kurz an. „Wir werden sehen“,
sagte er leise. „Nur schön langsam.“
Endlich war Onkel Jonathan mit dem Essen
fertig.
Ich zeigte ihm die Wohnung. Er schaute ins
Schlafzimmer, ins Wohnzimmer, in mein Zimmer.
Dann gingen wir ins Vorzimmer zurück. Er fiel fast
über die Schachtel, die er mitgebracht hatte.
„Die hätte ich jetzt beinahe vergessen! Mein Geschenk
für dich! Deshalb bin ich später gekommen.
13

Ich musste sie erst holen. Sie war bei einem Freund
auf dem Dachboden.“
Er öffnete die Schachtel gleich im Vorzimmer. Sie
war bis obenhin mit kleinen bunten Plastikzwergen
gefüllt. Sie hatten rote, blaue, gelbe und grüne Mützen
auf. Jeder Zwerg sah anders aus: Einer hielt ein
Buch in der Hand, einer eine Kerze, einer machte gerade
einen Handstand, ein anderer spielte Fußball …
„Was ist das?“, fragte mein Vater. Er sah nicht
recht glücklich aus.
Im Vorzimmer sah man überall nur Zwerge.
„Das ist das Land der Zwerge!“, sagte Jonathan
feierlich. „Es sind genau 77!“
Meine Mutter und mein Vater sahen ihn ratlos an.
Ich war beeindruckt. „Gehören die jetzt alle
mir?“, fragte ich.
„Wenn du sie haben willst!“, sagte Jonathan. Wir
grinsten einander freundschaftlich an.
„Und ob ich die haben will! Ich weiß gar nicht,
wo ich die alle hinstellen soll.“
„Das machen wir schon“, sagte Jonathan.
„Moment! Augenblick!“, rief mein Vater gereizt.
„Was – was soll Max mit 77 kleinen Plastikgartenzwergen
in der Wohnung? Kannst du mir das
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erklären? Das hier ist kein Garten, und er braucht – …“
„Das sind keine Gartenzwerge“, sagte Jonathan
freundlich. Er holte tief Luft. „Ich sehe schon, ich
muss euch die Herrschaften vorstellen.“
Er setzte sich zu den Zwergen auf den Boden.
„Also, gehen wir sie mal der Reihe nach durch.“
Er hob einen Zwerg hoch. „Der hier, der mit der
Kochmütze, das ist der Kochzwerg. Der kennt viele
Rezepte und hilft beim Kochen. Also kommt er in
die Küche. Der hier, der so müde aussieht, das ist
der Schlafzwerg, der hilft beim Einschlafen, weil er
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immer so gähnt. Der mit dem Handtuch, das ist der
Waschzwerg, der hilft beim …“
„Aufhören!“, rief mein Vater. Er stöhnte laut auf.
„Da kriegt man ja Kopfweh!“
„Siehst du“, sagte Jonathan und griff zielsicher
nach einem Zwerg mit einer kleinen schwarzen
Tasche. „Dafür haben wir den Arztzwerg, der weiß
genau, was du …“
„Wo du nur immer das Zeug her hast!“, sagte
mein Vater. Er ging in die Küche. Wir hörten, wie
er sich ein Glas Rotwein einschenkte.
„Eigentlich hätten wir dafür einen eigenen Trinkzwerg“,
rief Jonathan, „das ist der hier mit dem Glas
in der Hand.“
„Und was gibt es noch für Zwerge?“, fragte meine
Mutter freundlich.
Ihr schienen die neuen Hausbewohner zu gefallen.
Oder zumindest tat sie so.
Jonathan rieb sich die Hände.
„Also, hier haben wir den Begrüßungszwerg, der
gehört zur Tür, wegen seiner freundlichen Augen.
Da haben wir den Zuhörzwerg, der mit den schönen
großen Ohren, der kommt aufs Sofa. Da haben wir
einen Aufsichtszwerg, oho, wie streng der drein-
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schaut, den stellen wir einfach vor die Tür. Das ist der
Katzenzwerg, der hält sich nämlich für eine Katze,
seht nur, wie er auf allen vieren herumläuft.“
Jonathan spazierte durch die Wohnung und stellte
da und dort einen Zwerg auf. Ich half ihm.
Meine Mutter hielt einen Zwerg mit Zöpfen in
der Hand und sagte: „Ist euch schon aufgefallen, dass
es auch Zwergenfrauen gibt?“
„Natürlich“, rief Jonathan. „Keine Frage. Da haben
wir zum Beispiel eine Bücherzwergin, die möchte
den ganzen Tag nur lesen, also, die muss ins Bücherregal,
und da haben wir eine Zwergenfrau mit Fußballschuhen,
die braucht Platz zum Trainieren …“
„Ob Männchen oder Weibchen“, sagte mein
Vater laut von der Küchentür her, „ich will nicht an
allen Ecken und Enden einen Zwerg sehen. Da wird
man ja ganz schwindlig.“
„Auf der Schachtel steht ,1m Land der Zwerge‘“,
sagte ich, „jetzt ist eben unsere Wohnung das Land
der Zwerge.“
„Wisst ihr, wieso mir die Schachtel wieder eingefallen
ist?“, fragte Jonathan. „Weil mir hier alles so klein
vorkommt. In Amerika ist alles viel größer: die Häuser,
die Straßen, die Flughäfen. Seit ich wieder hier
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in, hab ich das Gefühl, ich bin im Land der Zwerge.
Und da erinnerte ich mich wieder an diese Schachtel.
Da dachte ich: Das ist ein Geschenk für Max!“
„Ein tolles Geschenk!“, sagte ich. Ich hielt gerade
einen Zwerg mit einem großen Blumenstrauß aus
Plastik in der Hand.
„Ich muss euch etwas gestehen“, sagte Jonathan.
Wir sahen ihn neugierig an.
„Es fehlt ein Zwerg. Es waren eigentlich 78! Aber
einen hab ich seit Jahren immer bei mir. Und den
geb ich auch nicht her. Das ist mein Reisezwerg. Der
ist überall mit dabei.“
Er zog einen Zwerg mit blauer Mütze aus seiner
Jackentasche. Der Zwerg hielt eine winzige Laterne
in der Hand.
Mein Vater sah Jonathan mit großen Augen an.
„Du verblüffst mich immer wieder aufs Neue“, sagte
er leise.
„Und warum ist gerade der dein Reisezwerg?“,
fragte ich.
„Tja, das hat mehrere Gründe“, sagte Jonathan.
Er stellte den Reisezwerg aufs Fensterbrett.
„Merkt ihr etwas?“, flüsterte er nach einer Weile.
„Hmm.“ Ich sah meine Mutter an. Mein Vater
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war längst wieder in der Küche verschwunden.
„Also, ich merke nichts“, sagte meine Mutter.
„Es ist seine Mütze“, sagte Jonathan. „Sie ist
so blau wie das Meer. Und dann hat er noch eine
Laterne in der Hand, ein kleines Licht. Licht kann
man immer brauchen.“
Ich schaute mir den Reisezwerg an, wie er so dastand
und aus dem Fenster sah, und plötzlich – ich
hätte es schwören können – plötzlich hörte ich für
ein paar Sekunden draußen das Meer rauschen. Mein
Vater hätte natürlich gesagt: „Unsinn, das ist der
Straßenlärm!“, aber ich weiß: Es war das Meer. Jonathan
hatte Recht: Das war ein richtiger Reisezwerg.
„Der jedenfalls bleibt bei mir“, sagte Jonathan
und klatschte in die Hände. Er steckte seinen Reisezwerg
zurück in die Jackentasche.
„So – und wo stellen wir die anderen Zwerge auf?“
Das war der erste Sonntag mit Jonathan.
Die Zwerge wurden in der ganzen Wohnung
verteilt. Der Radiozwerg, der so gern Radio hörte,
kam neben das Radio. Der Zwerg mit der Badehaube
kam ins Badezimmer, ein Zwerg saß neben meinem
Vater auf dem Sofa und sah sich die Nachrichten im
Fernsehen an.
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„Das ist der Nachrichtenzwerg!“, flüsterte Jonathan
mir zu. „Er ist politisch sehr interessiert. Sieh
nur, wie klug er dreinschaut!“
Als ich gerade einen Zwerg, der sich die Nase
zuhielt, aufs Klo stellte, nahm mich meine Mutter
zur Seite.
„Einen Tag – höchstens zwei – können sie stehen
bleiben, wo sie sind“, sagte sie. „Aber dann müssen
sie weg. Sonst werde ich verrückt. Ich bekomme eine
Zwergenallergie. Mich juckt‘ s jetzt schon überall!“
„Das hier ist der Traumzwerg“, sagte Jonathan
in meinem Zimmer. „Den lege ich dir unter den
Kopfpolster! Der macht dir gute Träume!“
„Mir brauchst du keinen Zwerg ins Bett legen!“,
rief mein Vater aus dem Wohnzimmer. „Ich werde
auch so ganz bestimmt von Zwergen träumen. Ich
seh jetzt schon nur mehr Zwerge. Ich schaue mir
die Nachrichten an und hab das Gefühl, da sitzen
überall Zwerge!“
Endlich waren alle 77 Zwerge verteilt.
Es wurde dann noch ein langer, gemütlicher
Abend.
Mein Vater beruhigte sich ein wenig. Meine
Mutter wollte viel über Amerika wissen, und Onkel
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Jonathan erzählte und erzählte. Beim Reden hielt
er einen Zwerg mit einem Fotoapparat in den Händen.
„So was bin ich auch“, sagte er zu mir. „Ich reise
durch die Welt und mache Fotos und schreibe
Geschichten dazu. Für drei, vier Zeitungen. Davon
muss ich dir noch erzählen. Vielleicht nächsten
Sonntag!“
Ich kann mich gar nicht mehr daran erinnern,
wann Jonathan gegangen ist. Ich muss irgendwann
eingeschlafen sein. Ich weiß nur, dass mich mein
Vater ins Bett trug. Ich weiß noch genau, wovon ich
geträumt habe: von Zwergen in weißen Nachthemden,
die in meinem Zimmer Fußball spielten.

Das Vogelnest
Am nächsten Sonntag stand Jonathan mit zwei großen
Reisetaschen vor der Tür. Sein Mantel war durch und
durch nass. Draußen regnete es schon den ganzen Tag.
Jonathan schüttelte sich, dass das Wasser nach
allen Richtungen spritzte.
„Heut machen wir es uns so richtig gemütlich zu
Hause!“, sagte er.
Ich half ihm, die beiden Taschen ins Vorzimmer
zu tragen.
„Was ist denn da drinnen?“, fragte ich. „Neue
Zwerge?“
Jonathan schüttelte den Kopf. „Du wirst es bald
sehen. Wo sind übrigens die ganzen Zwerge? Machen
die schon Urlaub? Nach nur einer Woche?“
„Ja, die machen Urlaub!“, sagte meine Mutter,
noch bevor ich den Mund aufbrachte. Sie begrüßte
Jonathan und half ihm aus dem Mantel.
„Ich hole dir ein paar Handtücher aus dem Badezimmer,
damit kannst du deine Haare trockenreiben.
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Oder willst du einen Föhn?“
„Ein Handtuch reicht!“, sagte Jonathan. Ein paar
Sekunden später hatte er das Handtuch auch schon
wie einen Turban um seinen Kopf gewickelt.
Mein Vater sah ihn erstaunt an. „Gehst du heute
als Scheich?“
„Warum nicht?“, fragte Jonathan. „Gestatten,
Jonathan, der Regenscheich!“
Mein Vater drückte ihn kurz an sich. „Komm
rein, du Bruder der Überraschungen! Hast du wieder
Zwerge mitgebracht? Oder was versteckst du heute
in deinen Taschen?“
„Zuerst wird in Ruhe gegessen!“, sagte meine
Mutter. „Dann ist immer noch Zeit für Überraschungen
aller Art!“
„Übrigens – gratuliere!“, sagte mein Vater. „Du
bist heute nur eine halbe Stunde zu spät!“
„Siehst du“, sagte Jonathan zufrieden. „Meine
Schätzungen werden immer genauer.“
„Hast du denn keine Uhr?“, fragte ich. Ich zeigte
ihm meine Super-Uhr mit Digitalanzeige und
Weckruf.
„Ich lass meine Uhren dauernd wo liegen“, seufzte
Jonathan. „Ich hab in fast jedem Land der Welt
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schon eine Uhr vergessen. Am Strand, im Hotel, im
Restaurant. Aber es stört mich nicht. Die Uhrzeit ist
ja sowieso überall anders, oder nicht?“
„Na, das schon, aber …“ Ich wusste nicht so
recht, was ich darauf antworten sollte.
„Und wo sind die 77 Zwerge?“, fragte Jonathan
und blickte sich um.
„Ich hab nach zwei Tagen nur noch Zwerge gesehen“,
sagte mein Vater. „Im Büro, im Park, auf der
Straße – ich habe gedacht, es gibt nur noch Zwerge
um mich herum!“
„Und ich hab nur noch von Zwergen geträumt!“,
seufzte meine Mutter. „Ich bin in der Nacht aufgewacht
und hab plötzlich gedacht, Max sei in einen
Zwerg verwandelt worden, weil ich nur einen Zwerg
in seinem Bett gefunden habe. Dabei war Max in
der Küche, um ein Glas Wasser zu trinken, und das
im Bett war nur der Einschlafzwerg!“
„Deshalb haben wir die Zwerge auf Urlaub geschickt!
Vorläufig!“, sagte mein Vater fast entschuldigend.
„Urlaub ist immer gut“, sagte Jonathan. „Und
wohin?“
Ich nahm ihn an der Hand. „Komm, ich zeig‘s dir!“
Ich führte ihn in mein Zimmer. Da standen sie,
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alle 77 Zwerge. Sie standen auf einem Regal, das
meine Mutter extra für sie gekauft hatte, und hinter
ihnen leuchtete das Meer.
„Hee!“, rief Jonathan begeistert. „Du hast dir ja
das Meer ins Zimmer geholt!“
Ich hatte mir vor ein paar Tagen neue Tapeten
aussuchen dürfen. Jetzt sah man an einer Wand das
Meer mit Booten und Fischen. Die anderen Wände
waren weiß.
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„Auf die darf ich zeichnen“, erzählte ich Jonathan
stolz.
Er nickte. „Gute Idee!“, sagte er und drehte einige
Zwerge mit dem Gesicht zum Meer. „Aber stört dich das
ewige Meeresrauschen nicht, wenn du schlafen willst.“
Ich überlegte kurz. „Nein“, sagte ich. „Stört überhaupt
nicht. Jetzt schlaf ich sogar noch besser!“
„Und die Zwerge haben einen schönen Ausblick!“,
sagte Jonathan.
Nach dem Mittagessen holte Jonathan die zwei
Reisetaschen, die er mitgebracht hatte. Er zog ein
dickes Buch aus einer der Taschen.
„Ich habe dir doch gesagt, dass ich Fotograf bin,
oder?“, fragte er mich.
Ich nickte. „Weiß ich. Und was fotografierst du?“
„Zum Beispiel Vogelnester!“, sagte Jonathan.
Er legte das Buch auf den Küchentisch. Es war
ein Bildband über Vögel.
„Da gibt es winzige Inseln, auf denen ganz seltene
Vögel leben. Dort mussten wir hin, um sie aus der
Nähe fotografieren zu können.“
„Wie machst du das?“, fragte ich. „Fliegen die
nicht gleich davon, wenn jemand kommt?“
„Du musst viel Geduld haben und stundenlang
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uhig im Sand sitzen oder dich hinter einem Felsen
verstecken. Ist ein harter Job“, sagte Jonathan. „Aber
wenn du Glück hast, siehst du die schönsten Vögel
und die schönsten Nester!“
Ich blätterte das Buch durch. Die Aufnahmen
waren wirklich toll. Man sah Vogelnester aus Federn,
aus Gras, aus Kleidungsfetzen.
„Sie nehmen alles, was sie so finden auf der Suche“,
sagte Jonathan. „Wisst ihr, ich liebe Nester! Wir
bauen uns viel zu selten ein richtig gemütliches Nest!
Warm und weich und kuschelig! Darum habe ich
mir gedacht, ein Nest muss her! So eine Wohnung
ist zwar auch nicht schlecht, wenn‘s draußen ungemütlich
und kalt und nass wie heute ist – aber ein
Nest ist noch besser!“
„Und wie soll das gehen, mit dem Nestbauen?“,
fragte ich. „Wir können ja nicht herumfliegen und
Sachen zusammentragen …“
„Ich bin schon herumgeflogen“, sagte Jonathan.
Er räumte seine beiden Reisetaschen aus. Alte
Decken und Felle und Jacken kamen zum Vorschein,
und dann noch Äste und Zweige und büschelweise
trockenes Gras.
Jonathan breitete alles im Wohnzimmer aus.
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„Hilfe!“, rief mein Vater. Er lachte zwar dabei,
aber es hörte sich ziemlich beunruhigt an.
„Was wird das, Jonathan?“, fragte meine Mutter.
Ihre Stimme klang ein wenig heiser. So redete sie
immer, wenn sie sich über etwas ärgerte oder wenn
sie sich gar nicht wohl fühlte.
„Das wird ein Vogelnest!“, sagte Jonathan ruhig.
„Aber wir müssen es nicht unbedingt hier im Wohnzimmer
machen! Komm, Max, gehen wir in dein
Zimmer. Hilfst du mir?“
Wir nahmen die Decken und Jacken und Zweige
und Äste und marschierten damit in mein Zimmer.
„Ihr dürft erst kommen, wenn wir euch rufen“,
sagte Jonathan noch, dann machte er die Tür zu.
Wir bauten ein richtig schönes, weiches Nest.
Ich legte meinen Polster und meine Bettdecke dazu,
und dann noch eine alte Jacke, ein paar Hosen und
Pullover von mir. Dann durften auch noch alle
Stofftiere hinein.
Das ganze Zimmer sah plötzlich aus wie ein
gewaltiges Vogelnest. Jonathan hatte eine CD mitgebracht.
Darauf hörte man Vögel aus aller Welt
zwitschern und piepsen. Wir saßen in unserem Nest
und versuchten, ein wenig mit zu zwitschern.
28

