LA RUEDA DE LA VIDA - masoneria activa biblioteca

programado ir a verlo dentro de dos días. Tratando de hablar en tono optimista le dije que entonces nos
veríamos.
Lamentablemente, no pudo ser así, y estoy segura de que por eso me llamó Seppli, urgiéndome que fuera a
verlo una última vez. Como la mayoría de los moribundos que han aceptado la inexorable transición de este
mundo al otro, sabía que le quedaba muy poco del precioso tiempo para despedirse. Murió a primera hora de la
mañana siguiente.
Después de su funeral, a veces salía a caminar por los ondulantes campos de Langenthal; aspiraba el aire
fresco perfumado por las coloridas flores de primavera, mientras pensaba que Seppli estaba en algún lugar por
allí cerca. Solía hablar con él hasta sentirme mejor. Pero jamás me perdoné el no haber ido a verlo ese día.
Sabía muy bien que no debe hacerse caso omiso de la sensación de urgencia de un enfermo moribundo. En el
campo, la atención a los enfermos era una tarea compartida. Siempre había algún familiar, fuera abuelo,
abuela, padre, madre, tía, prima, hijo, o alguna vecina, que ayudaba a cuidar de una persona enferma. Lo
mismo ocurría en el caso de enfermos muy graves o moribundos; todo el mundo participaba: amigos, familiares
y vecinos. Simplemente se entendía que las personas se ayudan entre sí. De hecho, mis mayores
satisfacciones en mi calidad de médico principiante no las recibí en la clínica ni en las visitas domiciliarias sino
en las visitas a pacientes que necesitaban una persona amiga, palabras tranquilizadoras o unas pocas horas
de compañía.
La medicina tiene sus límites, realidad que no se enseña en la facultad. Otra realidad que no se enseña es que
un corazón compasivo puede sanar casi todo. Unos cuantos meses en el campo me convencieron de que ser
buen médico no tiene nada que ver con anatomía, cirugía ni con recetar los medicamentos correctos. El mejor
servicio que un médico puede prestar a un enfermo es ser una persona amable, atenta, cariñosa y sensible.
14. LA DOCTORA ELISABETH KÜBLER-ROSS
Era una mujer adulta, una médica en ejercicio y estaba a punto de casarme, pero mi madre me trataba como a
una niña pequeña. Me llevó al peluquero a que me arreglaran el cabello, me llevó a una especialista en
maquillaje y me obligó a hacer todas esas tonterías femeninas que yo apenas toleraba. También me decía que
no me quejara por ir a Estados Unidos, ya que Manny era un hombre inteligente y guapo con el que muchas
mujeres desearían casarse. "Probablemente quiere que le ayudes a preparar sus exámenes finales", me decía.
Esa pulla fue una muestra de inseguridad por su parte. Quería que yo apreciara lo que tenía. Pero yo ya me
sentía afortunada.
Después de que Manny aprobara los exámenes, y sin mi ayuda, nos casamos. Fue una gran celebración. Mi
padre fue el único que no lo pasó en grande. Impedido por la fractura de cadera que había sufrido hacía unos
meses, no pudo mostrar su agilidad y majestuosidad en la pista de baile, y eso lo deprimió. Pero lo compensó
con creces mediante su regalo de bodas, una grabación de algunas de sus canciones favoritas cantadas por él
mismo acompañado brillantemente al piano por Eva.
Después de la boda toda la familia fuimos a la Feria Mundial de Bruselas. Y después mis familiares nos
despidieron desde el muelle cuando, junto con varios amigos de Manny que habían asistido a nuestra boda, mi
marido y yo subimos a bordo del Liberté, el enorme transatlántico que nos llevaría a Estados Unidos. Ni las
exquisitas comidas, ni el sol ni el baile en cubierta lograron calmar la tristeza que sentía al dejar Suiza y partir
hacia un país por el que no sentía ningún interés. Sin embargo, me dejé llevar sin discutir, y por lo que escribí
en mi diario, se ve que pensaba que era un viaje que tenía que hacer.
¿Cómo saben estos gansos cuándo es el momen-; to de volar hacia el sol? ¿Quién les anuncia las estaciones?
¿Cómo sabemos los seres humanos cuándo es el momento de hacer otra cosa? ¿Cómo sabemos cuándo
ponernos en marcha? Seguro que a nosotros nos ocurre igual que a las aves migratorias; hay una voz interior,
si estamos dispuestos a escucharla, que nos dice con toda certeza cuándo adentrarnos en lo desconocido.
La noche anterior a nuestra llegada a Estados Unidos, en mi sueño me vi vestida de indio cabalgando por el
desierto. En el sueño el sol era tan ardiente que desperté con la garganta seca y dolorida. Repentinamente
también sentí sed de esa nueva aventura. Le conté a Manny que cuando era niña dibujaba escudos y símbolos
indios y bailaba encima de una roca como un guerrero, a pesar de no haber visto nunca nada de la cultura
aborigen de Estados Unidos. ¿Era una casualidad mi sueño? No me pareció probable. Curiosamente, eso me
tranquilizó. Como una voz interior, me hizo percibir que lo desconocido podía ser en realidad como ir a casa.
Para Manny lo era. Bajo un fuerte aguacero, me señaló la Estatua de la Libertad. Miles de personas esperaban
en el muelle para recibir a los pasajeros del barco. Allí estaban la madre de Manny, sordomuda, y su hermana.
Durante años había oído hablar muchísimo de ellas. En ese momento sólo tenía muchas preguntas. ¿Cómo
serían? ¿Recibirían bien a una extranjera en la familia? ¿A una mujer no judía?
Su madre era una muñeca cuya felicidad al ver a su hijo médico se manifestó en sus ojos con tanta claridad
como si lo hubiera dicho con palabras. Su hermana fue otra historia. Cuando nos encontró, estábamos
buscando nuestras quince maletas, baúles y cajas. Abrazó con fuerza a Manny; luego, esa mujer de Long
Island que tenía una masa de hermosos cabellos muy bien peinados y vestía ropa nueva, me examinó el pelo
empapado y la ropa mojada, que me daban el aspecto de haber venido nadando detrás del barco, y miró a su
hermano como preguntándole: "¿Esto es lo mejor que lograste encontrar?"
Una vez pasado el control de aduana, donde retuvieron mi maletín médico, fuimos a cenar a casa de la cuñada
de Manny. Vivía en Lynbrook, en Long Island. Durante la cena, cometí un pecado no intencionado al pedir un
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