LA RUEDA DE LA VIDA - masoneria activa biblioteca

El voto de confianza más inesperado llegó a comienzos de 1969. Después de más de tres años de dirigir mis
seminarios, recibí a una delegación del Seminario Luterano de Chicago, que estaba muy cerca del hospital. Yo
me imaginé que sostendríamos un acalorado debate. Pero resultó que venían a pedirme que trabajara en su
facultad. Como era de esperar, yo traté de esquivar la tarea aduciendo todo tipo de argumentos para demostrar
que yo no les convenía, entre ellos mi aversión a la religión. Pero ellos insistieron.
- No le pedimos que enseñe teología —me explicaron—. Nosotros ya nos ocupamos de eso. Pero creemos que
usted puede enseñarnos qué significa un verdadero ministerio en la práctica.
Era difícil disentir de ello, ya que mi opinión personal era que convenía que el profesor hablara en lenguaje no
teológico acerca del trato con los moribundos. Con la excepción del reverendo Gaines y de los estudiantes de
teología, mis experiencias con pastores de la Iglesia habían sido malísimas. Durante años la mayoría de los
pacientes que pedían hablar con el capellán del hospital quedaban decepcionados. "Lo único que quieren es
leer en su librito negro", era el comentario que yo escuchaba una y otra vez. En efecto, el capellán se limitaba a
eludir hábilmente las preguntas importantes reemplazando la respuesta por alguna cita de la Biblia y
apresurándose a salir sin saber qué más hacer.
Esa actitud hacía más daño que bien. Esto lo ilustra muy bien la historia de un niña de doce años llamada Liz.
La conocí varios años después, pero de todos modos viene al caso. Cuando se estaba muriendo de cáncer, la
enviaron a casa, donde yo ayudaba a sus padres y tres hermanos a enfrentarse a las diversas dificultades que
presentaba el lento deterioro de la niña. Al final, la chica, convertida ya en un esqueleto con un enorme vientre
lleno de tumores cancerosos, sabía la realidad de su estado, pero de todas formas se negaba a morir.
- ¿Cómo es que no te puedes morir? —le pregunté un día.
- Porque no me puedo ir al cielo —me contestó llorosa—. Los curas y las hermanas me dijeron que nadie se
puede ir al cielo si no ama a Dios más que a nadie en el mundo entero. —Sus sollozos arreciaron y se me
acercó más—. Doctora Ross, yo quiero a mi mamá y a mi papá más que a nadie en el mundo entero.
A punto de echarme a llorar yo también, le hablé de por qué Dios le había asignado esa difícil tarea: era igual
que cuando los profesores dan los problemas más difíciles sólo a los mejores alumnos. Ella lo entendió.
- Pues Dios no podría haberle dado una tarea más difícil a ningún niño —comentó.
Eso fue útil, y a los pocos días Liz fue capaz finalmente de marcharse. Pero ése era el tipo de caso que me
hacía odiar la religión.
De todos modos, los luteranos me persuadieron, y acepté el trabajo docente. Mi primera charla, que tuvo lugar
sólo dos semanas después de esa reunión, la di en una sala atiborrada de gente. A fin de hacerles saber
claramente mi opinión sobre la religión, comencé poniendo en tela de juicio su concepto del pecado.
- Aparte de provocar culpabilidad y miedo, ¿para qué sirve? No hace otra cosa que dar trabajo a los psiquiatras
—añadí riendo, para que supieran que también estaba representando el papel de abogado del diablo.
En las clases siguientes traté de inducirlos a examinar su compromiso con la vida de pastor. Si consideraban
difícil discutir por qué el mundo necesitaba diferentes confesiones religiosas, muchas veces contradictorias,
cuando todas ellas pretendían enseñar las mismas verdades básicas, iban a encontrar bastante arduo el futuro.
Me hice tan popular que el seminario me propuso examinar a los candidatos a ministro del Señor y eliminar a
aquellos que no lo iban a conseguir. Eso fue interesante. Alrededor de un tercio de los seminaristas acabaron
abandonando el seminario para convertirse en asistentes sociales o trabajar en campos afines. En general, la
experiencia de dar charlas y entrevistar a los estudiantes fue fascinante, pero dejé ese trabajo al final del
semestre. Las exigencias de mi ocupado programa eran demasiadas, incluso para una adicta al trabajo como
yo.
La tarea que realizaba presentando los pacientes terminales a los profesionales de la medicina me parecía de
lo más interesante. No me sorprendía lo mucho que podía enseñar un moribundo en uno de mis seminarios, ni
tampoco lo que aprendían por sí mismos los alumnos. Muchas veces me sentía mal cuando se me atribuía
todo el mérito. De hecho mi peor pesadilla era quedarme clavada diez minutos sola en el estrado sin un
paciente. La sola idea me producía terror. ¿Qué podía decir?
Pues un día me ocurrió eso. Diez minutos antes de que comenzara el seminario, el enfermo que planeaba
entrevistar murió inesperadamente. Teniendo cerca de ochenta personas ya sentadas en el auditorio, algunas
de las cuales habían hecho un largo trayecto para acudir al hospital, no quise cancelarlo. Por otro lado, no era
posible encontrar otro paciente. Paralizada en el pasillo, desde donde oía el murmullo de los alumnos en la
sala, no tenía idea de qué podía hacer sin la persona a quien siempre presentaba como el verdadero profesor.
Pero una vez que estuve sobre el estrado, me dejé llevar por la inspiración y la clase resultó fantástica. Dado
que en su mayor parte el público estaba formado por personas que trabajaban en el hospital o estaban
relacionadas con la Facultad de Medicina, les pregunté cuál era el mayor problema que tenían en su trabajo
diario. En lugar de hablar con un enfermo, hablaríamos de los principales problemas que tenían los asistentes.
- Decidme cuál es la mayor dificultad con que topáis —les propuse.
Al principio reinó un silencio absoluto en la sala, pero pasados unos incómodos instantes se alzaron varias
manos. Ante mi gran sorpresa, las primeras dos personas que hablaron dijeron que su problema era un
determinado médico, en realidad director de departamento, que trabajaba casi exclusivamente con enfermos
de cáncer muy graves. Era un excelente médico, explicaron, pero si alguien llegaba a insinuar siquiera que era
posible que alguno de sus pacientes no respondiera al tratamiento, él contestaba de modo muy desagradable.
Otras personas que lo conocían hicieron gestos de asentimiento con la cabeza.
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