Jonathan konnte das ganz gut, er klang fast wie
ein echter Vogel.
Als wir gerade mitten im schönsten Zwitschern und
Piepsen waren, schauten meine Eltern zur Tür herein.
Mein Vater seufzte. Meine Mutter räusperte sich.
„Braucht – braucht ihr irgendetwas?“, fragte sie.
„Pieps“, sagte Jonathan. „Wie wär‘s mit ein paar
Keksen? Pieps?“
„Die könnt ihr haben!“, sagte mein Vater. „Piepst
es noch lange bei euch?“

„Es ist grade ziemlich gemütlich“, sagte ich.
„Jetzt fehlt nur noch, dass ihr auch Eier legt!“,
sagte meine Mutter leise.
Jonathan sprang aus dem Nest. „Das hätte ich ja
beinahe vergessen.“
Er rannte ins Wohnzimmer und kam mit drei
weißen Eiern zurück.
„Die waren noch in der Tasche. Das sind zwar keine
besonderen Vogeleier, sondern ganz gewöhnliche
Hühnereier, aber immerhin … Wir müssen nur gut
aufpassen. Sie sind nämlich nicht gekocht!“
Er legte die drei Eier mitten ins Nest.
Ich weiß nicht mehr genau, was dann geschah,
aber gerade als mein Vater mit der Keksdose ins
Zimmer kam, knackste und rauschte es gewaltig.
Meine Mutter war einfach umgefallen, ohne einen
Laut, mitten hinein ins schöne weiche Nest.
Man hörte deutlich das feine Knirschen der Eierschalen
unter ihrem Rücken …
Sie war nur kurz bewusstlos. Als wir sie gemeinsam
aufsetzten, war sie ganz blass. Ihr rotes Kleid
hatte auffällige gelbe Flecken auf der Rückseite.
Mein Vater sah sie erschrocken an und setzte sich
gleich neben sie.
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„Wenn wir jetzt schon alle im Nest gelandet sind,
dann sollten wir auch noch eine Weile hier bleiben!“,
sagte meine Mutter schließlich müde. „Findet ihr
nicht auch?“
„Unbedingt!“, sagte Jonathan. Er gab meiner
Mutter einen Kuss auf die Wange. Dann fuhr er
meinem Vater durchs Haar.
„Also, ehrlich!“, sagte er. „Ich finde, ihr seid ein
schönes Paar. Und so zerzaust gefällt ihr mir am
besten!“
„Mir auch!“, sagte ich. „Und jetzt werden die
Großen einmal von den Kleinen gefüttert!“

Ich kletterte von einem zum anderen und steckte
jedem ein Keks in den Mund. Dann saßen wir alle
vier in unserem gemütlichen Vogelnest und hörten
zu, wie auf der CD ein großer und ein kleiner Vogel
um die Wette zwitscherten.

Die Wüste im Wohnzimmer
Als es am nächsten Sonntag kurz nach Mittag an der
Tür läutete, sagte mein Vater anerkennend: „Alle
Achtung!“ Er schaute zufrieden auf das Schnitzel
auf seinem Teller und murmelte: „Er ist fast schon
pünktlich! Nur sieben Minuten zu spät!“
Es läutete noch einmal. Ich sauste zur Tür. Draußen
stand Onkel Jonathan. Neben ihm standen zwei
Plastiksäcke. Feiner gelber Sand rieselte ihm aus dem
Haar, sein schwarzer Mantel glänzte silbrig vom
Sand. Er sah aus, als hätte er noch vor kurzem in
einem Sandkasten gespielt. Ich war jetzt zwar schon
einiges von ihm gewöhnt, aber damit hatte ich nicht
gerechnet.
„Es lebe die Wüste Gobi!“, sagte Jonathan.
Ein Sandstrom ergoss sich über den Boden im
Stiegenhaus.
„Komm rein!“, sagte ich. „Was bist du heute – ein
Wüstenscheich?“
„Wir sind beide Söhne der Wüste“, sagte Jonathan.
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Es klang so, als meinte er es wirklich ernst. Ich sah
ihn unsicher an.
„Wie meinst du das? Und was schleppst du in den
riesigen Plastiksäcken mit dir herum?“
„Die Wüste!“, sagte Jonathan. „In diesen Säcken
ist ein kleines Stück vom schönsten Fleck der Erde!“
Ich wurde nicht recht schlau aus dem, was mir
Jonathan da erzählte.
Er kam herein und zog seine Schuhe aus. Er
drehte sie um. Feiner Sand rieselte heraus. Auf dem
Teppich bildeten sich kleine Haufen.
Meine Mutter kam ins Vorzimmer. „Was ist denn
dir passiert?“, fragte sie entsetzt und schob Jonathan
sofort ins Badezimmer.
Mein Vater saß in der Küche und aß gerade sein
letztes Stück Schnitzel.
„Was ist denn los mit Jonathan?“, fragte er.
Ich überlegte noch, wie ich das mit der Wüste
meinem Vater beibringen sollte, da kamen auch
schon Jonathan und meine Mutter in die Küche.
„Mahlzeit, Bruderherz!“, sagte Jonathan und
setzte sich an den Tisch.
Er aß mit großem Appetit. Das Essen schmeckte
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ihm. Das sah man. Seine Augen glänzten richtig
vor Freude, als ihm meine Mutter den Teller noch
einmal anfüllte.
Nach dem dritten Schnitzel mit Reis sagte er:
„Heute habe ich die Wüste Gobi mitgebracht!“
Mein Vater sah ihn prüfend an, so als hätte er
nicht richtig gehört. „Hast du Wüste gesagt?“, fragte
er schließlich.
Ich mischte mich schnell ins Gespräch ein.
„Ich habe das Vogelnest in meinem Zimmer bis
heute gelassen!“, sagte ich stolz. „Die ganze Woche
bin ich drin gesessen, zumindest manchmal, so
zwischendurch.“
„Das hör ich gerne“, sagte Jonathan. „So ein
Vogelnest hat ja auch wirklich was Gemütliches!“
„Wir haben also gar keinen Platz mehr für die
Wüste …“, murmelte meine Mutter.
„Kein Problem!“, sagte Onkel Jonathan und
sprang auf. „Wozu habt ihr ein so schönes großes
Wohnzimmer? Es lebe die Wüste Gobi!“
Bevor noch irgendjemand etwas dagegen machen
konnte, hatte Jonathan auch schon die schwarzen
Plastiksäcke genommen und ins Wohnzimmer
getragen. Er holte eine durchsichtige Folie aus einem
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Sack und breitete sie vorsichtig aus. „Reißfest!“, sagte
er stolz. „Absolut unzerreißbar!“
Dann schüttete er den mitgebrachten Sand aus.
Leuchtend gelb war der Sand. Unwirklich und
fremd sah er aus, so mitten im Wohnzimmer auf
dem Boden.
„Er schüttet einfach Sand aus, im Wohnzimmer,
auf dem Teppich“, flüsterte mein Vater neben mir.
Ich sah die Schweißtropfen auf seiner Stirn.
„Jonathan“, sagte meine Mutter. Sie sprach so
leise, dass es kaum zu hören war. „Jonathan, das
kannst du doch nicht machen!“
Jonathan zog sich seelenruhig Hose und Hemd aus.
„Keine Bange!“, sagte er. „Die Folie schützt den
Teppich. Und den Wüstensand, den nehm ich wieder
mit. So viel ist es ja gar nicht. Gerade so viel, dass
man eine Vorstellung von der Wüste hat. Kommt,
setzt euch in die Dünen!“
Er machte mit der Hand kleine Sandhügel.
Wir drei – mein Vater, meine Mutter und ich –
standen stumm da und sahen meinen Onkel an, der
in Unterhosen und Unterhemd auf dem Boden saß
und mit dem Sand spielte.
„Wir müssen ein paar Lampen aufstellen, als
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Scheinwerfer. Die sollen die Sonne sein, schließlich
ist es in der Wüste schön heiß. Zumindest tagsüber!“
Jonathan sprang auf und suchte in der ganzen
Wohnung nach Lampen, die er aufstellen konnte.
Mein Vater seufzte und ließ sich aufs Wohnzimmersofa
fallen.
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Meine Mutter stellte sich wortlos vor den Spiegel
im Vorzimmer und kämmte langsam ihr Haar. Es sah
aus, als würde sie alles in Zeitlupe machen.
„Du wirst dir einen Sonnenbrand holen!“, sagte
ich zu Jonathan, als er mit drei Lampen und einem
Verlängerungskabel ins Wohnzimmer kam. „In der
Wüste ist doch die Sonne so stark, dass man sich
schützen muss!“ Das hatte ich in einem Buch gelesen.
„Da muss man Tücher tragen und weite Kleider.
Sonst verbrennt die Sonne die ganze Haut!“
Jonathan sprang mit einem Jubelschrei auf mich zu.
„Max, du bist großartig! Du hast den Wüstentest
eindeutig bestanden. Natürlich hast du Recht.
Schutz ist wichtig. Und man muss vorsichtig sein im
Sand. Die Wüste lebt! Das weiß jedes Kind. Da gibt
es Schlangen und Skorpione und …“
„Schluss jetzt!“, rief mein Vater. „Es reicht schon,
dass du uns die Wüste ins Wohnzimmer bringst.
Sag jetzt ja nicht, du hast auch noch irgendwelche
giftigen Tiere mitgebracht!“
„Keine Spur!“, sagte Jonathan. Ihn schien nichts
aus der Ruhe zu bringen. Nicht einmal die schlechte
Laune meiner Eltern störte ihn.
Er schlüpfte wieder in die Hose und in sein
38

Hemd, wickelte sich in einen Bademantel meines
Vaters, den er aus dem Badezimmer geholt hatte,
und setzte sich zufrieden in den Sand.
Ich knipste die Lampen an, die rund um den
Sandhaufen auf dem Boden standen, und setzte
mich zu Jonathan. Als meine Mutter, ohne ein Wort
zu sagen, eine Decke ausrollte und sich in den Sand
legte, rutschte auch mein Vater vom Sofa.
„Die Wüste Gobi!“, sagte Onkel Jonathan. Es
klang wie die Überschrift zu einem langen Vortrag.
Aber dann redete er nicht weiter.
Wir blinzelten ins grelle Licht der Lampen, ließen
ein wenig Sand durch unsere Finger rieseln und
warteten. Der Sand fühlte sich schön kühl an.
„Die Wüste Gobi – na und weiter?“, sagte mein
Vater schließlich.
„Nichts weiter“, sagte Jonathan. „Da ist sie. Das
ist Sand, den ich von einer meiner Reisen mitgenommen
habe! Ich wollte euch nur zeigen, wie
wunderbar still es in der Wüste ist. Du sitzt da und
hast das Gefühl, dass die Erde und der Himmel zusammenwachsen.
Die Erde steigt, und der Himmel
sinkt. Und in der Mitte treffen sie einander. Und
wenn du nachts in der Wüste sitzt, hast du das
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Gefühl, als wäre der Himmel schon fast über dir, so
nah kommen dir die Sterne vor. Als könntest du sie
angreifen. Millionen von Sternen über deinem Kopf.
Kannst du dir das vorstellen?“
Ich sah den Wohnzimmerschrank und den Fernsehapparat
und die Tapeten und konnte mir die
Wüste Gobi nicht wirklich gut vorstellen.
„Und was hast du da gemacht, in der Wüste?“,
fragte ich.
„Die Stille fotografiert“, sagte Jonathan. „Und
die Weite. Und die Leere. Du siehst nur Sand und
Himmel, und trotzdem willst du nicht aufhören zu
schauen!“
Jonathan erzählte von blühenden Bäumen mitten
in der Wüste und von einem Mann auf einem Kamel,
der siebzig Jahre kein Wort gesprochen haben
soll und der plötzlich in der Wüste laut gesagt hat:
„Ich habe Durst!“
Bei manchen seiner Geschichten sahen ihn meine
Eltern skeptisch an. Sie schienen nicht alles zu
glauben. Ich war mir auch nicht so sicher, aber ich
hörte Jonathan gerne zu.
Irgendwann holte er eine CD aus seiner Jackentasche.
40

