Arthur Rimbaud - Personal Telefónica Terra

servo mi puesto en lo alto de la angélica escala del sentido
común.
En cuanto a la felicidad establecida, doméstica o no… no,
no la quiero. Me disipo demasiado, soy demasiado débil. La
vida florece por el trabajo, vieja verdad; pero mi vida no pesa
lo suficiente, se eleva y flota muy por encima de la acción, ese
querido lugar del mundo.
¡Qué solterona me estoy volviendo, por falta de valor para
amar a la muerte!
Si Dios me concediera la calma celestial, aérea, la plegaria,
— como a los antiguos santos. — ¡Los santos! ¡Gente fuerte!
¡Los anacoretas! ¡Unos artistas como ya no hacen falta!
¡Farsa continua! Mi inocencia me haría llorar. La vida es la
farsa a sostener entre todos.
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¡Basta! Llega el castigo. — ¡Adelante!
¡Ah! ¡Los pulmones arden, las sienes braman! ¡La noche
me da vueltas en los ojos, con ese sol! El corazón… Los
miembros…
¿A dónde vamos? ¿Al combate? ¡Soy débil! Los demás
avanzan. Los aperos, las armas… ¡el tiempo!…
¡Fuego! ¡Fuego contra mí! ¡Aquí! O me rindo. — ¡Cobardes!
— ¡Me mato! ¡Me arrojo a los cascos de los caballos!
¡Ah!…
— Ya me acostumbraré.
¡Sería la vida francesa, el sendero del honor!
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