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18<br />
Muchas voces<br />
Mi poema<br />
es un tumulto<br />
el habla<br />
que en él habla<br />
otras voces<br />
arrastra en alarido<br />
(estamos todos<br />
llenos de voces<br />
que casi todas las veces<br />
se aprietan en nuestra voz:<br />
si dices pera,<br />
se enciende un relámpago<br />
un rastrillo<br />
de tardes y azúcares<br />
o<br />
si azul dijeras,<br />
puede ser que se agite<br />
el Egeo<br />
en tus glándulas)<br />
El agua que oíste<br />
en un soneto de Rilke<br />
los ínfimos<br />
rumores en el césped<br />
el sabor<br />
del anís<br />
(esa alegría)<br />
la boca fría<br />
de la muchacha<br />
alforja 40 | primavera 2007<br />
el mosquito<br />
en el charco<br />
la hemorragia<br />
de mañana<br />
todo eso en ti<br />
se deposita<br />
y calla.<br />
Hasta que de pronto<br />
un susto<br />
o un vendaval<br />
(que el poema dispara)<br />
esos fósiles al habla.<br />
Mi poema<br />
es un tumulto, un alarido:<br />
basta aguzar el oído.<br />
Esto y aquello<br />
sos tu cuerpo<br />
tu voz tu hueso<br />
sos tu olor<br />
y el olor del otro<br />
el placer del beso<br />
sos tu gozo<br />
lo que va a morir<br />
cuando el cuerpo muera<br />
llama<br />
f e r r e i r a g u l l a r 19
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