Artykuły - Zbliżenia Interkulturowe

Artykuły
feefahrten zur Oper, die Mutti da oder
dort, Formel Eins in SchwarzRotGold
und Ferienparadiese, drei Wochen mit
Halbpension. Das stiftet nichts. Doch,
es stiftet etwas: das Nichts.“
Für mich ist das eine Kernszene des
Romans. Sein Titel: DIE REISE NACH
SAMOSCH. Und mir kommt das befreiend
fröhliche Wort von Hermann
Kesten in den Sinn, des agnostischen
Juden aus Galizien: „Ich bin von Beruf
und Neigung ein Poet – ein privater Religionsstifter.“
Als „gottgl.“ auf die Welt gekommen,
bin ich nicht von klein auf in die Kirche
hineingewachsen. Erst der junge Mann
hat sie sich selbst zu erobern begonnen.
Um Gott ging es mir dabei nicht.
Kirchen, die ich aufsuchte, überall wo
ich war, wurden Räume der Schönheit
für mich, Gehäuse von Kunst. Schönheit
war die Botschaft, die ich hier finden
wollte. An etwas anderes dachte ich
nicht.
Und doch ist das vielleicht nicht
ganz richtig. Die Schönheit, wie ich sie
als Jüngling sah und wie sie mich begeisterte:
sie hatte die Wahrheit in sich, ihre
Wahrheit: im Maß ihrer Form. Das Maß
war ihre Moral, so wie ich das damals
sah mit Zwanzig, ohne das vielleicht auf
den Begriff bringen zu können oder zu
wollen.
Schönheit – Maß – Wahrheit: Das
war eins für mich. Ich konnte diese
Dreifaltigkeit nicht auseinander reißen,
denn dann wäre jedes einzelne für sich
ungültig geworden. Eine Schönheit
ohne Maß und Wahrheit gab es nicht
für mich, aber auch das umgekehrte galt:
Eine Wahrheit konnte mich nicht überzeugen,
ohne dass ich sie auch als schön
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empfunden hätte – die Schnitzaltäre
Tilman Riemenschneiders im mainfränkischen
Raum, die Madonnen des Veit
Stoß aus Lindenholz. Dann der Süden.
Rom, Michelangelo, seine Kraftgebärden
in Marmor.
Und immer wieder musste ich in Kirchen
gehen, wenn ich vor diese Schönheit
kommen wollte. Dass die Kirche
vor allem ein Kultraum ist – das nahm
ich hin und respektierte ich. Und geriet
in manchen Gottesdienst hinein und
in noch mehr Kindstaufen und Hochzeiten
– gerade Italien war da ein höchst
gefährliches Pflaster. Und so begehrenswert
auch einige der Bräute waren, die da
vorne in ihrem weißen Stoffgeschiebe zu
ertrinken drohten: Im Grunde lauerte
ich doch nur darauf, bis die Kirche endlich
wieder leer stand und ich ungestört
vor das Bild einer anderen jungen Frau
treten und aus allen Winkeln beäugen
konnte – das Gesicht, wie es vor Jahrhunderten
Fra Angelico oder Pinturicchio
auf der Holztafel eines Altars festgehalten
hatten. Das ziellose Lächeln in
den Mundwinkeln, die kostbaren Brokatbahnen
der Gewänder, fußlang, mit
kompliziertestem Faltenwurf. Abends
hatte ich damit zu tun, Worte zu finden
dafür und aufs Papier zu bringen, mich
meines Daseins in ihnen zu versichern.
Immer kreisten die Gedanken dabei um
das Schöne und seine Moral: die Wahrheit.
Natürlich lernte ich dabei auch Inhalte
der christlichen Mythologie kennen:
Warum Sebastian diese Pfeile auf
sich zog – wieso Rochus seinen Oberschenkel
mit der Pestbeule bloßlegte,
mal mehr, mal weniger freigiebig, darüber
schrieb ich später sogar einen ganzen