LA RUEDA DE LA VIDA - masoneria activa biblioteca

cualquier otro ingrediente que hubiera, en sabrosas comidas que fueran del agrado de los voluntarios llegados
de todas partes del mundo y unidos por un único fin.
Cuando llegué ya se habían reconstruido bastantes casas y se estaba construyendo una escuela nueva. Allí
trabajé de albañil, poniendo ladrillos y tejas. Chapurreaba muy mal el polaco, pero cada mañana, mientras
lavaba mi ropa en el río, me daba clases una joven delgadísima que estaba muriendo de leucemia. Habiendo
visto tanto sufrimiento y desgracia en su corta vida, no pensaba que su situación fuera el peor desastre del
mundo. Lejos de ello, en cierto modo aceptaba su destino sin amargura ni rencor. Para ella eso era
sencillamente su vida, o al menos parte de ella. No es necesario decir que me enseñó muchas más cosas que
un nuevo idioma.
Cada día había que ser un factótum. Una vez contribuí a apaciguar al alcalde y a un grupo de personalidades
del pueblo que protestaban porque habíamos construido sin los permisos oficiales, es decir, sin haberles
"untado" a ellos. Otra vez ayudé a parir a la vaca de un granjero.
Los trabajos eran de lo más heterogéneo. Una tarde estaba colocando ladrillos en una pared de la escuela
cuando un hombre se cayó y se hizo una buena herida en la pierna. En circunstancias normales la herida
habría necesitado varios puntos. Pero allí sólo estábamos yo y una polaca que se apresuró a coger un puñado
de tierra y se lo aplicó a la herida. Yo salté del techo gritando "¡No, que se le va a infectar!"
Pero esas mujeres eran como chamanes. Practicaban una medicina popular antiquísima y terrenal, como la
homeopatía, y sabían exactamente lo que hacían.
De todos modos se quedaron admiradas cuando yo le até la pierna para detener la hemorragia. Desde
entonces comenzaron a llamarme "doctora Pañi". Yo intenté explicar que no era médico, pero nadie logró
convencerlas, ni yo misma.
Hasta ese momento todas las necesidades médicas eran atendidas por dos mujeres, Hanka y Danka. Eran
personas enérgicas y francas, fabulosas, a quienes llamaban Feldsckers. Las dos habían colaborado con la
resistencia polaca en el frente ruso, donde habían aprendido los rudimentos de la medicina de campo y habían
visto todos los tipos posibles de heridas, lesiones, enfermedades y horrores. Para qué decir que no se
arredraban ante nada.
Cuando se enteraron de que yo había detenido la hemorragia en la pierna del hombre, me hicieron preguntas
acerca de mi formación. En cuanto oyeron la palabra "hospital", me acogieron como a una de ellas. Desde
entonces llevaban a los enfermos y lesionados al edificio que estábamos construyendo para que yo los
examinara.
Me veía ante todo tipo de males, desde infecciones a extremidades que había que amputar. Yo hacía todo lo
que podía, aunque muchas veces no era más que un buen abrazo lleno de cariño.
Un día me hicieron un regalo increíble. Era una cabana de troncos con dos habitaciones. La habían limpiado,
habían instalado una cocina de leña y unos cuantos estantes, y decidieron que ésa sería una clínica donde las
tres podríamos tratar a los pacientes. Y ahí acabó mi trabajo en la construcción.
No sé si lo que hice a continuación fue ejercer la medicina o rezar pidiendo milagros. Todas las mañanas se
formaba una cola de veinticinco a treinta personas fuera de la clínica. Algunas habían caminado durante días
para llegar allí. Con frecuencia tenían que esperar horas. Si estaba lloviendo, se les permitía aguardar en la
habitación que normalmente reservábamos para los gansos, pollos, cabras y otras aportaciones que hacía la
gente a nuestro campamento en lugar de dinero. La otra habitación la usábamos para intervenciones
quirúrgicas. Teníamos poco instrumental, pocos remedios y nada de anestesia. Sin embargo, he de decir que
realizamos muchas operaciones osadas y complicadas. Amputábamos extremidades, extraíamos metralla,
asistíamos a parturientas. Un día se presentó una mujer embarazada a la que se le había formado un tumor del
tamaño de un pomelo. Se lo abrimos, sacamos el pus y nos esmeramos en eliminar el quiste. Cuando la
hubimos tranquilizado diciéndole que el bebé estaba muy bien, se levantó y se fue a casa.
La resistencia de aquella gente no tenía límites. Su valentía y voluntad de vivir me causaron una profunda
impresión. A veces atribuía el elevado índice de recuperación a esa sola determinación. Comprendí que la
esencia de su existencia, y de la existencia de toda criatura humana, era simplemente continuar viviendo,
sobrevivir.
Para alguien que en otro tiempo había escrito que su objetivo era descubrir el sentido de la vida, ésa fue una
profunda lección.
La prueba más difícil se me presentó una noche cuando Hanka y Danka estaban fuera; habían ido a atender
unas urgencias en pueblos cercanos y yo estaba a cargo de la clínica.
Era mi primer vuelo a solas. Y en qué circunstancias: se nos habían agotado todas las provisiones médicas. Si
ocurría algo, tendría que improvisar. Por suerte el día estuvo tranquilo y la noche se presentaba
seductoramente agradable. Me enrollé en mi manta pensando: "Ah, nada me va a despertar esta noche. Por
una vez voy a disfrutar de una buena noche de sueño."
Pero pensar eso me trajo mala suerte. Alrededor de la medianoche oí algo que me pareció el llanto de un niño
pequeño. Me negué a abrir los ojos, tal vez era un sueño. Y si no era un sueño, ¿qué? Los pacientes solían
llegar a cualquier hora, incluso por la noche. Si los atendía a todos, jamás habría dormido ni un momento, así
que fingí que dormía.
Pero volví a oírlo. Era el lloro de un niño pequeño, un gemido suplicante, impotente, que no cesaba; después
una inspiración ronca, una dolorosa inspiración de aire.
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