„Vogelgezwitscher? Mitten in der Wüste?“, fragte
mein Vater.
„Nein, Flötenmusik!“, sagte Jonathan.
Inzwischen hatten wir es uns alle recht gemütlich
gemacht im Sand. Es war schön zu sehen, wie er auf
der Haut glitzerte …
Ich schloss die Augen und stellte mir vor, ich wäre
ein Prinz auf einem Kamel und würde mit meinem
41

Gefolge durch die Wüste ziehen. Mit meinem Vater,
mit meiner Mutter, mit Jonathan …
Die Flötenmusik machte mich angenehm ruhig.
Irgendwann muss ich wohl eingeschlafen sein.
Als ich aufwachte, saßen Jonathan und meine
Eltern in der Küche, das Besteck klapperte, sie waren
schon wieder beim Essen.
Ich streckte mich im Sand aus.
Die Wüste im Wohnzimmer! Das gefiel mir. Eines
Tages werde ich mir die richtige Wüste anschauen,
beschloss ich in diesem Augenblick.
Ich machte mit der Hand einige kleine Sanddünen.
Die Plastikfolie, die Onkel Jonathan mitgebracht
hatte, war längst überall eingerissen. Der Wohnzimmerteppich
war voll Sand.
„Die Wüste lebt!“, sagte ich leise.
Dann ging ich zu den anderen in die Küche.

Ein Klavier aus Kreide
Am nächsten Sonntag öffnete mein Vater Jonathan
die Tür. „Dieses Mal nimmst du keine Wüste und
keine Hühnereier und keine Äste und keine Zwerge
mit in die Wohnung, ist das klar!“, sagte er.
Mein Onkel Jonathan stand friedlich vor der Tür,
ohne Schachtel, ohne Plastiktasche, ohne Wüste und
ohne Zwerge, und schaute meinen Vater freundlich
an.
„Schönen Sonntag, Bruderherz!“, sagte er. „Heut
bring ich nur mich mit.“
„Das ist immer noch beunruhigend genug!“,
seufzte mein Vater. „Na los, herein mit dir!“
Ich hatte mich ein wenig gefürchtet vor diesem
Sonntag. Immerhin war nach Jonathans letztem
Besuch die Stimmung meiner Eltern nicht besonders
gut gewesen.
Die „reißfeste“ Folie, auf die Jonathan letzte Woche
seine Wüste Gobi geschüttet hatte, hatte an allen
Ecken und Enden Risse bekommen, durch die der
43

feine Wüstensand herausgerieselt war. Meine Eltern
waren die ganze Woche über damit beschäftigt gewesen,
den Teppich abzusaugen, im Hof abzuklopfen,
ihn wieder abzusaugen, ihn wieder abzuklopfen …
Meine Mutter entdeckte Sand in den Blumentöpfen.
Mein Vater behauptete, dass überall in der Küche
Sand sei, er höre es dauernd knirschen beim Essen.
Bei uns hatte die Wüste Gobi ganze Arbeit geleistet.
Erst kurz bevor Jonathan an der Tür geläutet
hatte, war mein Vater auf allen vieren durchs Wohnzimmer
gekrochen, um noch da und dort ein paar
Sandkörner zu entfernen, die in der Sonne auf dem
Teppich glitzerten.
„Keine Wüste, keine Zwerge, keine Hühnereier!
Ich verspreche es!“, sagte Jonathan zu meiner Mutter,
die erleichtert aufatmete.
„Schade“, sagte ich.
Nach dem Essen saßen wir im Wohnzimmer auf
dem Sofa.
„Jö, da glitzert ja noch ein wenig Sand!“, rief
Jonathan vergnügt und zeigte auf den Teppich.
Mein Vater bekam ganz schmale Augen.
„Lieber Bruder“, sagte er. „Du hast letztes Mal
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selbst gesehen, dass deine reißfeste Folie alles andere
als reißfest war. Und als wir versuchten, den Sand
in deine Plastiksäcke zurückzuschaufeln, da war
das kaum möglich, weil er einfach überall war. Die
Wüste Gobi! Du erinnerst dich doch?“
Seine Stimme hatte zwar einen gefährlichen Unterton,
aber ich war mir nicht sicher, ob er ernsthaft
böse war, oder ob er nur so tat.
„Ja, ja!“, sagte Jonathan richtig fröhlich. „Das war
was. Überall Sand. Wie in der Wüste eben. Und
meine Säcke waren nur mehr halb so schwer beim
Nachhausetragen.“
„Kein Wunder“, sagte meine Mutter. „Ein paar
Kilo Sand hab ich weggesaugt. Und den Rest haben
wir so nach und nach gefunden.“
„Stell dir vor, wo überall Sand war!“
Ich erzählte begeistert vom Sand im Blumentopf,
45

von den Hausschuhen meines Vaters, die voller Sand
waren, von den Kochtöpfen.
Mein Vater begann sich überall zu kratzen und
im Sessel hin und her zu rutschen.
„Ich spür den Sand jetzt noch überall“, sagte er.
„In den Haaren, unterm Hemd, unter den Fingernägeln,
überall!“
„Ja, die Wüste. Das ist schon eine faszinierende
Sache. Die bleibt einem im Gedächtnis“, sagte Jonathan
nachdenklich. Er war mit seinen Gedanken
weit weg. Sicher in der Wüste Gobi und nicht bei
uns im Wohnzimmer.
„Ich bin ja nur froh, dass du heute nichts mitgebracht
hast“, sagte mein Vater.
„Ach, das hätte ich beinahe vergessen!“ Jonathan
klopfte seine Hosentaschen ab. „Ich hab ein kleines,
ein winzig kleines Geschenk für Max! Etwas ganz
Harmloses!“
Er ging ins Vorzimmer zu seiner Jacke. Als er wieder
zurückkam, hatte er etwas Weißes in der Hand.
„Was ist das?“, fragte ich neugierig.
Jonathan hielt mir seine geöffnete Hand hin. Auf
seiner Handfläche lag ein Stück Kreide.
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.
46

„Hmm“, machte ich.
„Das ist ja Kreide“, sagte meine Mutter.
Es klang fast wie eine Frage. Sie überlegte wohl,
was Jonathan nur mit einem Stück Kreide vorhaben
könnte.
„Völlig richtig, das ist ein Stück Kreide!“, sagte
Jonathan zufrieden. Er saß da und hielt das kleine
weiße Kreidestück hoch.
Wir starrten es an wie etwas Magisches, so, als
würde Jonathan jetzt und jetzt dieses kleine weiße
Etwas in etwas anderes verwandeln.
Nichts geschah.
Jonathan hielt stolz seine Kreide in der Hand,
und wir sahen einander an und zuckten ratlos mit
den Schultern.
„Hmm“, machte ich noch einmal. „Und wofür
ist die gut?“
„Das ist eine gute und berechtigte Frage“, sagte
Jonathan. „Dass man mit Kreide auf einer Schultafel
schreiben kann, das ist klar, oder?“
Ich nickte. Natürlich wusste ich das. Schließlich
sah ich das jeden Tag in der Schule.
„Aber –“, Jonathan machte eine lange Pause, „aber mit
diesem Stück Kreide kann man auch Musik machen!“
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Wahrscheinlich erging es meinen Eltern so wie
mir. Ich dachte, ich hätte nicht richtig gehört.
„Musik machen? Mit Kreide?“
Ich schaute Jonathan ungläubig an.
Er sprang auf.
„Ich werde es euch zeigen! Ihr müsst mir nur
helfen!“
Es dauerte eine Weile, bis Jonathan meine Eltern
überreden konnte, den Teppich einzurollen, die Möbel
im Wohnzimmer zur Seite zu rücken und auch
sonst alles wegzustellen, was im Weg war.
„Eine gute Band braucht Platz!“, sagte er.
Endlich war alles zur Seite geschoben oder aus
dem Zimmer getragen und in der Mitte des Wohnzimmers
war genug Platz.
„Auf diesem dunklen Holzboden lässt sich gut
musizieren“, sagte Jonathan.
Ich wusste noch immer nicht, was er eigentlich
vorhatte.
„Also, mein Instrument weiß ich“, brummte er
vor sich hin, und dann begann er auf dem Fußboden
zu zeichnen. Er machte mit der Kreide ein paar
rasche Striche. Es war nur angedeutet, aber bald
erkannte ich, was er da auf den Boden malte.
48

„Das soll ein Klavier sein!“, rief ich. „Da sind die
Tasten!“
Jonathan nickte. „So ist es! Und jetzt zu dir.
Welches Instrument kannst du besonders gut nachmachen?“
„Wie meinst du das – nachmachen?“, fragte ich.
„Na, mit dem Mund und mit den Händen. Ich
zeichne unsere Instrumente auf – und dann spielen
wir drauflos. Oder wir tun zumindest so, als wären
wir die beste Band in der Stadt! Also – welches Instrument
willst du spielen?“
„Trompete“, sagte ich. „Vor ein paar Tagen habe
ich einen Trompetenspieler im Fernsehen gesehen.
Der konnte auch ohne Trompete Trompete spielen,
nur so, mit dem Mund!“
Ich presste die Lippen fest zusammen und tat so,
als würde ich in eine Trompete blasen. Es klang gar
nicht schlecht.
„Aufnahmeprüfung bestanden!“, sagte Jonathan.
Er zeichnete etwas auf den Boden, das eher wie
eine Hupe aussah als wie eine Trompete.
„Der Nächste, bitte!“, sagte Jonathan. Er sah
meine Mutter an. Er kam nur bis „Wel…“, da sagte
49

meine Mutter auch schon laut und deutlich:
„Schlagzeug!“
Mein Vater sah sie erstaunt an. „Schlagzeug? Du?
Das gefällt dir?“
„Das hat mir schon als kleines Mädchen gefallen“,
sagte meine Mutter. „Aber ich hab immer nur
gehört: Das ist ein Instrument für Buben. Dabei
hätte ich oft Lust gehabt, mir den ganzen Ärger
ordentlich von der Seele zu klopfen. Ich hab früher
überhaupt gern laute Musik gehört. Das ist gut zum
Abreagieren!“
Jonathan zeichnete ein paar Kreise und eine
Trommel und einige Schlagstöcke.
„Das ist ja nur, damit man es sich besser vorstellen
kann“, erklärte er. „Spielen müsst ihr natürlich
selber!“
„Tsch-tsch-tsch-bong-dong-dong-tsch-tsch-tschbong-dong-dong
…“
Meine Mutter begann einen Rhythmus zu singen,
der wirklich wie ein Schlagzeug klang, allerdings eher
wie ein friedliches, rhythmisches Schlagzeug. Aber
vielleicht war das auch nur zum Aufwärmen.
Mein Vater hatte sich die Ärmel seines Hemdes
hochgekrempelt. „Ich hätte gern ein Cello!“, sagte er.
50

„Das hat so einen herrlichen, vollen, satten Klang.
Die reinste Bauchmassage. Ein Cello hat den schönsten
Klang der Welt!“
„Sie wünschen – wir spielen!“, sagte Jonathan
und zeichnete etwas auf, das wie eine riesige Birne
mit Saiten aussah. Dann malte er noch einen Bogen
dazu, der aussah wie ein Bogen beim Indianerspielen.
Dann machte er ein kleines Dreieck. „Das ist ein
Triangel!“, sagte er. „Ihr wisst schon, dieses silberne
Dreieck mit dem hohen Klang! Wenn einer keine
Lust mehr hat und die Band aufhören soll, dann
schlägt er es kurz an. Aber natürlich so, dass es jeder
hören kann.“
Er klopfte auf das Dreieck aus Kreide und rief mit
hoher Stimme „Ping!“
Wir mussten lachen.
„So ähnlich … oder ganz anders. Jeder, wie er
glaubt!“, sagte Jonathan verlegen. „Im Klavierspielen
bin ich besser!“
Wir stellten oder setzten uns alle zu unseren Instrumenten,
jeder, wie er wollte.
Jonathan sagte: „Eins, zwei, eins, zwei, drei,
vier –“, dann gab er ein Zeichen, und wir bliesen
51

und summten und brummten und schrummten
und quietschten und jaulten und quiekten um die
Wette.
Jonathan bearbeitete die Tasten seines Klaviers und
machte dazu Geräusche, als würde etwas rasch über die
Saiten laufen. Mein Vater brummte tiefe Cello-Töne,
und meine Mutter „tschte“ und „dongte“ vor sich hin.
Ich blies meine Trompete, bis mir die Luft ausging.
Ich klopfte auf das Triangel aus Kreide und rief
mit piepsender Stimme „Piiiing!“
Alle hörten zu spielen auf.
„Gar nicht so schlecht für den Anfang!“, sagte
Jonathan.
„Aber vielleicht sollten wir jetzt etwas spielen, was
wir alle kennen. Wie wär‘s mit ,Fuchs, du hast die
Gans gestohlen.“
„Warum nicht“, sagte meine Mutter.
Vater und ich nickten. Die Spiellust hatte uns
gepackt.
Jonathan zählte wieder sein „eins, zwei, eins, zwei,
drei, vier“, und dann legten wir los. Es klang tatsächlich
wie „Fuchs, du hast die Gans gestohlen“.
Wir hörten auf, ohne dass jemand das Triangel
geschlagen hatte. Meine Eltern applaudierten.
52

