LA RUEDA DE LA VIDA - masoneria activa biblioteca

sentado ante su escritorio de caoba aspirando un puro y mirándonos como si fuéramos ladrones. Nos exigió
que pagáramos el precio de los cientos de comidas que les servimos a los niños refugiados o que
entregáramos la cantidad equivalente en cupones de racionamiento. "Si no, quedáis despedidos
inmediatamente."
Yo me sentí aniquilada, porque no quería perder mi empleo ni dejar mi aprendizaje, pero no tenía la menor
posibilidad de conseguir ese dinero. Cuando bajé al sótano, el doctor Weitz presintió que ocurría algo terrible y
me obligó a contárselo. Movió la cabeza disgustado y me dijo que no me preocupara por la burocracia. Al día
siguiente fue a ver a los jefes de la comunidad judía de Zúrich y con su ayuda se pagó rápidamente al hospital
las comidas no autorizadas con una enorme cantidad de cartillas de racionamiento. Eso no sólo me permitió
conservar el trabajo sino que me reafirmó en la promesa que le hiciera a mi benefactor el doctor Weitz de
contribuir a la reconstrucción de Polonia una vez que acabara la guerra. No tenía idea de lo pronto que sería
eso.
Durante los años anteriores, en incontables ocasiones había ayudado a mi padre a preparar para los invitados
nuestra cabana de montaña en Aniden, pero resultó diferente cuando me pidió que lo acompañara allí a
comienzos de enero de 1945. En primer lugar, yo necesitaba ese descanso de fin de semana; y a su vez él me
prometió que los invitados eran personas que me iban a encantar; y tenía razón. Nuestros invitados
pertenecían al Servicio Internacional de Voluntarios por la Paz; eran veinte en total, en su mayoría jóvenes y
procedentes de todas partes de Europa. A mí me parecieron un grupo de idealistas inteligentes. Después de
mucho cantar, reír y comer vorazmente, escuché embelesada su explicación de las tareas que realizaba la
organización, fundada después de la Primera Guerra Mundial y que posteriormente sirvió de modelo para los
Cuerpos de Paz estadounidenses: se dedicaban a crear un mundo de paz y colaboración.
¿Paz mundial? ¿Cooperación entre los países y pueblos? ¿Ayudar a los pueblos asolados de Europa cuando
la guerra terminara? Ésos eran mis sueños más ambiciosos. Sus relatos sobre trabajos humanitarios sonaron a
mis oídos como música celestial. Cuando descubrí que había una sucursal en Zúrich, no pensé en otra cosa
que inscribirme, y en cuanto advertí señales de que la guerra iba a terminar pronto, llené una solicitud y me
imaginé abandonando la pacífica isla que era Suiza para ayudar a los supervivientes de los países de Europa
devastados por la guerra.
Hablando de música celestial, no hubo sinfonía más maravillosa que la que llenó el aire el 7 de mayo de 1945,
el día que acabó la guerra. Yo estaba en el hospital. Como si obedecieran a una señal, pero de forma
espontánea, las campanas de las iglesias de toda Suiza comenzaron a tañer al unísono, haciendo vibrar el aire
con los repiques jubilosos de la victoria y, por encima de todo, de la paz. Con la ayuda de vanos trabajadores
del hospital, llevé a los pacientes al terrado, uno a uno, incluso a aquellos que no podían levantarse de la
cama, para que pudieran gozar de la celebración.
Fueron momentos que todos compartimos, ancianos, personas débiles y recién nacidos. Algunos de pie, otros
sentados, incluso varios en silla de ruedas o tendidos en camillas, algunos sufriendo intensos dolores. Pero en
aquel momento eso no importaba. Estábamos unidos por el amor y la esperanza, la esencia de la existencia
humana, y para mí fue algo muy hermoso e inolvidable. Lamentablemente, era sólo una ilusión.
Cualquiera que creyera que la vida había vuelto a la normalidad, sólo tenía que entrar en el Servicio de
Voluntarios por la Paz. A los pocos días de terminadas las celebraciones, me llamó el jefe de un contingente de
unos cincuenta voluntarios que planeaban atravesar la frontera de Francia, recién abierta, para reconstruir
Écurcey, una pequeña y antaño pintoresca aldea que había sido destruida casi totalmente por los nazis. Quería
que me uniera a ellos. No podía imaginar nada mejor que dejarlo todo e ir, aunque para lograrlo tendría que
superar muchos obstáculos.
Como es lógico estaba mi trabajo; pero el doctor Weitz, mi principal respaldo, me concedió de inmediato la
excedencia del trabajo en el hospital. En casa la historia fue muy distinta. Cuando saqué el tema durante la
cena, más como un hecho que como petición de permiso, mi padre exclamó que estaba loca, y que además
era ingenua al no pensar en los peligros que arrostraría allí. Mi madre, tal vez pensando en el porvenir más
previsible de mis hermanas, sin duda deseó que me pareciera más a ellas en lugar de exponerme a los
peligros de las minas terrestres, la escasez de alimentos y las enfermedades. Pero ninguno comprendió mis
deseos. Mi destino, el que fuera, aún estaba muy lejano, en algún lugar del desierto del sufrimiento humano.
Si quería llegar allí, si alguna vez iba a conseguir ayudar a los demás, tenía que ponerme en marcha.
8. EL SENTIDO DE MI VIDA.
Parecía una adolescente camino del campamento de vacaciones cuando entré en Écurcey montada en una
vieja bicicleta que alguien encontró en la frontera. Ésa era la primera vez que me aventuraba fuera de las
seguras fronteras suizas, y allí recibí un curso acelerado sobre las tragedias que la guerra había dejado a su
paso. La típica y pintoresca aldea que fuera Écurcey antes de la guerra había sido totalmente arrasada. Por
entre las casas derruidas vagaban sin rumbo algunos jóvenes, todos heridos. El resto de la población lo
formaba en su mayoría personas ancianas, mujeres y un puñado de niños. Había además un grupo de
prisioneros nazis encerrados en el sótano de la escuela.
Nuestra llegada fue un gran acontecimiento. Todo el pueblo salió a recibirnos, entre ellos el propio alcalde, el
cual manifestó que en su vida se había sentido tan agradecido. Yo sentía lo mismo; mi gratitud era inmensa por
la oportunidad de servir a personas que necesitaban asistencia. Todo el grupo de voluntarios vibrábamos de
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