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Príncipe Eduardo de Tristán de Acunha-unas 2.300 millas-y, como el contramaestre
había asegurado, no sería menester cambiar las amuras. La invariable línea del Sudeste
estaba bien establecida, no exigiendo más que alguna disminución de velas altas,
algunas veces.
El capitán Len Guy dejaba a Jem West el cuidado de maniobrar, y el audaz portavela-
perdóneseme la palabra- no se decidía a coger rizos a las velas sino cuando la
arboladura amenazaba con venirse abajo. Pero yo no sentía ningún recelo ni había
avería que temer con tal marino... Siempre estaba vigilando.
-!Nuestro segundo no tiene semejante!- me dijo un día Hurliguerly- y merece mandar
un barco almirante.
-Efectiva mente- respondí.- Jem West me parece un verdadero marino.
-¡Y qué goleta la nuestra! Puede usted felicitarse y felicitarme, puesto que he
conseguido que el capitán Len Guy variase su resolución en lo que a usted concierne.
-Si es usted el que ha obtenido ese resultado, le doy a usted las gracias, contramaestre.
-Y hay por qué darlas, pues a pesar de las instancias del compadre Atkins, el capitán
dudaba. Pero yo conseguí hacerle entrar en razón.
-No lo olvidaré, contramaestre, no lo olvidaré; pues gracias a su intervención, en vez
de consumirme en las Kerguelen, no tardaré en estar a la vista de Tristán de Acunha.
-Dentro da algunos días, señor Jeorling. Según lo que he oído, en Inglaterra y
Alemania se ocupan actualmente en construir barcos que llevan una máquina en la
panza y ruedas, de las que se sirven como una ánade de sus patas... Bien... Ya veremos
lo que resulta. Mi opinión, sin embargo, es que tales barcos no podrán luchar con una
hermosa fragata de sesenta, impulsada por la brisa. ¡El viento, señor Jeorling, el viento
basta, y un marino no tiene necesidad de ruedas en su casco!
No tenía por qué contrariar las ideas del contramaestre respecto al empleo del vapor
para la navegación. Se estaba en los comienzos. ¿Quién podía prever el porvenir?
Y en aquel momento recordé que la Jane..., aquella Jane de que el capitán Len Guy
me había hablado como si hubiera existido, como si la hubiera visto con sus propios
ojos, había ido, precisamente en quince días, desde la isla del Príncipe Eduardo a
Tristán de Acunha.
Verdad que Edgard Poe disponía a su antojo de los vientos y de la mar.
Por lo demás, durante los quince días siguientes, el capitán Len Guy no me habló más
de Arthur Pym. Parecía como si nunca lo hubiera hecho. Si él había esperado
convencerme de la identidad del héroe de los mares australes, hubiera dado prueba de
mediano talento. Lo repito: ¿cómo un hombre de buen sentido hubiera podido discutir
en serio sobre tal materia? A menos de haber perdido la razón, de ser por lo menos un
monomaníaco sobre este caso especial, como lo era Len Guy, nadie- por décima vez lo
repito-, nadie podía ver otra cosa que una obra de imaginación en la novela de Edgard
Poe.
¡Calcúlese! Según ella, una goleta inglesa había avanzado hasta el 84º de latitud Sur,
y, sin embargo, tal viaje no había tenido la importancia de un gran acontecimiento
geográfico. Arthur Pym, volviendo de las profundidades de la Antártida, no fue
colocado sobre los Cook, los Wedrell, los Biscoe. ¿No se le hubieran tributado los
honores públicos lo mismo a él que a Dirk Peters, los únicos pasajeros de la Jane? ¿Y
qué pensar de aquella mar libre descubierta por ellos? ¿De la extraordinaria velocidad
de las corrientes que los arrastraban hacia el polo? ¿De la temperatura anormal de las
aguas, que la mano no podía resistir? ¿De la cortina de vapores tendida por el horizonte?
¿De la catarata que se entreabre y en la que aparecen figuras sobrehumanas?...
Y, dejando aparte estás inverosimilitudes, ¿cómo Arthur Pym y Dirk Peters habían
vuelto de tan lejos? ¿Cómo su canoa tsalaliana les había traído del círculo polar?