„Das hat richtig gut geklungen!“, sagte mein Vater.
Er hatte einen roten Kopf. Das kam wahrscheinlich
von der Aufregung. Aber vielleicht war Cello
spielen genauso anstrengend wie Trompete blasen.
Wir spielten noch alle Kinderlieder, die uns einfielen.
Dann versuchten wir ein paar Weihnachtslieder,
und zuletzt spielten wir noch ein paar amerikanische
Schlager, die ich aus dem Radio kannte.
Während ich auf dem Boden saß, vor meiner
Trompete aus Kreide, und vor mich hin spielte, sah
ich meinen Eltern und Jonathan zu.
Jonathan hatte die Augen geschlossen und spielte –
auch auf dem Boden sitzend – auf Tasten, die in der Luft
schweben mussten. Er sah dabei richtig glücklich aus.
Meine Mutter saß auf dem Sessel. Sie starrte auf
einen Punkt am Boden und konzentrierte sich ganz
auf ihren Rhythmus, den sie mit lauter Stimme vor
sich her sagte wie einen Sprechgesang.
Mein Vater stand einen halben Meter vor seinem
Birnencello aus Kreide und hatte auch die Augen
geschlossen.
In diesem Moment sah ich zum ersten Mal die
Ähnlichkeit zwischen Jonathan und meinem Vater.
54

Ich war richtig froh darüber. Vor lauter Freude vergaß
ich ganz aufs Trompetenspielen.
Als Jonathan spät am Abend ging, war die Wohnung
wieder aufgeräumt. Die Kreidestriche waren
weggewischt, die Möbel standen auf ihrem Platz, der
Teppich war wieder ausgerollt.
„Ich sitze jetzt eigentlich auf Jonathans Klavier“,
sagte mein Vater.
„Und ich auf deinem Schlagzeug“, sagte ich zu
meiner Mutter.
Sie schaute zu Boden und überlegte kurz.
Dann grinste sie uns beide an. Mit hoher Stimme
sagte sie „Piiiiiiiiing!“

Der Tiefseetaucher
Jonathan schaffte es auch am nächsten Sonntag,
mich zu verblüffen. Als ich die Tür öffnete, sah
ich zuerst nur eine riesige Taucherbrille und einen
Schnorchel.
„Wo kommst du denn her?“, fragte ich.
Jonathan sagte irgendetwas, aber ich verstand kein
Wort. Er nahm den Schnorchel aus dem Mund.
„Willkommen an Bord!“, sagte er.
„O je!“, rief mein Vater hinter mir. „Jonathan will
die Wohnung unter Wasser setzen.“
Er war zum Glück gut aufgelegt und bestaunte
Jonathan mit seiner Taucherbrille und dem Schnorchel.
Meine Mutter kam auch zur Tür.
„Nein“, sagte sie. „Nein, nein, nein. Wir werden
kein Zimmer mit Wasser anfüllen. Wir werden im
Wohnzimmer keinen Tauchkurs machen. Und auch
im Badezimmer nicht und nicht in der Küche und
nicht im Kinderzimmer und –“
Jonathan strahlte uns an.
56

„Na, ihr seid aber leicht aus der Fassung zu
bringen“, sagte er. „Habt ihr Angst vor einer ganz
normalen Taucherbrille?“
„Das nicht“, sagte mein Vater. „Wir haben nur
ein ganz klein wenig Angst vor dir und deinen Einfällen.
Aber komm trotzdem herein. Mit und ohne
Taucherbrille. Wasser wirst du ja hoffentlich keines
mitgebracht haben.“
Er sah sich im Stiegenhaus um. „Okay, kein Meer
zu sehen. Alles in Ordnung.“
Jonathan stand kichernd im Vorzimmer.
„Also, ihr macht mir Spaß. So viel Aufregung
wegen einer kleinen Taucherbrille.“
„Was hast du damit vor?“, fragte ich. Ich sah mich
schon mit Jonathan in der Badewanne um die Wette
tauchen.
„Ich fahre in zwei Monaten mit einer Gruppe von
Tauchern mit. Für einen Artikel über seltene Fische.
Irgendwo in der Karibik. Ich freu mich schon darauf.
Ich dachte, wir könnten heute ein wenig üben.“
„Was üben?“, fragte meine Mutter. Sie war aufs
Schlimmste gefasst.
„Na – schauen!“, sagte Jonathan. „Unter Wasser
muss man vor allem eines: Gut schauen. Die Augen
57

offen halten! Sich nichts entgehen lassen. Dann sieht
man eine phantastische, großartige, faszinierende
bunte Wunderwelt!“
„Das glaub ich dir gern“, sagte mein Vater. „Aber
wir haben ziemlich wenig Wasser in der Wohnung.
Ich meine, es gibt Wasser im Badezimmer, in der
Küche, im Klo, und so, aber …“
„Ich weiß, Bruderherz“, sagte Jonathan. „Ich
will ja auch nur das Schauen üben – und nicht das
Schwimmen.“
„Na dann“, sagte mein Vater ratlos. Er wusste genausowenig
wie wir, was Jonathan mit uns vorhatte.
„Lufttauchen“, sagte Jonathan feierlich.
„Lufttauchen“, wiederholte meine Mutter. Sie
schien angestrengt nachzudenken, was genau das
heißen sollte. Und vor allem: Was das für die Wohnung
bedeuten könnte.
„Ich will mit euch auf dem Sofa sitzen und so
tun, als wären wir Tiefseetaucher. Wir sitzen und
schauen – und jeder erzählt, was er entdeckt. Das
ist doch nicht zu schwierig, oder?“
„Das ist überhaupt nicht schwierig“, sagte ich.
„Aber was soll man in unserem Wohnzimmer schon
sehen? Bestimmt keine Fische. Ich hab ja nicht ein-
58

mal ein Aquarium.“
„Du wirst dich wundern, was es da alles zu sehen
gibt“, sagte Jonathan.
Eine halbe Stunde später – nach dem Essen –
saßen wir zu viert nebeneinander auf dem Sofa.
Onkel Jonathan hatte wie ein Zauberer aus allen
Taschen seiner Jacke Taucherbrillen mit Schnorcheln
herausgezogen.
„Müssen wir die Schnorchel auch in den Mund
nehmen?“, fragte meine Mutter. „Dann können wir
ja gar nicht reden!“
„Na gut“, sagte Jonathan. „Der Schnorchel bleibt
draußen. Aber mit Schnorchel schaut‘s nun mal
besser aus.“
So saßen wir da – jeder mit einer Taucherbrille
und mit einem langen Schnorchel, der schief vom
Kopf weg stand.
„Also – ich sehe gar nichts“, sagte mein Vater
nach einer Weile.
Ich holte tief Luft.
Einer musste ja anfangen.
„Ich seh was!“, rief ich aufgeregt. Die anderen
schauten mich erstaunt an.
„Da – über meinem Kopf – schwimmt ein sil-
59

ernschwarzer Fisch mit … mit drei Augen und
fünf Flossen!“
Es war eine Zeit lang still.
„Jetzt seh ich ihn auch“, sagte Jonathan. Er holte
einen Fotoapparat aus seiner Jackentasche und
machte ein Foto.
„Du kannst doch höchstens die Wohnzimmerlampe
fotografiert haben“, sagte mein Vater irritiert.
„Na und?“, sagte Jonathan. „Dann sieht man eben
einen Fisch mit Augen wie Glühbirnen!“
Dann war es wieder ein paar Minuten still.
„Whow!“, sagte meine Mutter plötzlich leise. „Ein
Schneefisch. Ganz weiß. So was Schönes!“
„Wo?“, fragte mein Vater.
„Da. Genau vor deiner Nase!“
Mein Vater fuchtelte mit der Hand vor seiner
Nase herum.
„Jetzt ist er weg!“, sagte meine Mutter enttäuscht.
„Der kommt wieder“, beruhigte sie Jonathan.
„Schneefische sind treu.“
Ich schaute Jonathan von der Seite an. Bei ihm
wusste ich nie, was er ernst meinte und was nicht.
„Darauf habe ich schon lange gewartet“, sagte
Jonathan mitten in die Stille hinein. „Ein Eisbärfisch!“
60

„Ein was?“, fragte mein Vater.
„Ein Eisbärfisch!“, sagte Jonathan. „Die sind ganz
selten. Sie haben ein weißes Fell – wie Eisbären.“
Mein Vater seufzte. „Und ich – ich seh weiße
Mäuse!“
„Wo?“, fragte Jonathan.
Meine Mutter musste lachen. Ihr Lachen war
ansteckend.
Bald saßen wir alle vier da mit unseren Taucherbrillen
und hielten uns die Bäuche vor Lachen.
Meine Taucherbrille war schon ganz angelaufen.
„Da kommt ein Tintenfisch mit einem Strohhut!“,
rief mein Vater.
61

„Und hier sind zwei Zwillingsfische. Die haben
sogar die gleiche Frisur!“, gluckste meine Mutter.
„Und hier kommt ein Brillenfisch!“, sagte Jonathan.
„Er hat sogar ein Buch mit!“
„Dort ist ein Fisch mit Sonnenblumenmuster!“
Ich deutete auf ein Bild an der Wand.
Jonathan fotografierte wild drauflos.
„Wir entdecken heute Fische, die so selten sind,
dass sie überhaupt noch nie jemand gesehen hat!“,
sagte er.
„Das glaub ich gern!“ Mein Vater nahm die
Taucherbrille ab. „Es gehen ja auch nicht viele im
Wohnzimmer auf Tauchfahrt!“
„Gute Tiefseetaucher müssen überall ihre Sinne
schärfen“, sagte Jonathan. „Glaubt ihr, dass man
diesen Bananenfisch dort essen kann?“
Wir machten uns gemeinsam über die Obstschüssel
her. Den ganzen Nachmittag fielen uns noch
irgendwelche Fische ein, die vorbeischwammen.
Da gab es einen viereckigen Fernsehfisch, einen
Fußballfisch, einen Engelfisch mit Flügeln, einen
Taucherfisch mit Taucherbrille und Schnorchel,
einen Schneckenfisch mit Haus, einen grünen Kaktusfisch
mit Stacheln, einen Schulfisch mit Schul-
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tasche, einen Angeberfisch mit Sonnenbrille …
„Wenn wir so weitermachen, dann werden wir alle
nur noch von Fischen träumen“, sagte mein Vater.
„Die ganze Nacht wird der berühmte Jonathan-Fisch
über meinem Bett schweben und mir verrückte
Geschichten erzählen.“
Ich versuchte, mir Jonathan, meine Mutter, meinen
Vater und mich als Fischfamilie vorzustellen, in
einem Wohnzimmer, weit unten am Meeresgrund.
63

„Nächste Woche gibt‘s jedenfalls keinen Fisch zu
essen“, sagte meine Mutter. „Ich hab von Fischen
jetzt einmal für eine Weile genug.“
„Und was machen wir nächsten Sonntag?“, fragte
ich Jonathan, als er sich verabschiedete.
„Da machen wir einen Aufstand!“, sagte er.
Und weg war er.
64

Der Aufstand der Dinge
Mir schwirrten die ganze Woche über wieder ziemlich
viele Fragen durch den Kopf. Aber als Jonathan
am nächsten Sonntag vor der Tür stand, fragte ich
nur: „Welchen Aufstand? Du hast gesagt, wir machen
heute einen Aufstand!“
„Genau!“, sagte Jonathan. „Der Aufstand der
Dinge! Heute ist es so weit!“
„Was ist so weit?“, fragte meine Mutter, die ganz
überrascht war, dass Jonathan diesmal nicht zu spät, sondern
eine halbe Stunde zu früh zum Mittagessen kam.
„Heute machen wir den Aufstand der Dinge!“,
sagte Jonathan.
„Oh, nein“, rief mein Vater. „Keinen Aufstand!
Keine Wüste, kein Meer, keine Zwerge, kein Garnichts!“
„Kein Nichts, das ist aber etwas“, sagte Jonathan
ruhig. „Ich habe ein Buch mitgebracht.“
Er zog ein schmales, kleines Buch aus seiner
Jackentasche.
65

„Ich befürchte das Schlimmste“, rief mein Vater
und versteckte sich hinter der Badezimmertür. „Geht
alle in Deckung!“
„Stefan, der Spaßvogel!“, sagte Jonathan kopfschüttelnd.
„Ich hab hier nur ein Buch mit genau
77 Seiten. Das ist alles.“
„Da kommt sicher noch was!“, sagte meine Mutter
skeptisch.
„Na ja.“ Jonathan rieb sich die Hände. „Ich habe
mir gedacht, wir –“
„Ich wusste es, ich wusste es, ich wusste es!“, rief
mein Vater. Er verschwand im Badezimmer und
verriegelte die Tür.
Jonathan lachte. „Du kannst ruhig herauskommen,
Stefan. Wir tun gar nichts. Die Dinge tun alles.“
Meine Mutter sah zuerst mich an, dann Jonathan.
„Aha – die Dinge tun alles“, sagte sie dann leise.
Mein Vater kam aus dem Badezimmer. „Zuerst
wird gegessen“, sagte er. „Dann sind wir wenigstens
gestärkt für das, was auf uns zukommt!“
Während des Essens starrte ich neugierig auf das
Buch, das Jonathan auf den Tisch gelegt hatte.
„Und was steht da drin?“, fragte ich.
„Es heißt ,Aufstand der Dinge‘“, sagte Jonathan,
66

