Arthur Rimbaud - Personal Telefónica Terra

vez en cuando.
«Nada es vanidad; ¡a la ciencia, adelante!», grita el Eclesiastés
moderno, es decir Todo el mundo. Y sin embargo los
cadáveres de los malvados y de los holgazanes caen sobre el
corazón de los demás… ¡Ah! De prisa, un poco de prisa; allí,
más allá de la noche, las recompensas futuras, eternas… ¿las
escapamos?… — ¿Qué puedo hacer yo? Conozco el trabajo; y
la ciencia es demasiado lenta. Que galope la plegaria y que
ruja la luz… Lo veo bien. Es demasiado sencillo, y hace demasiado
calor; se las compondrán sin mí. Tengo un deber, estaré
orgulloso de él como muchos hacen, poniéndolo aparte.
Mi vida está gastada. ¡Adelante! Finjamos, holgazaneemos,
¡oh piedad! Y existiremos divirtiéndonos, soñando amores
monstruos y universos fantásticos, quejándonos y atacando las
apariencias del mundo, saltimbanco, mendigo, artista, bandolero,
— ¡sacerdote! En mi cama de hospital, el olor a incienso
me volvió con tanta intensidad; guardián de los aromas sagrados,
confesor, mártir…
Veo en esto mi sucia educación infantil. ¡Y qué!… Andar
mis veinte años, si los demás los andan…
¡No! ¡No! ¡Ahora me rebelo contra la muerte! El trabajo le
parece demasiado ligero a mi orgullo: mi traición al mundo
sería un suplicio demasiado corto. En el último momento, atacaría
a diestra y siniestra.
Entonces, —¡oh!— pobre alma mía, ¡no tendríamos perdida
la eternidad!
Mañana
¿No tuve una vez una juventud amable, heroica, fabulosa,
digna de escribirse en hojas de oro? — ¡Demasiada suerte!
¿Por qué crimen, por qué error, he merecido mi debilidad actual?
Vosotros, quienes pretendéis que los animales sollocen
de pena, que los enfermos se desesperen, que los cadáveres
tengan malos sueños, tratad de contar mi caída y mi dormir.
Yo ya no logro explicarme mejor que el mendigo con sus Pater
y Ave Maria. ¡Ya no sé hablar!
Sin embargo, hoy, creo haber terminado la crónica de mi
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