LA RUEDA DE LA VIDA - masoneria activa biblioteca

Praga presentaba una imagen muy diferente. Antes de atravesar las barreras levantadas en las afueras de la
ciudad uno debía someterse a un minucioso y humillante registro; tuve que desnudarme, como si fuera una
delincuente. Los desagradables guardias incluso me robaron el paraguas y otras pertenencias. Fue la primera
vez en todos mis viajes que pasé miedo. En cuanto a la ciudad, guardo un mal sabor de negatividad y
desconfianza de todos los lugares que visité. Tiendas vacías, caras tristes y ni una sola flor a la vista. Habían
ahogado todo el espíritu.
El orfanato resultó ser una pesadilla. Se me partió el corazón de pena por los niños que vivían allí. Su situación
era repugnante; sucios, mal alimentados y, lo peor de todo, desprovistos por completo de cariño. En todo caso,
yo no podía hacer nada. Los policías no se apartaron de mí durante toda la visita, y por último me dijeron
claramente que no era bienvenida allí.
Aunque me sentí furiosa, no era ninguna tonta. No había manera de combatir contra el potente ejército che-co
y ganar. Pero tampoco no iba a huir derrotada. Antes de salir del orfanato vacié mi mochila y regalé toda mi
ropa, zapatos, mantas y todo lo demás que llevaba. Durante el corto viaje de regreso a Zúnch pensé que ojalá
hubiera podido hacer más en Praga, pero me consolé con la vislumbre de esperanza que quedaba en
Varsovia.
"Jejdje Polsak nie ginewa", entoné en voz baja. "Polonia aún no está perdida. No, Polonia aún no está perdida."
Como todos los hijos, siempre me emocionaba volver a casa después de un viaje, particularmente de ése.
Cuando llegué a la puerta del apartamento, que no era capaz de contener los exquisitos efluvios de las
deliciosas comidas de mi madre, oí una animada conversación en medio del ruido de platos y fuentes. La voz
más alta, que hacía muchísimo tiempo que no oía, me hizo brincar de alegría; era la de mi hermano. Ernst
llevaba años viviendo en Paquistán y la India. Nuestra comunicación había sido por correo y muy superficial, lo
que convertía su excepcional visita en algo muy especial. Pensé que tendríamos muchísimo tiempo para
charlar y ponernos al día y para ser una familia completa como en los viejos tiempos.
Pero mis pensamientos resultaron ser sólo ilusiones. Mientras permanecía allí preguntándome cómo estaría
Ernst después de tanto tiempo, repentinamente se abrió la puerta. Allí estaba mi padre, que me había visto por
la ventana, impidiéndome el paso. Estaba furioso.
- ¿Quién es usted? —me preguntó muy serio—. No la conocemos.
Supuse que iba a sonreír y decirme que era una broma, pero me cerró bruscamente la puerta en las nances.
Comprendí que había descubierto dónde había estado. No recordaba la nota escrita a toda prisa, pero entendí
que me castigaba por ser desobediente. Oí alejarse sus pasos por el parqué y después, silencio. Dentro de
casa se reanudó la conversación, aunque menos animada que antes, y ni mi madre ni mis hermanas acudieron
a rescatarme. Conociendo a mi padre, me imaginé que les había prohibido acercarse a la puerta.
Si ése era el precio que tenía que pagar por hacer lo que me parecía correcto y no lo que se esperaba de mí,
entonces no tenía otra opción que ser tan dura o más que mi padre. Pasados unos momentos de angustia,
finalmente me fui caminando sin rumbo por la Klos-bachstrasse hasta llegar a la pequeña cafetería de la
estación de tranvías, donde había un lavabo y podría comer algo. Pensé que podría dormir en mi laboratorio,
pero el problema era que no llevaba ninguna muda de ropa; la había regalado toda en Praga.
Entré en la cafetería y pedí algo para comer. No me cabía duda de que mi madre estaría dolida con mi padre,
pero le sería imposible hacerle cambiar de opinión. Ciertamente mis hermanas podían haberme ayudado, pero
las dos tenían su propia vida. Erika se había casado, y Eva estaba prometida con Seppli Bucher, campeón de
esquí y poeta. Era evidente que yo estaba sola y todo era un lío. Pero no sentí ningún pesar. Muy a tiempo
recordé un poema que tenía colgado mi abuela encima de la cama para huéspedes, donde había pasado
muchas noches cuando era niña. Más o menos traducido, decía:
Cuando crees que ya no puedes más
siempre aparece
(como salida de la nada)
una lucecita.
Esta luce cita
renovará tus fuerzas
y te dará la energía
para dar un paso más.
Estaba tan agotada que empecé a quedarme dormida apoyada en la mesa. De pronto desperté sobresaltada al
oír mi nombre; levanté la vista y vi a mi amiga Cílly Hofmeyr que me hacía señas desde el otro lado de la
cafetería. Vino a sentarse a mi mesa. Cilly era una prometedora logoterapeuta que se graduó en el hospital
cantonal; coincidió al mismo tiempo que yo obtenía el título de técnica de laboratorio. Desde entonces no nos
habíamos visto, pero ella seguía siendo la misma chica simpática y atractiva que yo recordaba. En seguida me
contó lo mucho que deseaba mudarse del apartamento de su madre e independizarse.
Resultó que llevaba semanas buscando apartamento y sólo había encontrado uno asequible para sus medios.
Era un ático sin ascensor, al que se ascendía por una escalera de noventa y siete peldaños, pero daba al lago
de Zúrich y la vista era maravillosa; además tenía agua corriente y estaba muy bien situado en cuanto a medios
de transporte. La única pega era que el dueño sólo lo alquilaba si el arrendatario accedía a alquilar también una
habitación que estaba separada del resto por el pasillo.
Eso la decepcionaba, pero a mí me pareció perfecto.
- ¡Cojámoslo! —exclamé, incluso antes de explicarle la situación en que me encontraba.
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