„und beschreibt, was geschieht, wenn eines Tages die
Dinge in einen Streik treten.“
„Wenn die Dinge streiken? Wie meinst du das?“,
fragte mein Vater.
„Na, die Haustür lässt dich nicht mehr herein,
weil du dreimal mit dem Fuß gegen sie getreten
hast im Zorn. Oder die Dusche will heute nicht nass
werden und gibt kein Wasser. Oder der Fußball fliegt
von selbst ins Tor und nicht immer nur daneben,
nur weil keiner richtig schießen kann. Die Dinge
tun einfach, wozu sie Lust haben.“
„Das stell ich mir spannend vor!“, sagte ich.
„Und warum sollten die Dinge streiken?“, fragte
meine Mutter.
„Weil wir sie nicht gut behandeln“, sagte Jonathan.
„Überlegt doch nur, wie wir die Dinge die ganze
Zeit von einer Ecke in die andere werfen. Wie wir
alles achtlos herumliegen lassen. Wie oft wir etwas
vergessen. Wie viel wir einfach wegwerfen, bevor wir
uns die Mühe machen, es zu reparieren. Na, es gibt
tausend Gründe, warum die Dinge nicht besonders
gut auf uns zu sprechen sind.“
„Und was hast du mit dem Buch vor?“ Mein Vater
schaute das Buch an, als ob es ein gefährliches Tier
67

wäre, das ihn beißen könnte.
„Ich zeig‘s euch gleich.“ Jonathan wischte sich mit
einer Serviette den Mund ab.
Als wir mit dem Essen fertig waren, gingen wir
ins Wohnzimmer. Jonathan wollte, dass wir uns auf
den Boden setzten.
„Das Sofa soll sich auch mal erholen können“,
sagte er.
Ich merkte schon am Blick meines Vaters: Er
rechnete mit allem. Jonathan schaffte es fast immer,
ihn völlig aus dem Konzept zu bringen.
Jonathan schlug das Buch auf. „Lampe“, sagte er.
„Da steht Lampe. Also, wer ist die Lampe?“
Wir schauten ihn an, als wäre er jetzt endgültig
und für alle Zeiten verrückt geworden.
„Warum soll jemand die Lampe sein?“, fragte ich.
„Max, du bist die Lampe“, sagte Jonathan. „Du
musst dir vorstellen, du bist zum Beispiel diese
Wohnzimmerlampe da oben und hast heute frei. Du
kannst machen, was du willst. Du probst heute den
Aufstand. Du streikst. Dieser Tag gehört dir. Das
ist dein Sonntag. Ein freier Sonntag für die Lampe!
Also – was machst du? Denk dir was aus!“
Ich saß da und schaute zur Lampe hinauf. Ich
68

war noch nie eine Lampe gewesen. Was sollte ich
als Lampe schon viel anfangen?
„Ich … ich mach heut kein Licht“, sagte ich zaghaft.
„Bravo!“, rief Jonathan. „Recht so. Lass dir nichts
gefallen!“
„Und … ich möchte mal was anderes sehen als
immer nur dieses Wohnzimmer!“
„Genau!“, rief Jonathan begeistert. „Auf und davon.
Hinaus in die Welt!“
Meine Eltern sahen abwechselnd mich und die
Lampe an, die über unseren Köpfen hing.
„Also, ich … ich pack meine Glühbirnen zusammen,
und dann machen wir einen Ausflug!“, stotterte
ich. „Wir fahren zuerst in ein Lampengeschäft und
schauen uns die anderen Lampen an. Nur so aus
Neugier!“
„Gute Idee“, sagte Jonathan. „Man muss sich auf
dem Laufenden halten. Wie die Mode aussieht, was
die anderen Lampen so reden und überhaupt.“
Mein Vater sah mich an, als hätte ich mich wirklich
in eine Lampe verwandelt.
„Und dann?“, fragte er. „Was macht unsere Lampe
dann?“
„Ich fliege ans Meer“, sagte ich schnell. „Dort
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lege ich mich in die Sonne und lasse mich wärmen.
Und dann warte ich, bis es Nacht wird. Wegen der
Sterne. Damit ich einmal den Nachthimmel sehe,
die Lampe mit den meisten Lichtern der Welt, von
der ich schon so viel gehört habe.“
„Gehört? Von wem?“, fragte mein Vater.
„Na, von den Glühbirnen“, sagte ich.
„Von den Glühbirnen“, wiederholte mein Vater.
„Irgendwann nach Mitternacht fliege ich wieder
heim und bin froh, dass ich wieder zu Hause bin.“
„Eine schöne Geschichte“, sagte meine Mutter.
„Wenn ich eine Lampe wäre, dann würde ich auch
einmal den Sternenhimmel sehen wollen.“
„Ja“, sagte ich. „Millionen von Glühbirnen.“
Jonathan schlug das Buch auf einer anderen Seite
auf.
„Okay“, sagte er zu meiner Mutter. „Du bist an
der Reihe.“
„Was steht denn da für ein Wort?“, fragte sie.
„Salzstreuer“, sagte Jonathan.
„Ich träum ja von vielen Dingen“, sagte meine
Mutter. „Aber ein Salzstreuer wollte ich noch nie sein.“
Jonathan grinste sie an. „Jetzt ist es so weit. Nütze
deine Chance!“
70

Meine Mutter ging in die Küche und holte den
Salzstreuer. Sie stellte ihn vor sich auf.
„Damit ich mich besser hineinfühlen kann in
einen Salzstreuer“, sagte sie.
Ich musste lachen. Meine Mutter kicherte still in
sich hinein.
71

„Wir warten, lieber Salzstreuer!“, sagte Jonathan
streng.
„Na dann!“ Meine Mutter hielt den Salzstreuer
hoch in die Luft. „Da heute mein freier Sonntag ist,
habe ich beschlossen, in die Konditorei zu gehen.
Ich will den ganzen Tag nur süße Sachen sehen. Ich
hab genug vom ewigen Salz und von den scharfen
Speisen. Ich gehe in die Konditorei, lasse mich mit
Staubzucker anfüllen, stehe den ganzen Tag auf
kleinen Tischchen herum und schaue zu, wie die
Leute Torten und Kuchen und Schaumrollen und
Eis mit Schlag essen. Ja, das mache ich! Und nach so
einem Zuckertag hab ich dann auch wieder Lust aufs
Heimkommen. Da kann ich es dann schon wieder
eine Weile als Salzstreuer aushalten!“
„Tja, dein Leben braucht Abwechslung, meine
Süße“, sagte Jonathan.
Mein Vater sah ihn verärgert an.
„Und jetzt zu dir, Stefan“, sagte Jonathan zu ihm.
Er blätterte im Buch.
„Dein Wort heißt Stockhaus. Du bist doch
Architekt. Also passt das Wort zu dir!“
„Stockhaus?“ Mein Vater kratzte sich am Kinn.
„Hmmm.“
72

„Heute ist dein freier Sonntag, liebes Stockhaus“,
sagte ich. „Mach dir einen schönen Tag!“
„Das werde ich!“ Mein Vater setzte sich auf. „Zuerst
gehe ich zwei Straßen weiter einen alten Freund
von mir besuchen, das kleine gelbe Haus. Wir sind
gemeinsam in die Schule gegangen.“
„Müssen Häuser in die Schule gehen?“, fragte ich.
„Natürlich“, sagte mein Vater. „Wir müssen zum
Beispiel die Straßenverkehrsregeln gut beherrschen.
Wehe, einer von uns geht bei Rot über die Kreuzung.“
„Ich hab noch nie Häuser herumgehen sehen“,
sagte ich.
73

„Ich hab auch noch nie Lampen in der Gegend
herumfliegen sehen“, sagte Jonathan. „Und jetzt
Ruhe! Das Haus ist an der Reihe!“
„Also, ich besuche meinen alten Freund. Dann
gehen wir gemeinsam ein Zitroneneis essen – mein
Lieblingseis. Dann fahren wir ins Grüne, wegen
der Frischluft. Vielleicht spielen wir auch ein wenig
Fußball auf einer Wiese. Wenn man dauernd herumsteht,
braucht man Bewegung. Am Abend gehen
wir gut essen. Und dann suchen wir uns noch eine
gemütliche Diskothek und tanzen die ganze Nacht
durch. Hoffentlich mit ein paar schönen Haus-
Frauen, die auch dort sind!“
„Das hör ich aber gar nicht gern!“, sagte meine
Mutter und gab meinem Vater einen Stoß mit dem
Ellbogen.
„Jetzt haben wir schon eine Lampe am Meer,
einen Salzstreuer in der Konditorei und ein Haus
in der Diskothek.“ Jonathan nahm noch einmal das
Buch. „Bett“, sagte er. „Da steht Bett. Das ist genau
das Richtige für mich!“
„Und was machst du den ganzen Tag, du Bett?“,
fragte mein Vater.
„Ich stehe sehr früh auf und spaziere zum nächst
74

esten Fluss. Dort blase ich meine verborgenen Wasserflügel
auf, und dann fahre ich davon. Ich treibe an
den schönsten Landschaften vorbei – an blühenden
Wiesen, geheimnisvollen Zaubergärten, ich fahre
durch den Dschungel und durch die Wüste, bis zum
Meer. Dort lasse ich meine Bettdecke flattern wie
ein Segel. Ich stelle mich ein wenig seitwärts auf –
und dann kann mich der Wind wie ein Segelschiff
durch die Gegend blasen. So werde ich endlich einmal
richtig gut durchgelüftet. Mein Sonntag dauert
natürlich zwei Wochen. Sonderurlaub! Wenn ich
wieder nach Hause komme, rieche ich nach Meer
und Wind und Sonne!“
75

„Das glaub ich sofort“, brummte mein Vater.
Wir ließen uns noch ein paar Geschichten einfallen.
Meine Mutter erzählte, was sie als Hut alles
erleben würde, und mein Vater ließ seine Brille in
einem Flugzeug dreimal um die Welt fliegen, damit
sie einmal alles, aber auch wirklich alles sieht.
Ich war eine leere Flasche, die als Flaschenpost
von Insel zu Insel fuhr, und Jonathan erzählte aus
dem Leben eines Hosenknopfs.
Es wurde – wie jeden Sonntag – ziemlich spät,
weil es so viel zu reden und zu lachen gab.
Als ich endlich im Bett lag, musste ich an Jonathans
Bett-Geschichte denken. Wenn mich mein
Bett jetzt mit auf die Reise nehmen würde, durch
geheimnisvolle Zaubergärten und mitten hinein in
den Dschungel …

Der Sonntagsriese
Der nächste Sonntag war kein Sonntag.
Am Mittwoch, nach dem Abendessen, läutete es
an der Tür. Ohne viel darüber nachzudenken, wer
das sein könnte, machte ich auf. Draußen stand
Jonathan.
„Darf ich hereinkommen? Auch wenn heute nicht
Sonntag ist?“
Ich starrte ihn verdutzt an. „Natürlich kannst du
hereinkommen“, stotterte ich. „Du kannst immer
zu uns kommen.“
Jonathan war irgendwie anders als sonst. Er wirkte
fast schüchtern.
„Ich bin sehr müde und würde mich gern bei
euch ein wenig ausrasten“, sagte Jonathan zu meinen
Eltern, die ihn erstaunt ansahen.
„Willst du dich hinlegen?“, fragte meine Mutter.
„Hast du schon gegessen?“ Mein Vater stand auf,
um für Jonathan einen Teller zu holen.
„Keinen Hunger, keinen Durst“, sagte Jonathan.
77

„Ich bin einfach nur müde. Lasst euch nicht stören.
Ich werde mich aufs Sofa im Wohnzimmer legen.
Max, kommst du mit?“
Mir wurde ganz komisch zumute. War Jonathan
krank? Er sah so blass aus, so erschöpft.
Er legte sich aufs Sofa, und meine Mutter wickelte
ihn in eine warme Decke ein.
„Ich bringe dir eine Tasse Tee und eine kleine
Jause, für später.“ Sie strich ihm übers Haar.
„Du kannst gern hier schlafen“, sagte mein Vater.
„Wenn du möchtest.“
Jonathan schüttelte den Kopf. „Geht nicht. Ello
wartet. Er ist nicht gern allein zur Zeit.“
Ich saß da und verstand kein Wort. Wer war Ello?
Und was war mit Jonathan passiert?
„Setz dich zu mir, Sonntagsriese!“, sagte Jonathan.
„Wie kommst du auf ,Sonntagsriese‘?“, fragte ich.
„Das könnte ich eigentlich zu dir sagen. Du kommst
jeden Sonntag, du bist groß – fast so groß wie ein
Riese – und dann hast du auch noch jeden Sonntag
eine Riesenüberraschung für mich. Also bist du der
Sonntagsriese!“
Jonathan wurde ganz verlegen.
„Das hast du schön gesagt. Aber mir geht es ge-
78

nauso. Ich seh dich am Sonntag, und jedesmal hab
ich eine Riesenfreude, wenn ich bei euch bin. Also
bist du mein Sonntagsriese. Immer, wenn ich von
euch weggehe, fühle ich mich richtig gut!“
„Dann sind wir beide Sonntagsriesen. Einmal
du, einmal ich. Einverstanden?“ Ich hielt Jonathan
die Hand hin.
Er drückte sie fest. „Einverstanden“, sagte er.
Er schloss die Augen. Ich wusste nicht, was ich
sagen sollte.
„Wer ist Ello?“, fragte ich nach einer Weile.
„Ello ist ein alter Freund.“ Jonathan setzte sich
auf. „Ello war früher einmal mein Nachbar. Er – und
seine Frau. Seit sie gestorben ist, lebt er allein. Nur
am Sonntag, da kommt sein Sohn, der auch schon
ein alter Mann ist.“
„Wie alt ist Ello denn?“
„So an die achtzig. Er war früher einmal ein berühmter
Clown.“
„Und – du wohnst bei ihm? Ich meine, jetzt?
Während du hier bist?“
„Ich hab ihm vorgeschlagen, ein Buch über sein
Leben zu machen. Ich frage ihn aus und nehme alles
auf. Er hat noch viele alte Plakate und Fotos. Und
79

ich fotografierte ihn auch manchmal. Selbst, wenn
nie ein Buch daraus wird – es macht uns beiden viel
Spaß. Ello ist schwer krank. Die Ärzte meinen, er
wird nicht mehr lange leben.“
„Und du kommst nur am Sonntag zu uns, weil –“
„Weil ich da gut wegkann. Da ist Ellos Sohn zu
Besuch, da braucht er mich nicht.“
„Und warum lebt er allein? Er könnte doch –“
„Er will allein sein. Er will in seiner Wohnung
sterben. Das hat er so gesagt. In der Wohnung ist er
auch auf die Welt gekommen.“
„Kannst du – kannst du Ello nicht einmal mitnehmen,
zu uns?“
„Er kann kaum mehr gehen. Aber – vielleicht
darfst du einmal mit zu ihm. Ich werde ihn fragen.“
Ich nickte. Diesen Ello würde ich gerne kennenlernen.
„Ello hat mir einmal das Leben gerettet“, sagte
Jonathan leise.
„Das Leben gerettet? Dir? Ein so alter Mann?“
Jonathan lachte. „Da war er noch nicht ganz so
alt. Und außerdem – was hat denn das mit dem Alter
zu tun? Er war einfach für mich da und hat mit mir
geredet – wie ein Freund. Wie ein Großvater.“
80

