LA RUEDA DE LA VIDA - masoneria activa biblioteca

Imaginándome que se trataría de una de esas cosas supersticiosas que ocurrían todo el tiempo, lo coloqué en
un estante de la clínica y lo olvidé, hasta que una de las mujeres del pueblo me instó a soltar los nudos y mirar
dentro. Claro, junto con la tierra encontré una nota dirigida a la "doctora Pañi". La nota decía: "De la señora W.,
cuyo último de sus trece hijos usted ha salvado, tierra polaca bendita."
Ah, o sea que el niño estaba vivo.
Una gran sonrisa me iluminó la cara.
Volví a leer la última línea de la nota: "Tierra pola-
ca bendita." Entonces lo comprendí todo. Después de marcharse a medianoche, esa mujer había caminado los
30 kilómetros hasta el hospital y recogido a su hijo, vivo y recuperado. Desde Lublin lo llevó a su pueblo,
recogió un puñado de tierra de su casa y buscó a un sacerdote para que la bendijera. Dado que los nazis
habían exterminado a la mayoría de los sacerdotes, estoy segura de que tuvo que caminar bastante para
encontrar uno. Ahora esa tierra era especial, bendecida por Dios. Después de dejarme su regalo se volvió a
casa. Cuando comprendí todo esto, esa pequeña bolsita se convirtió en el más preciado regalo que había
recibido en mi vida. Y aunque en esos momentos no tenía forma de saberlo, pronto me salvaría también la
vida.
10. LAS MARIPOSAS.
Yo hablo de amor y compasión, pero la mayor enseñanza sobre el sentido de la vida la recibí en mi visita a un
sitio donde se cometieron las peores atrocidades contra la humanidad.
Antes de marcharme de Polonia asistí a la ceremonia de inauguración de la escuela que habíamos construido.
Desde allí viajé a Maidanek, uno de los infames laboratorios de muerte de Hitler. Algo me impulsó a ir a ver con
mis propios ojos uno de esos campos de concentración; tenía la impresión de que verlo me serviría para
entenderlo.
Ya conocía de oídas ese lugar. Allí fue donde mi amiga polaca perdió a su mando y a doce de sus trece hijos.
Sí, sabía muy bien lo que era.
Pero verlo personalmente fue diferente.
Las puertas de entrada a ese enorme recinto estaban derribadas, pero aún quedaban escalofriantes restos de
su ominoso pasado donde murieron más de 300.000 personas. Vi las alambradas de púa, las torres de
vigilancia y las muchas hileras de barracas donde hombres, mujeres y niños pasaron sus últimos días y horas.
También había varios vagones de ferrocarril. Me asomé a mirar; la visión era horrorosa. Algunos estaban llenos
de cabellos de mujer, que habrían sido enviados a Alemania para convertirlos en ropa de invierno. En otros
había gafas, joyas, anillos de boda y esas chucherías que la gente lleva por motivos sentimentales. En el último
vagón que miré había ropas de niño, zapamos de bebé y juguetes.
Bajé de allí estremecida. ¿Puede ser tan cruel la vida? El hedor procedente de las cámaras de gas, el
inequívoco olor de la muerte que impregnaba el aire, me proporcionó la respuesta. Pero ¿por qué? ¿Cómo era
posible eso?
Me resultaba inconcebible. Caminé por el recinto, llena de incredulidad. Me preguntaba: "¿Cómo es posible que
los hombres y mujeres puedan hacerse esto entre ellos?" Llegué a las barracas. "¿Cómo estas personas,
sobre todo las madres e hijos, pudieron sobrevivir a las semanas y días anteriores a su muerte segura?" Dentro
de las barracas vi camastros de madera, casi pegados unos con otros en cinco hileras a lo largo de la barraca.
En las paredes estaban grabados nombres, iniciales y dibujos. ¿Qué instrumentos utilizaron para hacerlos?
¿Piedras? ¿Las uñas? Los observé más detenidamente y noté que había una imagen que se repetía una y otra
vez. Mariposas.
Había dibujos de mariposas dondequiera que mirara. Algunos eran bastante toscos, otros más detallados. Me
era imposible imaginarme mariposas en lugares tan horrorosos como Maidanek, Buchenwald o Dachau. Sin
embargo, las barracas estaban llenas de mariposas. En cada barraca que entraba, mariposas. "¿Por qué?
¿Por qué mariposas?"
Seguro que debían de tener un significado especial, pero ¿cuál? Durante los veinticinco años siguientes me
hice esa pregunta y me odié por no encontrar una respuesta.
Salí de allí impresionada por el horror de ese lugar. No entendía entonces que esa visita era una preparación
para el trabajo de mi vida. En esos momentos sólo me interesaba comprender cómo es posible que los seres
humanos puedan actuar tan sanguinariamente contra otros seres humanos, sobre todo con niños inocentes.
De pronto una voz interrumpió mis pensamientos, la voz clara, tranquila y reposada de una joven que me dio
una respuesta. Se llamaba Golda.
- Tú también serías capaz de hacer eso —me dijo.
Sentí deseos de protestar, pero estaba tan sorprendida que no se me ocurrió qué decir.
- Si hubieras sido criada en la Alemania nazi —añadió después.
"¡Yo no!", deseé gritar. Yo era pacifista, me había criado en una familia honorable y en un país pacífico. Jamás
había conocido la pobreza, ni el hambre ni la discriminación. Golda leyó todo eso en mis ojos.
- Te sorprendería ver todo lo que eres capaz de hacer —me contestó—. Si hubieras sido criada en la Alemania
nazi, fácilmente podrías haberte convertido en el tipo de persona capaz de hacer eso. Hay un Hitler en todos
nosotros.
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