„Und das hat dich gerettet?“
„Ja. Ich wollte zu dieser Zeit nicht mehr leben.
Ich habe schon öfter solche Krisen gehabt. Ganz
dunkle Zeiten. Wo mir alles so schwarz, so finster,
so sinnlos vorkam. Und da hatte ich keine Lust mehr
aufs Leben.“
Ich schüttelte den Kopf. Das konnte ich nicht
glauben.
Mein Onkel Jonathan, der so viele verrückte
Sachen machte? Den nichts aus der Ruhe brachte?
Der immer gut gelaunt war?
„Ich weiß schon, was du denkst“, sagte Jonathan.
„Weil ich meistens so fröhlich bin, kannst du dir gar
nicht vorstellen, dass es mir manchmal so schlecht
geht. Das sind so Phasen, ich kann es dir auch nicht
erklären. Eine Zeit lang geht es mir blendend, ich
könnte die ganze Welt umarmen. Und dann – ganz
plötzlich – fühle ich mich unheimlich schwer. Ich
habe das Gefühl, als könnte ich mich nicht mehr bewegen,
als wäre alles – egal was – vollkommen sinnlos
und viel zu anstrengend. Es hat Zeiten gegeben,
da bin ich monatelang gar nicht aus der Wohnung
gegangen. Ich konnte kaum aus dem Bett steigen, so
schwer und müde hab ich mich gefühlt. Die Ärzte
81

sagen, man fällt in ein schwarzes Loch.“
„Bist du jetzt in so einem schwarzen Loch?“ Ich
schaute Jonathan ängstlich an. „Fühlst du dich jetzt
auch so?“
Er nahm meine Hand. „Keine Angst. So schlimm
hat es mich schon lange nicht mehr erwischt. Ich
bin heute nur ein wenig traurig und müde. Kein
Vergleich mit früher. Ich habe mich jetzt viel besser
im Griff. Eine Weile musste ich sogar alle möglichen
Tabletten schlucken. Aber das Schlimmste ist vorbei.
Nur manchmal habe ich noch Phasen, in denen ich
so bedrückt bin – dann geht‘s schon wieder.“
„Lebst du eigentlich allein?“, fragte ich. „Ich meine –
in Amerika. Hast du da niemanden?“
„Ich habe eine Freundin“, sagte Jonathan. „Die
versteht mich. Und die nehme ich sicher auch einmal
mit, wenn ich wiederkomme. Aber sie arbeitet
in einer kleinen Galerie und kann nicht so oft weg.
Sie malt auch selbst. Riesengroße, schöne Bilder. Die
würden dir gefallen.“
Es beruhigte mich, dass Jonathan eine Freundin
hatte.
Jonathan kramte in seiner Geldbörse und zog ein
Schwarzweißfoto heraus.
82

„Darf ich vorstellen? – Linda.“
„Hallo, Linda“, sagte ich zu dem Foto. Linda hatte
dunkle kurze Haare und ein sympathisches Lachen.
„Sie ist meine Rettung“, sagte Jonathan. „Sie
weiß, wie sie mich aufbauen kann, wenn ich mal
wieder unten bin.“
„Das ist gut“, sagte ich.
Jonathan schaute mich nachdenklich an.
„Bist du mir jetzt böse?“, fragte er schließlich.
Ich runzelte die Stirn.
83

„Weshalb sollte ich dir böse sein?“
„Na, weil ich nicht der lustige tolle Onkel bin,
für den du mich gehalten hast!“
„Das bist du ja trotzdem. Ich freue mich auf jeden
Sonntag mit dir. Und ich freu mich auch heute, dass
du da bist. Traurig sein ist – glaub ich – ziemlich
normal. Und nachdem du manchmal viel lustiger
bist als die anderen, bist du dann wohl auch viel
trauriger als die anderen. Oder nicht?“
„Genauso ist es“, sagte Jonathan. „Das mit dem
richtigen Mittelmaß, das hab ich nie geschafft. Dein
Vater kann das!“
„Mir wäre lieber, er wäre öfter so wie du. Er macht
sich immer gleich Sorgen. Und alles muss seine
Ordnung haben.“
„Das treiben wir ihm schon noch aus“, sagte
Jonathan. „Und deine Mutter, die darfst du nicht
unterschätzen. Die ist schwer in Ordnung. Hast du
sie Schlagzeug spielen gesehen?“
Ich nickte. Eigentlich waren meine Eltern beide
„schwer in Ordnung“.
„Die müssen nur ein klein wenig aufgeweckt werden“,
flüsterte Jonathan. „Das kriegen wir schon hin!“
Wir zwinkerten uns zu wie zwei Verschwörer.
84

Dann ließ ich Jonathan in Ruhe.
Ich setzte mich zu meinen Eltern in die Küche.
„Jonathan war früher oft im Krankenhaus“, sagte
mein Vater. „Aber inzwischen geht‘s ihm besser. Er
ist nur manchmal besonders gut drauf – und in der
nächsten Minute ziemlich k.o.“
„Das Reisen tut ihm gut“, sagte meine Mutter.
„Es hat eine Zeit gegeben, da hat er sich vor allem
gefürchtet. Er hat es mir einmal erzählt. Das ist
längst vorbei. Jetzt fährt er um die Welt wie ein
Abenteurer!“
„Er ist ein Abenteurer!“, sagte ich. „Und – er ist
mein Sonntagsriese!“
„Wir sehen einander am Sonntag!“, sagte Jonathan,
als er sich verabschiedete. Er hatte ein wenig
geschlafen.
„Schönen Gruß an Ello!“, sagte ich.
Er schüttelte mir die Hand.
„Wird ausgerichtet, Sonntagsriese.“
„Selber!“, sagte ich.
Dann schloss ich leise die Tür.

Auf hoher See
Die nächsten zwei Sonntage kam Jonathan fast
immer schon eine Stunde zu früh zum Essen. Und
dabei hatte er nicht einmal richtig Hunger. Er wirkte
müde und niedergeschlagen.
„Mit Ello geht es bergab“, sagte er manchmal.
„Aber er will euch unbedingt kennenlernen. Demnächst
kommt eine Einladung!“
Am ersten Sonntag fuhren wir zu einem kleinen
Teich. Bei einem Gasthaus konnte man Boote mieten.
Ich fuhr mit Jonathan in einem kleinen roten Boot
ein paar Runden. Meine Eltern lagen in der Wiese
und winkten uns zu.
„Ich habe früher auch hier in der Stadt gewohnt“,
erzählte Jonathan, während er gleichmäßig ruderte.
„Das muss gut zehn Jahre her sein. Da warst du
noch gar nicht auf der Welt. Da habe ich deine
Eltern auch öfter besucht. Aber immer, wenn ich
eine Krise hatte und mich nicht so wohl fühlte, bin
ich verschwunden. Ich hab mich geniert für meine
86

Traurigkeit. Verstehst du das?“
Ich schaute mein Spiegelbild im Wasser an.
„Wenn ich traurig bin, dann will ich auch meine
Ruhe haben!“, sagte ich.
„Dein Vater und deine Mutter haben mir immer
gesagt: Du kannst jederzeit kommen. Melde dich,
wenn du etwas brauchst! Sie waren mir nie böse.
Aber ich habe mich trotzdem nicht oft gemeldet.
Frag mich nicht, warum. Ich war zu stolz, vielleicht.
Und manchmal war ich auch richtig neidisch auf
ihr Leben.“
Er spritzte mir mit der Hand ein paar Tropfen
Wasser ins Gesicht.
„He!“, rief ich. Sofort war eine kleine Wasserschlacht
im Gange. Das Boot schaukelte gefährlich.

„Halt! Friede!“, rief Jonathan. Unsere Hemden
waren ziemlich nass geworden.
„Aber dafür hast du ein freies Leben. Du kannst
dir die ganze Welt anschauen!“, sagte ich. „Und
genug Geld hast du auch, oder?“
„Es geht so“, sagte Jonathan. „Reich werd ich
wohl nie werden. Aber es lässt sich leben.“
„Und Kinder kannst du ja noch kriegen. Oder
mag Linda keine Kinder?“ Ich konnte mir nicht vorstellen,
dass Jonathan eine Freundin haben konnte,
die keine Kinder mochte.
„Und wie sie Kinder mag. Außerdem mag sie
mich. Und ich bin schon Kind genug. Findest du
nicht auch?“ Jonathan sah mich ernst an.
„Du kannst aber auch ziemlich erwachsen aussehen“,
sagte ich. Jonathan zog die Ruder ein und
legte sie ins Boot.
Wir ließen das Boot im Wasser treiben. Die Sonne
war angenehm warm im Gesicht.
„Zwei Sonntagsriesen auf hoher See!“, sagte
Jonathan leise. Er schien fast schon zu schlafen. Ich
sah zu meinen Eltern auf die Wiese hinüber. Sie
lagen – eng aneinander gekuschelt – auf einer Decke
im Gras und schienen auch zu schlafen. Ich seufzte.
88

Das war ein ganz schön friedlicher Sonntag. Aber
trotzdem fühlte ich mich wohl.
Ich sah Jonathan an. Eine Biene hatte sich auf seine
Nasenspitze gesetzt. Ich überlegte, wie ich sie am
besten vertreiben konnte, ohne ihn zu erschrecken.
„Das kann nur eine Biene sein“, hörte ich ihn in
diesem Augenblick ruhig sagen. „So, wie das kitzelt!
So kitzeln nur Bienen!“
Er hob ganz langsam eine Hand vors Gesicht.
Als die Biene merkte, dass sie plötzlich im Schatten
saß, erhob sie sich von Jonathans Nasenspitze und
flog weiter.
„Blumen schmecken ja doch besser!“, brummte
Jonathan.
Am Abend saßen wir lange im Gasthaus. Meine
Eltern und Jonathan erzählten davon, wie sie einander
früher öfter gesehen hatten und wie sie manchmal
miteinander schwimmen waren oder im Kino.
„Ihr müsst Linda unbedingt kennenlernen!“, sagte
Jonathan. „In ein paar Monaten werde ich einmal
gemeinsam mit ihr bei euch auftauchen!“
„Und dann werdet ihr – falls bei Ello zu wenig
Platz ist —, bei uns wohnen!“, sagte meine Mutter.
„Das Wohnzimmer, das jetzt schon eine Wüste, ein
89

Konzertsaal und ich weiß nicht was gewesen ist, wird
dann auch noch ein Gästezimmer. Ich freu mich
schon darauf!“
„Und dann brauchst du nicht nur am Sonntag zu
kommen!“, sagte mein Vater.
„Genau!“, rief ich. „Weil dann jeden Tag Sonntag
ist!“

Der Sonntagskuss
Der nächste Sonntag verlief noch viel ruhiger.
Im Fernsehen wurden zwei alte Filme gezeigt, die
mein Vater sehen wollte, und dann noch ein Fußballmatch.
Noch dazu ein Ländermatch.
Jonathan und ich machten es uns auf dem Sofa
gemütlich, mein Vater und meine Mutter hatten eine
weiche Decke auf dem Boden ausgebreitet.
„Seit neuestem sitzen wir gerne auf dem Boden“,
sagte mein Vater. „Ich muss sagen, Jonathan, du hast
uns ziemlich viel beigebracht, die letzten Sonntage.“
„Was denn zum Beispiel?“, fragte Jonathan.
„Dass man nicht alles so ernst nehmen darf. Dass
es gut tut, Spaß miteinander zu haben. Dass man
wenigstens einen Tag in der Woche gemeinsam genießen
sollte. Egal, was man dann macht. Es muss
nur allen gefallen.“
„Ein Tag in der Woche ist zu wenig“, sagte ich.
„Es müsste öfter Sonntag sein.“
„Sonntag ist immer dann, wenn man das Ge-
91

fühl hat, dass Sonntag ist“, sagte
Jonathan. „Heute zum Beispiel ist
Sonntag!“
„Aber – heute ist ja wirklich
Sonntag!“, rief ich.
„Ach so? Reiner Zufall!“ Jonathan zwinkerte mir
zu. „Du weißt schon, was ich meine. Weihnachten
fällt zum Beispiel oft auf keinen Sonntag. Und man
hat doch ein Sonntagsgefühl. Oder an den anderen
Feiertagen. Oder wenn schulfrei ist! Oder an deinem
Geburtstag! Lauter Sonntage!“
„Wenn es zum ersten Mal schneit! Wenn ich
spüre, dass es Sommer wird! Wenn draußen alles
blüht! Wenn ich verliebt bin!“ Meine Mutter seufzte:
„Lauter Sonntage!“
„Wenn du verliebt bist?“ Mein Vater sah sie prüfend
an. „Ich hoffe, damit meinst du mich?“
„In das Leben verliebt. Oder in dich. Manchmal.
Wenn du nicht zu ernst bist.“ Meine Mutter gab
ihm einen Kuss.
„Jetzt weiß ich es“, sagte mein Vater. „Sonntag ist,
wenn man geküsst wird.“
Am Abend saß Jonathan bei mir im Zimmer und
fragte mich aus: „Hast du eine Freundin? Warum
92

nimmst du sie nicht mal mit nach Hause und stellst
sie deinen Eltern vor? Hast du überhaupt Freunde?
Darfst du nie bei ihnen schlafen? Traust du dich, alles
deinen Eltern zu sagen? Hast du Angst vor ihnen?“
Ich erzählte von Ulla aus meiner Klasse, in die ich
schon ziemlich lange verliebt war und von meinen
Freunden Erwin, Robert, Franz und Wolfgang …
Jonathan hörte aufmerksam zu.
Als ich schon im Bett lag, hörte ich ihn noch mit
meinen Eltern in der Küche reden.
Irgendwann, mitten in der Nacht, stand mein
Vater bei mir im Zimmer und drückte mir einen
Kuss auf die Stirn.
„Das ist ein Sonntagskuss!“, hörte ich ihn sagen,
dann war ich auch schon wieder eingeschlafen.

Ein Clown in der Küche
Ich öffnete die Tür – und musste laut lachen.
Jonathan hatte eine rote Clownsnase auf. Sie
passte gut zu ihm.
„Man könnte glauben, du bist als Clown geboren“,
sagte ich. Diesen Sonntag schien es Jonathan
schon wieder besser zu gehen. Er sah viel fröhlicher
aus als am Sonntag zuvor.
Er drückte mit dem Zeigefinger auf seine Nase.
Ein lautes Quietschen war zu hören.
„Jonathans Nase quietscht!“, rief ich meinen Eltern
zu, die neugierig ins Vorzimmer kamen.
„Es ist so weit!“, sagte Jonathan. „Nächsten
Sonntag seid ihr bei Ello eingeladen. Er gibt eine
Abschiedsvorstellung! "
„Das klingt ja furchtbar!“, sagte meine Mutter.
„Wie kannst du da so gut aufgelegt sein. Geht es
ihm so schlecht?“
„Es geht ihm so halbwegs“, sagte Jonathan. „Aber
das meine ich ja nicht. Er übersiedelt!“
94

„Wohin denn?“, fragte ich. „Muss er in ein Heim?“
„Nein“, Jonathan schüttelte energisch den Kopf.
„Das ist ja das Schöne, und deshalb bin ich auch
wieder besser gelaunt. Ello zieht zu seinem Sohn
und dessen Familie.“
Ich drückte fest auf Jonathans rote Nase. Sie
quietschte jetzt noch lauter.
„Ello war ja mit dem Zirkus in der ganzen Welt
unterwegs. Das ist für einen Sohn, der zu Hause
wartet, kein lustiges Leben. Und darum war er auf
Ello nicht besonders gut zu sprechen. Aber sie haben
in der letzten Zeit viel miteinander geredet. Und jetzt
– endlich – konnte er Ello überreden, die Wohnung
aufzugeben und zu ihm ins Haus zu ziehen! Das ist
auf dem Land und für Ello hundertmal besser als in
der engen, feuchten, dunklen Wohnung!“
„Das muss gefeiert werden!“, sagte mein Vater.
„Ich hole eine gute Flasche Wein. Die trinken wir
auf Ello und seinen Sohn!“
Jonathan nahm die rote Nase die ganze Zeit über
nicht ab.
„Warum behältst du die oben?“, fragte ich schließlich.
„Ello zu Ehren!“, sagte Jonathan. „Und außerdem
95

soll sie mich an etwas erinnern. Und spätestens,
wenn ich in den Spiegel schaue, fällt es mir dann
wieder ein!“
„Und woran soll sie dich erinnern?“
„An die kleine Zirkusvorstellung, die wir bei Ello
geben werden.“ Jonathan sah uns freudestrahlend an.
„Wir geben eine Zirkusvorstellung? Ich dachte,
dass Ello –“, sagte mein Vater.
„Ello zeigt ein paar Kunststücke. Und Fotos von
früher. Aber ich habe mir gedacht, wir sollten auch
etwas für ihn haben, als Geschenk.“
„Und was könnte das sein, Herr Clown?“, fragte
meine Mutter und drückte Jonathans Nase, dass sie
gleich zweimal quietschte.
„Jeder von uns studiert etwas ein, und das führen
wir dann in Ellos Wohnung vor!“ Jonathan rieb sich
begeistert die Hände. „Also, auf das Fest freu ich
mich schon!“
„Und wer wird da kommen?“ Ich konnte mir
noch nicht vorstellen, was ich Ello zeigen sollte.
„Nur wir vier“, sagte Jonathan. „Ein Fest unter
Freunden. Und natürlich Ello selber!“
„Das klingt alles schön und gut!“, sagte mein
Vater. „Aber was sollen wir da groß vorführen? Ich
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kann nicht einmal ein Gedicht aufsagen!“
„Ich schon!“, rief ich. „Ich kann mindestens vier
Gedichte auswendig!“
„Na also.“ Jonathan nahm einen Zettel und schrieb
etwas auf. „Einen Programmpunkt haben wir schon.
Max wird mindestens vier Gedichte aufsagen. Was
haben wir noch anzubieten?“
„Ich habe einmal – als junges Mädchen – Ballett
getanzt“, sagte meine Mutter. „Ich könnte so tun,
als würde ich …“
Jonathan ließ sie gar nicht ausreden. „Viva Ballerina!“,
rief er begeistert. „Das wird ein tolles Programm,
das seh ich schon.“
„Aber –“ Mein Vater sah uns alle mürrisch an.
„Da blamieren wir uns doch nur. Ich meine, Ello
ist immerhin …“
„Ein sehr alter, kranker Mann, der sich kaum
noch rühren kann, und der sich nicht geniert vor
uns! Also, nur keine Ausreden!“
Jonathan beugte sich zu meinem Vater. „Ello war
vor vielen, vielen Jahren einmal ein großer Akrobat.
Aber heute ist er nur noch ein Schatten seiner selbst.
Es geht doch nur darum, ihm eine kleine Freude zu
machen!“
97

„Na gut. Ich könnte meinen Trick mit der Taschenlampe
und den Händen zeigen!“, sagte mein Vater.
„Du meinst, den Wolf und den Riesenfisch?“ Ich
musste lachen. „Das ist das einzige Schattentheater,
in dem nur zwei Figuren vorkommen!“
„Mir fehlt einfach die Zeit zum Üben!“, sagte
mein Vater. „Aber du musst zugeben, dass der Wolf
wirklich zum Fürchten ausschaut. Und der Fisch
schwimmt wunderschön durch die Luft!“
Ich nickte. „Das stimmt! Es sieht toll aus!“
Jonathan klatschte in die Hände. „Ich werde
zuerst der Clown in der Küche sein, der alles falsch
macht beim Servieren, und dann helfe ich dir beim
Schattentheater. Da lassen wir uns noch etwas einfallen.“
Wir verbrachten den ganzen Sonntagnachmittag
damit, dass jeder für sich seinen „Auftritt“ übte.
Ich las brav Gedichte durch, meine Mutter hüpfte
vor dem Spiegel im Schlafzimmer auf und ab, und
mein Vater saß mit einer Taschenlampe im dunklen
Badezimmer.
Jonathan hörten wir in der Küche mit dem
Geschirr scheppern. Ein Glas war ihm bereits hinuntergefallen,
aber komischerweise regte sich gar
98

niemand auf. Alle taten so, als hätten sie es nicht
gehört. Jonathan kehrte die Scherben weg, und dann
übte er weiter.
„Was machst du da eigentlich?“, fragte ich ihn
nach einiger Zeit.
Er stand mitten in der Küche, und auf seinem
Kopf thronten übereinandergestapelt ein großer,
ein mittelgroßer und ein kleiner Kochtopf. In den
Händen hielt er drei Äpfel, mit denen er zu jonglieren
begann.
Es funktionierte!
„Jonathan kann jonglieren!“, rief ich laut.
99

Gerade als meine Mutter verschwitzt und mit
hochrotem Kopf zur Küchentür hereinschaute, fielen
die drei Töpfe mit großem Getöse zu Boden.
„Was ist denn da los?“, rief mein Vater, der aus
dem Badezimmer angerannt kam.
„Das sind nur kleine Konzentrationsfehler“, sagte
Jonathan und hob die drei Töpfe wieder auf. „Zum
Glück verwendet ihr lauter Sachen, die ohnehin
nicht zerbrechen können. Und wie steht‘s bei euch?“
„Wenn Mücken sich bücken – seh ich mit Entzücken
– ihren kleinen, feinen Rücken“, sagte ich.
„Bravo!“, rief Jonathan. „Mehr darfst du noch
nicht verraten. Wir lassen uns überraschen!“
„Ich probiere einen kurzen Tanz mit einer Blume“,
sagte meine Mutter.
„Und ich brauche deine Hilfe“, meinte mein Vater
grinsend. „Sonst frisst der Wolf noch den Fisch,
so schnell kann ich gar nicht schauen!“
Mein Vater und Jonathan blieben ziemlich lang
im Badezimmer. Als sie endlich herauskamen, sahen
sie recht zufrieden aus.
„Ich glaube, das wird was“, sagte mein Vater.
„Und wie heißt die Geschichte, die ihr spielen
wollt?“, fragte ich.
100

Jonathan nahm seine rote Nase herunter und setzte
sie mir auf. Sie zwickte ein wenig an der Nasenspitze.
Er drückte die Nase und ließ es quietschen.
„Es wird weder ein Wolf noch ein Fisch vorkommen“,
sagte mein Vater stolz.
„Sondern?“ Ich war jetzt wirklich neugierig.
„Riesen, zum Beispiel“, sagte mein Vater.
Als Jonathan ging, durfte ich die rote Clownsnase
behalten.
„Aber sie ist nur geborgt“, sagte Jonathan. „Am
nächsten Sonntag brauche ich sie. Unbedingt!“
101

Ich legte mich am Abend mit meinem Pyjama
und mit der roten Nase ins Bett.
Mein Vater und meine Mutter kamen gemeinsam
zu mir ins Zimmer. Jeder drückte einmal meine
Nase. Es quietschte zweimal.
„Das soll ,gute Nacht‘ heißen“, sagte meine
Mutter. Ich drückte meine Nasenspitze. „Das auch“,
sagte ich.
Ich lag noch lange wach und stellte mir vor, ich
sei ein richtiger Clown und würde mit einem Zirkus
rund um die Welt fahren …

Der fliegende Akrobat
Am nächsten Sonntag fuhren wir zu Ellos Wohnung.
Ich war ganz schön aufgeregt. Nicht wegen der paar
kurzen Gedichte, die ich aufsagen sollte, sondern weil
ich neugierig auf Ello war. Er gehörte zu einem Teil
von Jonathans Leben, den ich noch nicht kannte.
Ello wohnte in einem hohen Haus in der Nähe
des Riesenrades. Das Haus war alt, die gelbe Farbe
bröckelte schon überall ab.
Jonathan wartete vor der Haustür auf uns.
„Seid ihr bereit?“, fragte er, als er uns sah.
Ich hob die rote Nase hoch. „Ich hab sie nicht
vergessen!“
Meine Mutter trug in einer Tasche ihr Kleid zum
Tanzen, und mein Vater hatte ein paar Taschenlampen
und sonst noch einige Dinge eingepackt, die ich
nicht sehen durfte.
Im Stiegenhaus roch es muffig und feucht. Einige
Glühbirnen waren kaputt, es war ziemlich finster.
„Dritter Stock, linke Tür“, rief Jonathan.
103

Es gab nicht einmal einen Aufzug. Da konnte Ello
ja nie mehr hinausgehen, wenn seine Beine schon so
schwach waren! An der Eingangstür hingen ein paar
rote und gelbe Luftballons.
„Eintritt frei!“, sagte Jonathan und hielt die Tür
zur Wohnung auf.
Wir gingen durch eine kleine Küche, und dann
standen wir im Wohnzimmer. Überall hingen alte
Plakate an der Wand. Ello und Jonathan hatten bunte
Glühbirnen in die Lampen gedreht, sodass das Licht
jetzt grün und blau und rot und gelb schimmerte.
Auf dem Tisch stand ein großer Kuchen. Auf einem
Plattenspieler, der sicher schon so alt wie Ello sein
musste, drehte sich eine zerkratzte Schallplatte. Die
Musik war so, wie ich sie aus alten Filmen kannte.
Ello war nirgendwo zu sehen.
„Er ist im Nebenzimmer!“, sagte Jonathan. „Ein
Akrobat braucht seinen Auftritt! Bitte hier in der
ersten Reihe Platz zu nehmen!“
Er stellte uns einige Stühle hin. Wir mussten uns
so setzen, dass wir genau auf die Tür zum Nebenzimmer
schauten.
„Achtung! Aufgepasst! Manege frei für Ello!“, rief
Jonathan.
104

Wir kamen uns – glaube ich – ziemlich sonderbar
vor.
Jonathan öffnete die Tür.
Zuerst sahen wir nur ein großes Bett, das quer
zur Tür mitten im Raum stand. Dahinter sah man
einen hohen, braunen Kasten. Das Bett schien nur
aus einer dicken, weißen Daunendecke zu bestehen.
Plötzlich stieg aus dem Bett eine kleine, bunte Papierleiter
empor. Sie wuchs und wuchs. Sie ging fast
bis zur Decke hinauf.
Ich staunte. Das sah wie Zauberei aus!
Auf einmal kletterte eine kleine Figur aus Papier
die Leiter empor. Es war ein Mann mit einem Rucksack.
Blitzschnell sauste er die Leiter hinauf. Als er
oben war, sah ich, dass er an einem dünnen, kaum
sichtbaren Stäbchen befestigt war. Er stand auf der
obersten Sprosse und winkte uns zu. Automatisch
winkte ich zurück.
Und dann – mit einem lauten „Hipp!Hipp!Hurra!“
sprang das kleine Männchen einfach ins Leere. Es
segelte durch die Luft, als würde es fliegen. Es drehte
sich, machte einen Salto und landete weich auf der
Bettdecke. Es stellte sich auf und verbeugte sich.
Wir applaudierten wie wild.
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„Bravo!“, rief mein Vater. Er war vor Begeisterung
kaum zu halten. „Bravo! Phantastisch! Großartig!“
Wahrscheinlich dachte er daran, wie schwer er sich
dabei tat, mit seinen Händen ein paar Schattenspiele
zu machen. Und da turnte ein Männchen aus Papier
durch die Luft, als würde es tatsächlich leben!
Die Leiter wurde langsam eingezogen. Das
Männchen verschwand. Jetzt erschien ein Turm aus
Papier. Er wurde von hinten blau beleuchtet. Die
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ganze Bettdecke schimmerte blau. Wie Wasser sah
das aus! Wie ein Schwimmbecken oder ein See oder
das Meer! Und jetzt kletterte eine kleine Figur in
einem weißen Badeanzug auf den Turm. Es war eine
Frau. Sie hatte eine Badehaube auf und stellte sich
ganz vorne auf den Turm. Und dann – mit einem
weiten Satz – sprang sie vom Turm. Sie machte einen
dreifachen Salto, drehte sich in der Luft wie eine
Schraube und verschwand im Wasser. Sie tauchte so
in die Bettdecke ein, dass wir sie nicht mehr sehen
konnten. Nach einiger Zeit erschien ihr Kopf wieder
an der Oberfläche. Sie winkte uns zu. Wir klatschten
und tobten. Mein Vater klatschte so laut, dass ich
mir ein Ohr zuhalten musste.
Jetzt war der Turm wieder weg. Das blaue Licht
wurde abgeschaltet.
Ganz links außen erschien das Männchen mit
dem Rucksack, ganz rechts die Frau im Badeanzug.
Und in der Mitte des Bettes sah man plötzlich Ellos
Kopf.
Wir riefen „Bravo!“ und gingen ins Zimmer.
Jonathan half Ello zurück ins Bett.
Ello hatte dichtes weißes Haar und trug einen
blau-weiß gestreiften Pyjama. Er war mindestens
107

so dünn wie Jonathan, nur viel kleiner. Er strahlte
übers ganze Gesicht.
„Das war gar nicht so übel, oder?“, fragte er mit
heiserer Stimme. „Das hat richtig Spaß gemacht.
Dabei sind es ganz einfache Tricks. Was man halt
so machen kann, wenn man kaum aus dem Bett
kommt!“
„Das war großartig!“, sagte ich. „Es hat wie Zauberei
ausgesehen! Als würden sich die Figuren von
allein bewegen!“
„Ich wette, du weißt, wie man das macht?“, fragte
Jonathan.
„Mit ganz dünnen Stäbchen“, sagte ich. „Einmal
hab ich sie kurz gesehen.“
„Du hast gute Augen“, sagte Ello. „Ja, man führt
die Figuren an dünnen, festen Stäbchen kreuz und
quer in der Gegend herum. Man lässt sie springen
und tanzen in der Luft!“
Obwohl Ello krank und müde aussah, spürte
man, wie sehr er sich über unseren Besuch freute.
„Das war meine Abschiedsvorstellung!“, sagte er zu
uns. „Nächste Woche ziehe ich aufs Land. Zu meinem
Sohn. Ein wenig Abwechslung wird mir gut tun. Und
Jonathan muss ja auch wieder zurück nach Amerika.“
108

Jonathan stellte uns alle einzeln vor, obwohl Ello
sicher schon viel über uns wusste.
„Das ist mein Bruder Stefan, das ist seine Frau
Julia und das hier ist Max, mein Sonntagsriese!“
Ello gab uns allen die Hand.
Jonathan sagte: „Und das ist Ello, der fliegende
Akrobat! Einer der berühmtesten Clowns und
Artisten der Welt!“
Ello winkte ab. „Na, jetzt übertreib nicht. Ihr
könnt euch gern die Plakate anschauen und die
Fotos dort auf dem kleinen Tisch. Da seht ihr mich
in Aktion. Als ich noch jünger war!“
„Der fliegende Akrobat!“ war auf vielen Plakaten
zu lesen. Manchmal stand da auch nur „ELLO“ oder
„The flying Ello“.
„Warum hat man dich den fliegenden Akrobaten‘
genannt?“, fragte ich Ello. Ich setzte mich zu ihm
ans Bett.
„Das kann ich dir gern erklären“, sagte er. „Mach
einmal die linke Kastentüre auf. Im Kasten stehen
riesige schwarze Schuhe drin. Bring sie bitte mal
her!“
Ich machte die Türe auf. Die Schuhe, die er
meinte, waren mindestens einen halben Meter lang.
109

Es waren schmale, dünne Clownsschuhe, mit denen
man sicher nur ganz schwer gehen konnte. Sie hatten
da und dort Löcher.
„Die haben schon viel erlebt!“, sagte Ello. „Die
haben die ganze Welt gesehen. Indien, Amerika,
Afrika – überall war ich mit dem Zirkus unterwegs.
Fast mein ganzes Leben lang. Und meine berühmteste
Nummer – ich hatte ja viele Nummern – aber
meine berühmteste war die mit dem Fliegen!“
Ich schaute die Schuhe an und dann Ello. „Du
bist mit diesen Schuhen geflogen?“
Ello schüttelte den Kopf. „Ich bin in diese Schuhe
hineingeflogen. Hinein, verstehst du?“
Ich verstand kein Wort.
„Ich werde es dir erklären“, sagte Jonathan. „Du
hast doch die kleine Figur gesehen, die auf eine Leiter
hinaufklettert und dann herunterspringt?“
Ich nickte.
„Nun, Ello ist mit seinen großen Schuhen in
die Manege gekommen, und da war so eine Leiter
– bis ganz hinauf in die Kuppel des Zirkuszeltes.
Jemand hat oben ,Ello!‘ gerufen. Ello ist dann ganz
umständlich die Leiter hinaufgeklettert – kannst
du dir vorstellen, wie schwer das mit den Schuhen
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war? Unterwegs hat er seine Schuhe verloren und
war ganz traurig darüber. Ein anderer Clown hat die
Schuhe unten in der Manege auf einen Sandhaufen
gestellt. Ja, und dann –“
„Und dann?“, fragte ich.
„Bin ich gesprungen“, sagte Ello. „Von ziemlich
hoch oben bin ich – mit einem Salto – in meine
Schuhe hineingesprungen! Das war ein Aufschrei unter
den Leuten. Der weiche Sand hat mich gebremst,
aber es hat manchmal auch ziemlich wehgetan. Ich
musste genau wissen, wie ich auf dem Boden aufkommen
darf!“
111

„Unter dem Sand war auch noch Schaumgummi –
aber trotzdem! Es war eine gefährliche Nummer!“,
sagte Jonathan.
„Ich wurde in der ganzen Welt als der ,Fliegende
Ello‘ gefeiert. Bis ich einmal danebengesprungen
bin und mir beide Beine gebrochen habe. Sie sind
nie mehr ganz geheilt. Und heute liege ich im Bett.
So ist das!“
Ello schlug mit der Hand auf die Bettdecke. „Ich
hätte es wissen sollen, dass man rechtzeitig damit
aufhören muss!“
Ich hatte noch immer die Schuhe in der Hand.
Ich fühlte mich gar nicht mehr so wohl dabei.
„Stell sie zurück in den Kasten!“, sagte Ello. „Die
können ja nichts dafür. War ja meine Idee! Ich wollte
eben eine Nummer haben, die sonst keiner hat!“
„Das ist alles lang vorbei“, sagte Jonathan. „Aber
wir werden ein tolles Buch darüber machen. Die
Interviews mit Ello sind fertig. Ich werde noch mit
ein paar alten Artisten reden, die Ello von früher
kennen – und dann könnt ihr das alles in Ruhe
nachlesen!“
„Wir haben auch eine Überraschung für Sie!“,
sagte meine Mutter. „Sind Sie bereit?“
112

„Ich liebe Überraschungen“, sagte Ello. „Von mir
aus kann‘s losgehen!“
Wir bereiteten uns draußen vor. Dann war es so
weit.
Jonathan stolperte als Clown mit roter Nase durch
die Wohnung. Er hatte zwei Kochtöpfe auf dem
Kopf, jonglierte mit Äpfeln und Orangen und servierte
so ungeschickt Kuchen, dass jeder sein Stück
auffangen musste. Ich sagte tapfer – nach einem
Kochlöffel-Trommelwirbel von Jonathan – meine
vier kurzen Gedichte auf, und meine Mutter erschien
in einem langen roten Kleid. Sie hielt eine rote Rose
in der Hand, tanzte mit langsamen Schritten und
sah tatsächlich wie eine Balletttänzerin aus.

Mit einer feierlichen Verbeugung überreichte sie
Ello die rote Rose.
Ello war gerührt. Er beugte sich vor und küsste
meiner Mutter die Hand. Wir applaudierten.
„So, und jetzt zum Schattentheater!“, rief Jonathan.
Mein Vater holte zwei Taschenlampen. Jonathan
rückte einen Blumentopf zur Seite und nahm ein
Bild von der Wand.
„Das ist jetzt die Bühne“, sagte er. Er schloss die
Fenster und zog die Vorhänge zu. Meine Mutter und
ich mussten die Taschenlampen halten.
Mein Vater und Jonathan hatten plötzlich kleine
ausgeschnittene Figuren in der Hand.
„Das Stück heißt: ,Die Sonntagsriesen im Zirkus!‘“,
rief mein Vater.
Sie hatten die Papierfiguren auf dünne Stäbchen
geklebt und ließen sie vor dem Licht so auf und ab
tanzen, dass man auf der Wand groß ihre Schatten sah.
Eine Figur stellte Jonathan dar, das war gleich zu
erkennen, lang und dünn mit abstehenden Haaren
huschte er über die Wand. Eine kleine Figur – das
sollte wohl ich sein – tauchte auf, und dann noch
zwei große – meine Mutter und mein Vater.
114

Wir waren Artisten im Zirkus. Ich machte einen
Kopfstand auf Jonathans Kopf. Mein Vater schleuderte
meine Mutter durch die Luft. Sie machte einen
Salto, und er fing sie wieder auf. Dann standen wir
alle übereinander, als hoher schwankender Turm
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Meine Mutter und ich mussten so lachen, dass wir
die Taschenlampen nicht ruhig halten konnten. Die
Lichtkegel huschten über die Wand, und manchmal
waren die Figuren beleuchtet, manchmal auch nicht.
Jonathan und mein Vater kamen sich immer wieder
in die Quere, sodass man entweder überhaupt
keine Figur an der Wand sah oder nur eine einzige
große. Ello rief trotzdem „Bravo!“ und „Hopp!“
und „Sprung!“ und schien ganz in seinem Element.
Für ihn lebten die Figuren. Er war plötzlich wieder
mitten in der Manege.
Als wir uns am Abend von Ello verabschiedeten,
drückte er jedem von uns lange die Hand. Meine
Mutter gab ihm einen Kuss auf die Wange.
„Wir werden Sie bei Ihrem Sohn einmal besuchen
kommen“, sagte sie. „Versprochen. Sie müssen uns
nur die Adresse geben.“
Jonathan schrieb die Adresse auf einen Zettel.
Mein Vater gab Ello noch einmal die Hand.
„Bis zum nächsten Mal!“, sagte er. „Danke für
den schönen Nachmittag!“
Ello fuhr mir bei der Verabschiedung durchs Haar.
„Jonathan hat mir schon viel von dir erzählt“,
sagte er. „Lass dich nicht unterkriegen!“
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„Du auch nicht!“, sagte ich.
Jonathan begleitete uns noch zum Auto.
„Das war sehr nett von euch“, sagte er. „Ello hat es
großen Spaß gemacht. Und ich weiß, was ich an euch
habe.“ Er umarmte meine Mutter, meinen Vater und
mich, und bevor wir noch etwas sagen konnten, war
er auch schon wieder im Haus.
„Bis nächsten Sonntag!“, rief er uns noch zu, dann
fuhren wir los.

Der Sonntagsmaler
„Heut ist mir so nach Malen zumute!“, rief Jonathan,
als ich ihm am nächsten Sonntag die Tür öffnete. Er
hatte eine Schachtel in der Hand, die mit ein paar
Schnüren zugebunden war.
„Meine uralten Buntstifte. Die sind noch aus
meiner Schulzeit!“, sagte Jonathan.
„Du hast doch gesagt, auf die weißen Tapeten in
deinem Zimmer darf man malen! Richtig?“
„Richtig!“, sagte ich. „Ich hab auch schon angefangen.
Aber viel ist noch nicht zu sehen!“
„Das wird sich heute ändern.“ Jonathan stürmte
in die Küche, umarmte meinen Vater und dann
meine Mutter.
„Ello ist bereits bei seinem Sohn und fühlt sich
ganz wohl dort. Ich soll euch schöne Grüße ausrichten!
Er hat in zwei Wochen Geburtstag. Vielleicht
wollt ihr da vorbeischauen! Ihr habt ja die Telefonnummer.
Kurze Anmeldung genügt!“
„Das werden wir machen“, sagte meine Mutter.
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„Und du – wirst du nicht mitkommen? Wo wohnst
du denn jetzt überhaupt?“
„Ich habe heute noch in Ellos Wohnung geschlafen.
Aber morgen wird sie geräumt. Und ich fahr
übermorgen zurück nach Amerika.“
Ich musste schlucken. Ich hatte befürchtet, dass
Jonathan eines Tages wieder weg sein würde, aber …
„Ich komme in zwei, drei Monaten wieder“, sagte
Jonathan. „Ich werde Linda mitbringen, und wenn es
euch wirklich nicht stört, dann werden wir bei euch
wohnen. Keine Angst. Nur ein paar Tage!“
„Es können ruhig auch ein paar Wochen sein“,
sagte meine Mutter. „Ich freue mich, wenn ihr da
seid.“
Mein Vater musste versprechen, dass wir Jonathan
in New York besuchen würden, vielleicht schon zu
Weihnachten.
Dann setzte sich Jonathan mit seinen Buntstiften
in mein Zimmer.
„Wer hilft mir beim Malen?“, fragte er. „Als echter
Sonntagsmaler würde ich am liebsten nur Sonntagsbilder
malen! Wer ist dabei?“
Er verteilte Buntstifte. Meine Mutter malte sich
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mit einem Schlagzeug und sagte: „Das war ein tolles
Sonntagsgefühl!“
Mein Vater malte sich mit einem riesigen Strohhut
auf dem Kopf, und dann zeichnete er noch einen
Hut, der durch die Luft wirbelte.
Ich setzte mich in meinem Bild in ein gewaltiges
Vogelnest, das so groß wie ein Haus war.
Jonathan malte eine Wand gelb an und sagte:
„Das ist die Wüste Gobi!“ Er zeichnete uns vier auf
Kamelen, mit Turban und weiten Gewändern.
Mir gingen die Sonntage mit Jonathan noch
einmal durch den Kopf. Ich war froh, dass er plötzlich
aufgetaucht war und dass er sich nicht gleich
wieder versteckt hatte, als es ihm nicht so gut ging.
Mein Vater und er kamen mir jetzt immer ähnlicher
vor. Mein Vater hatte sich verändert in den letzten
Wochen. Er war lockerer geworden und lachte auch
mehr als früher. Und meine Mutter kam mir manchmal
wie ein junges, ausgelassenes Mädchen vor.
Alles in allem war es jetzt zu Hause viel lustiger.
Als Jonathan nach dem Abendessen schon angezogen
im Vorzimmer stand, kramte er lange in seiner
Jackentasche. „Ich möchte dir etwas dalassen!“, sagte
er zu mir.
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Er zog seinen Reisezwerg aus der Tasche.
„Der braucht sicher auch einmal Urlaub“, sagte
er. „Er wird ganz froh sein, wenn er sich einmal
ausrasten kann.“
„Bei mir geht‘s ihm gut“, sagte ich. „Da hat er 77
Zwerge zum Plaudern.“
„Das auch noch.“ Jonathan seufzte. „Aber, wenn
ich wiederkomme, werde ich ihn mir wieder holen.
Jeder Urlaub hat auch ein Ende!“
Ich nahm den Reisezwerg und hielt ihn fest in
der Hand.
„Alles klar!“, sagte ich.
Jonathan drückte mich fest an sich. Mir war zum
Heulen zumute, aber ich wollte es nicht zeigen.
„Ich stelle ihn zu den anderen“, sagte ich, und
dann rannte ich mit dem Zwerg in der Hand schnell
in mein Zimmer.
Ich hörte noch, wie Jonathan sich von meinem
Vater und von meiner Mutter verabschiedete. Dann
kam er zu mir ins Zimmer und sagte: „Mach‘s gut,
Sonntagsriese. Bis bald!“
Ich nickte.
„Bis bald!“, sagte ich leise.
Ich öffnete das Fenster und stellte den Zwerg mit
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der blauen Mütze aufs Fensterbrett. Mit einer Hand
hielt ich ihn vorsichtig fest.
Dann sahen wir lange hinaus und hörten das
Meer rauschen.

DER AUTOR
Heinz Janisch,
geboren 1960. Er studierte Germanistik und
Publizistik in Wien. Seit 1982 arbeitet er als freier
Mitarbeiter beim ORF-Hörfunk, wo er Sendungen
gestaltet und moderiert. Heinz Janisch schreibt
neben Kinderbüchern auch Bücher für Erwachsene
und erhielt mehrere Literaturpreise.
Bei Obelisk als CLUB-Taschenbuch erschienen:
„Der rote Pirat“.
DIE ILLUSTRATORIN
Susanne Wechdorn,
geboren in Klosterneuburg. Sie studierte Rechtswissenschaften
an der Universität Wien. Nach Beendigung
des Studiums absolvierte sie die Grafische
Bundeslehr- und Versuchsanstalt. Sie lebt in Wien
und arbeitet als Illustratorin.
Sie hat bei Obelisk mehrere Bücher illustriert, u.a.
von Chantal Schreiber „Das Orakel“, „Una und die
Elfe“, „Una im Elfenwinterland“.